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Ich allein will mich bezaubern, indem ich schreibe
Die glückseligen Träume, die mir der Wind eingibt,
Die Erinnerungen an die Küsse ihres Mundes,
An ihre Augen, getrübte Himmel, in denen die Sonne untergeht,
An das Zittern, das mein Hals von ihren weißen Armen behält,
An die königliche Hingabe, die mir ihre Flanken auslieferte.
Nun, da der diskrete Wind die Eichen flüstern lässt
Und die Sonne auf den nahen Lichtungen
Vipern und Eidechsen trunken macht, die im Thymian schlafen,
Liege ich auf dem trockenen Boden und denke an die ferne Zeit.
Ich sage mir, dass ich noch den Himmel sehe und dass Sie,
Erhabene Seele, Blume der Schönheit, zarte Pracht,
Nach mir angekommen, vor mir gegangen ist.
Und ich höre die traurigen Gesänge, die der Wind spricht.
Die müßige Fliege und die eilige Ameise
Wollen nicht, dass man in den Wäldern träumt und schreibt;
Ebenso die Wespen, die Weberknechte, die Mücken…
Ich gehe entlang des Weizens und pflücke Winden
Von mysteriöser, bitterer Süße,
Wie die Erinnerung an eine flüchtige Freude.
Auch die Felder sind voller geschäftiger Insekten,
Eine Menge von Leuten aller Art, aller Stände.
Schwarzer Schlosser, unten feilt und knirscht die Grille.
Die Hornisse, bauchig wie ein Provinzreicher,
Nimmt die kleinen Blumen zwischen ihre kurzen Glieder.
Die Schmetterlinge ziehen zu ihren kurzen Liebschaften
Unter ihren Mänteln aus Seide und Gold. Die Libelle
Streift das Gras mit lächerlicher Verachtung.
Das ist die Stadt.
Und ich denke an die Stadt, an die Menschen,
An die stolzen Freunde, an die Bälle, wo ich ihre Hände drückte;
Obwohl die Dummheit und die eilige Intrige
Dort ebenso wenig leiden, dass man träumt und schreibt.
Charles Cros
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-villegiature-charles-cros/