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Desde que Adão, esse cruel homem,
perdeu o seu famoso jardim,
onde a sua mulher, em volta de uma maçã,
saltava sem vertugadim,
não creio que sobre a terra
haja um lugar de árvores plantado
mais celebrado, mais visitado,
melhor feito, mais bonito, mais frequentado,
mais exercido na arte de agradar,
mais examinado, mais elogiado,
mais descrito, mais lido, mais cantado,
que o enfadonho parque de Versalhes.
Ó deuses! ó pastores! ó rocaille!
Velhos Sátiros, Termos resmungões,
Velhos pequenos teixos em filas de cebolas,
Ó tanques, quincôncios, charmilles!
Boulingrins cheios de majestade,
Onde aos domingos, todo o verão,
bocejam tantas famílias honestas!
Fantasmas de imperadores romanos,
Pálidas ninfas inanimadas
que estendeis as mãos aos passantes,
por jatos de água todos constipados!
Carrosséis de amáveis arbustos,
Bosques tosquiados onde os rouxinóis
procuram chorando as suas canções,
Onde os deuses fazem tantas cerimónias
para viver secos nas suas bacias!
Ó castanheiros! não tenhais medo;
que a vossa folhagem imóvel,
sabendo-me versificador,
não deixe por isso de estar tranquila.
Não, juro-o por Apolo
e por todo o vale sagrado,
Por vós, Náiades dentadas,
sobre três pedras tão mal deitadas,
Por vós, velhos mestres de balés,
Faunos dançando sobre a verdura,
Por ti mesmo, augusto palácio,
que já só se habita em pintura,
Por Neptuno, o seu forcado na mão,
Não, não vos descreverei.
Sei demasiado o que vos aflige;
de Febo vejo os efeitos:
são os versos que vos fizeram
que vos dão tão triste aspecto.
Tantos sonetos, de madrigais,
Tantas baladas, de rondós,
Onde se celebravam as vossas maravilhas,
vos ensurdeceram os ouvidos,
E vê-se bem que dormis
por terdes sido demasiado rimados.
Nestes lugares onde o tédio repousa,
por respeito também eu dormi.
Não era, creio, senão a meio:
sonhava em qualquer outra coisa.
Mas lembras-te, meu amigo,
daqueles degraus de mármore rosa,
indo para o espelho de água
do lado da Laranjeira,
à esquerda, saindo do castelo?
Era por ali, aposto,
que vinha o rei sem igual,
à tarde, ao pôr do sol,
ver na floresta, em silêncio,
o dia fugir e esconder-se
(se é que na sua presença
o sol ousava pôr-se).
Que bonitos são estes três degraus!
Como este mármore é nobre e suave!
Maldito seja do céu, dizíamos nós,
o pé que os tivesse sujado!
Não é verdade? Lembra-te.
– Com que encanto é matizada
esta laje meio quebrada!
Vês estas veias de azul,
leves, finas e polidas,
correndo, sob as rosas empalidecidas,
na brancura de um mármore puro?
Tal, no seio robusto e duro
da Diana caçadora,
devia correr um sangue divino;
Tal, e mais fria, é uma mão
que me levava outrora à trela.
Não vades, aliás, esquecer
que estes degraus de que tenho memória
não estão naquela escadaria
sempre deserta e cheia de glória,
Onde aquele rei, que não esperava,
esperou um dia, passo a passo,
Condé, cansado pela vitória.
Estão perto de um vaso branco,
propriamente feito e muito galante.
É moderno? é antigo?
Outros que eu sabem isso;
mas gosto bastante de o ver ali,
tendo a certeza de que não é gótico.
É um bom vaso, um bom vizinho;
creio-o de bom grado primo
dos meus degraus cor-de-rosa;
abriga-os com orgulho.
Ó meu Deus! em tão pouca coisa
que graça e que beleza!
Dizei-nos, degraus graciosos,
os reis, os príncipes, os prelados,
E os marqueses de grandes estrondos,
E as belas ambiciosas,
cujos passos contastes;
Essas sobretudo, imagino,
ao tocar-vos não pesavam.
Quando o veludo ou o arminho
roçavam os vossos contornos delicados,
qual delas era a mais leve?
É a rainha Montespan?
É Hortense com um romance,
Maintenon com o seu breviário,
Ou Fontange com a sua fita?
Belo mármore, viste a Vallière?
De Parabère ou de Sabran
qual sabia melhor agradar-te?
Entre Sabran e Parabère
o próprio Regente, depois da ceia,
hesitava até se enganar.
Viste o poderoso Voltaire,
esse grande rebelde dos preconceitos,
advogado dos mal julgados,
Do Cristo esse terrível adversário,
bedel do templo de Citera,
apresentando à Pompadour
a sua velha água benta da corte?
Viste, como no eremitério,
a rechonchuda Dubarry
correr, bebendo lacticínios,
descalça, sobre o relvado florido?
Degraus que sabeis a nossa história,
nos dias pomposos da vossa glória,
que mundo feliz nestes bosques!
Quantos grandes senhores, lacaios,
Quantas duquesas, quantas levezinhas,
De saltos vermelhos, de lantejoulas,
Quantos suspiros e quantas maledicências,
Quantos penachos e quantas barretinas,
De falbalás e de calções,
Quanta pólvora sob estas abóbadas,
Quanta gente, sem contar os tolos!
Reinado augusto da peruca,
o burguês que te desconhece
merece sobre a sua nuca chata
ter um barrete eterno.
E tu, século de humor brincalhão,
século todo coberto de goma,
aqueles que desprezam a tua farinha
são horrorosos a Cupido!…
É essa a tua opinião, mármore rosa?
Apesar de mim, porém, suponho
que o acaso que te pôs aí
não te tinha feito para isso.
Nos países onde o sol brilha,
perto de um templo grego ou latino,
os belos pés de uma rapariga,
cheirando a urze e a tomilho,
ao ferir-te com as suas sandálias,
teriam alegrado melhor as tuas lajes
do que uma pantufa de cetim.
Aliás, foi para esse uso
que a natureza tinha formado
o teu bloco outrora virgem e selvagem
que o génio teria animado?
Quando a picareta e a trolha
te selaram neste parque lamacento,
plantando-te aí apesar dos deuses,
Mansard insultava Praxíteles.
Sim, se os teus flancos deviam abrir-se,
era preciso fazer sair deles
alguma divindade nova.
Quando sobre ti a serra rangeu,
os canteiros feriram
alguma Vénus ainda dormindo,
E a púrpura que te colore
vem do sangue que ela derramou.
É pois verdade que toda a coisa
possa ser assim calcada aos pés,
o rochedo onde a águia pousa,
como a folha da rosa
que cai e morre nos nossos caminhos?
Será que a comum mãe,
uma vez a sua obra cumprida,
entrega ao acaso a matéria,
como o pensamento ao esquecimento?
Será que a tormenta amarga
lança a pérola ao lapidário
para que ele a esmague sem cerimónia?
Será que o absurdo vulgar
pode tudo desonrar na terra
ao gosto de um pedante ou de um pedreiro?
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-sobre-tres-degraus-de-marmore-rosa-alfred-de-musset/