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De tantos dias de luto, de temor e de esperança,
De tantos esforços perdidos, de tantos males sofridos,
Estás enfim cansada, pobre terra de França,
E dos teus velhos filhos a eterna inconstância
Deixará um dia a calma ao universo?
Compreendes os teus destinos e sabes a tua história?
Desde há meio século contaste os teus passos?
Basta de grandeza, de miséria e de glória,
E, se não por piedade, pela tua própria memória,
Ao menos por cansaço não te deterás?
Não te lembras mais daqueles tempos de pavor
Em que de oitenta e nove ressoou o rebate?
Não era isso ontem, e a fonte sangrenta
Onde Paris batizou a sua liberdade nascente,
Não a sentes ainda a correr do teu seio?
Sacou por fim a tua altivez vagabunda,
Aplacou por fim os combates a tua inclinação,
Aquele homem audaz que atravessou o mundo,
Semelhante ao lavrador que atravessa o seu campo,
Armado da relha de ferro que rasga e fecunda?
Se precisavas então de espetáculos guerreiros,
Basta ter visto a Europa devastada,
De Mênfis a Moscovo a terra disputada,
E o estrangeiro duas vezes sentado nos nossos lares,
Sacudindo dos pés a neve ensanguentada?
Se precisas hoje de elementos novos,
Basta-te ter posto em farrapos
Tudo o que tem um nome, glória, filosofia,
Religião, amor, liberdade, tirania,
Ter escavado por todo o lado, até nos túmulos?
Basta-te das vãs teorias,
Sofismas monstruosos com que nos embalaram,
Espetros republicanos saídos dos tempos passados,
Abuso de todos os direitos, vergonhosos devaneios
De assassinos em delírio ou de crianças insensatas?
Basta-te ter, em cinquenta anos,
Visto cair Robespierre e passar Bonaparte,
Carlos dez para o exílio partir de cabelos brancos,
Ter imitado Londres, Atenas, Roma e Esparta;
E ser enfim francês não é já tempo?
Se não basta, pega na tua espada e na tua lança.
Acorda os teus soldados, ergue os teus cadafalsos;
À guerra! e que amanhã o século recomece,
Para que um dia ao menos o assassínio e a licença
Saciados do nosso sangue, nos deixem o repouso!
Mas, se Deus não fez o sofrimento inútil,
Se dos males da terra algum bem pode vir,
Se a tempestade apaziguada torna o céu mais tranquilo,
Se é verdade que ao cair sobre um terreno fértil
As lágrimas do passado fecundam o futuro;
Saiba então aproveitar a tua experiência,
Tu que uma jovem rainha, nas suas comoventes despedidas,
Chamava outrora alegre país de França!
Conhece-te então a ti mesma, ousa então ser feliz,
Ousa então francamente bendizer a Providência!
Deixa dizer quem quer que o teu grande coração se abate,
Que a paz te enfraquece, que as tuas forças se esgotam:
Os que menos o creem são os que te dizem isso.
Eles sabem-te de pé, firme, e pronta para o combate;
E, não podendo quebrar a tua força, dividem-na.
Deixa-os agitar-se, essa gente de paixão,
Dos nossos velhos oradores modernas paródias;
Deixa-os exibir as suas frias comédias,
E, com os dois braços cruzados, pregar-te a ação.
A sua única verdade, é a sua ambição.
Que te importam palavras, frases ajustadas?
Vendeste o teu trigo, o teu gado e o teu vinho?
És livre? As leis são respeitadas?
Temes ver o teu campo pilhado pelo vizinho?
O patrão tem o seu teto, e o operário o seu pão?
Se temos isso, o resto é pouca coisa.
É preciso mais, no entanto; através das nossas muralhas,
Do universo invejoso penetram os olhares.
Paris enche o mundo, e, quando repousa,
Para que a sua glória vele, precisa das artes.
Onde as vimos florescer melhor do que no século em que estamos?
Quando se viu ao trabalho mais mãos exercerem-se?
Quando fomos jamais mais livres de pensar?
Em vão se quer negar as coisas e os homens:
Teremos aos nossos filhos uma página a deixar.
O ruído dos nossos canhões ressoa hoje;
Que a Europa o escute, ela deve conhecê-lo!
França, entre nós acaba de nascer uma criança,
E, se a minha fraca voz se faz ouvir aqui,
É diante do seu berço que te falo assim.
O seu corajoso avô é esse rei popular
Que se vê desde há oito anos, sem temor e sem cólera,
Como piloto ousado a mostrar-nos o caminho.
O seu pai está perto do trono, uma espada na mão;
Todos os infortunados sabem quem é a sua mãe.
É apenas um filho a mais que o céu te deu,
França, abre-lhe os braços sem medo, sem lisonja;
Levanta docemente a tua mama ferida,
E verte sorrindo, velha mãe pátria,
Uma gota de leite à criança recém-nascida.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-sobre-o-nascimento-do-conde-de-paris-alfred-de-musset/