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Ich bin kein Kind mehr: zu langsam für mein Verlangen,
Sind schon siebzehn Frühlinge durch mein Leben gegangen:
Ich besitze eine Leier, und doch ziehen meine Hände
Seit langem nur ungewisse Töne aus ihr.
Oh! wann kommt der Tag, da, frei von seiner Kette,
Mein Herz nicht mehr den Ruhm, seine Liebe,
In den Träumen der Nacht sich ungewiss zeigt,
Um wie ein Schatten beim ersten Licht des Tages zu fliehen.
Ich war noch sehr jung, als das niedergestreckte Frankreich
Seine Lorbeeren von seinem eigenen Blut bedeckt sah;
Zweimal hatte die müde und besiegte Hand seines Helden
Das Zepter zerbrochen, im Versuch es zu ergreifen.
Diese Übel liegen schon fern: doch unter Ketten
Beweinten wir lange unsere geschändete Ehre;
Die Spur ist geblieben, und man sieht in unseren Ebenen
Ein Blut, das noch dampft… und das nicht gerächt ist!
Diese Bilder des Glanzes, diese erhabenen Erinnerungen,
Ich sah verhängnisvolle Tage ihre Trümmer rollen,
In ihrem blutigen Lauf Opfer mit sich reißen,
Und mit fremden Fluten mein Land überschwemmen.
Ich blieb stumm; denn die Stimme eines Genies
Hatte mir noch keine Harmonien eingehaucht;
Meine Seele kannte nicht die Harmonie der Leier,
Und ihre so süßen Freuden und ihre bitteren Schmerzen.
Werft meinen Gesängen, meinen Tränen nicht vor,
Zu spät auf erkaltete Trümmer herabzukommen,
Die Herzen zu erhabenen Schrecken zurückzuführen,
Und Tage heraufzubeschwören, die schon fast verloschen sind;
Denn die Quelle der Tränen in mir ist nicht versiegt,
Denn mein erster Akkord musste dem Vaterland gelten;
Glücklich, wenn ich durch meine Verse ausdrücken könnte
Den Stolz, der mich beseelt, wenn ich an seine Ruhmestaten denke,
Die Freude, die ich empfinde, wenn ich seine Siege besinge,
Den Schmerz, den ich erleide, wenn ich seine Niederlagen beweine!
Ja, ich liebe mein Land: von meiner zartesten Kindheit an,
Schätzte ich schon den Glanz Frankreichs;
Bewunderte ich die Stützen unserer siegreichen Adler;
Aus der Ferne bejubelte ich ihren glänzenden Marsch,
Und meine Stimme buchstabierte die triumphierende Seite,
Die meinen Mitbürgern ihre Heldentaten erzählte.
Doch bald, Adler, Reich, sah man alles verschwinden!
Diese Zeiten leben nur noch in der Erinnerung;
Nur die Geschichte wird eines Tages, vielleicht zu schwach,
Das Wunder den kommenden Jahrhunderten verkünden.
Dann wird man in ihren blutigen Zeilen
Die Taten der Tapferen strahlend erwachen sehen…
Dann folgen Bilder des Todes, und unsere Söhne,
Die so viele Lorbeeren durch Sklaven verwelkt sehen,
Werden fragen, wie all diese erniedrigten Arme
An einem einzigen Tag so tapfere Herzen bezwingen konnten?
Oh! wenn die Leier noch neue Akzente hat,
Wenn ihre männliche Harmonie der Geschichte gehört,
Weihen wir ihre Töne dem Feiern des Ruhms,
Dem Beklagen des fatalen Schicksals unserer Helden!
Mögen sie darin wiederauferstehen, und wenn die gierige Erde
Nur ihren Körpern ein bleiches Lager gab,
Errichten wir eine Trophäe, an der Gräber fehlen!
Ja, trotz des Schmerzes, den ihre Erinnerung einflößt,
Und trotz all der Übel, von denen ihr Herz erfüllt war,
Kann nur diese Zeit noch eine Leier beleben;
Der Adler war gestürzt, aber nicht erniedrigt;
Wenn er als Opfer des neidischen Schicksals fiel,
Glich der Tapfere seinen Tod dem Sieg,
Als, vom Himmel getroffen, über dem Abgrund schwebend,
Seine tote Stirn sich neigte… und sich nicht beugte!
Seit nichts Großes mehr geschieht oder sich vorbereitet,
Seit der Ruhm dunkleren Tagen Platz gemacht hat,
Wer könnte fortan den Dichter inspirieren
Und ihm Gesänge leihen, würdig der künftigen Zeiten?
Alles hat sich seitdem geändert, oh unglückliches Frankreich!
Dein Stolz ist vergangen, dein Mut niedergeschlagen!
Das verlassene Leben deiner alten Krieger
Erschöpft sich ohne Kämpfe und siecht ohne Tugend!
Über dein unglückliches Los seufzt man vergebens.
Man macht deinen Kindern ihre Tränen zum Verbrechen,
Und die bleiche Fackel, die zu Ehren führt,
Entzündet sich an diesem Scheiterhaufen, wo das Vaterland erlischt.
Oh! wenn die furchtsamen Verse, die meiner Feder entstammen,
Oder der Ausdruck, den ich zitternd niederschrieb,
Es wagten, unabhängig, meinem Gedanken zu antworten,
Und zu pulsieren vom Feuer, das ich in mir fühlte…
Wie stolz wäre ich, das Verbrechen zu entlarven,
Dessen kolossale Macht jeden Tag wächst,
Und das beleidigte und geopferte Vaterland rächend
Unseren Sejans auf ihrem Triumphwagen entgegenzutreten!…
Doch man sagt, dass bald, bei ihrer erstickten Stimme,
Meine schwache Muse, ach! für immer erlöschen wird,
Und dass meine zerbrochene Laute die Trophäe vergrößern wird,
Die die Niedertracht den Götzen der Höfe errichtet…
Möge sie sich vor diesem Tag noch unter meinen Fingern beleben!
Möge sie, zitternd von einem erhabeneren Akkord,
In den Herzen der Franzosen einen Augenblick erwärmen
Jene Stimme der Ehre, die zu lange eingeschlafen ist,
Die, gehorsam den Wünschen einer feindlichen Liga,
Interesse oder Furcht darin ersticken möchten!
Gérard de Nerval
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-prolog-zu-den-nationalen-elegien-gerard-de-nerval/