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¡Eres tú, desnaturalizada! Sí, ahí estás, eres tú
la que hizo callar su corazón para escuchar su fe,
tú que, para ganar tu cielo de larva y de lechuza,
pisoteaste tu alma, madre sorda y muda,
y que, cuando tu hijo se acostaba atravesado
en tu puerta, llorando y con los dos brazos abiertos,
caminaste sobre tu hijo para entrar en el claustro.
Cuando el amor decrecía, creíste sentir a Dios crecer;
¡Ah! ¡Loca! ¡Y aquí estás, con rostro de austeridad!
Anda, la santidad fría es falsa santidad.
¡Creer que se agrada al Dios de luz y de gloria
porque de alma blanca uno se hace alma negra,
porque primero se ha soplado sobre su antorcha,
porque se viene a él, siendo ya solo un sepulcro
donde los que os amaban de antemano tuvieron que bajar,
y que uno es el mármol y ellos son la ceniza!
¡Oh, lúgubre visión! ¡Mal sueño que sueñan
los que desertan de Dios en el profundo convento!
Dios es la razón; Dios es el amor; Dios es el ser;
es el deber de vivir tras el derecho de nacer;
es la inmensa claridad sobre el inmenso combate.
Ha querido que el hombre ame, conquiste, caiga,
y no sea fantasma y luto. El sayal de estameña
no da al hombre una buena curvatura;
volverse sombra es oscurecer el santo lugar;
acercándose al espectro, uno se aleja de Dios.
Nada de claustro; la vida. Un velo cubre un sueño.
El mérito no está, cuando hacia Dios uno se eleva,
en rechazar, como un vestido dejado,
a sus padres, su patria y su humanidad;
en huir de su corazón como de un fango;
en decir: —¡Arrancadme, Cristo, para que yo sea ángel,
mi padre, este andrajo, mi madre, este harapo! —
en poner a la naturaleza espantada una mordaza;
en gritar: —¡Hijos míos donde toda mi sangre se mezcla,
mi hijo en su cuna, mi hija al pecho,
todo eso es la noche, pues solo Dios es el día! —
en tachar en uno mismo la familia y el amor
como contrasentidos que os ocultan el texto;
y en perder la forma humana, so pretexto
de que se sube y se va al firmamento azul.
Cumplamos, fijando la mirada en Dios,
todos nuestros deberes de hijo, de hermano o de padre.
Seamos el ser que se inclina, incluso cuando espera.
Por el espíritu hacia el bien, por la carne hacia el mal;
sin dejar lo real, conquistemos el ideal;
sigamos siendo hombres, subiendo hacia el sepulcro austero.
Hay que ir al cielo caminando sobre la tierra.
El 9 de marzo de 1855.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-sobre-un-retrato-de-santa-victor-hugo/