Prologo de las «Elegías nacionales»

Poema de Gérard De Nerval Época Siglo XIX

Ya no soy un niño: demasiado lentos para mi deseo,
Ya diecisiete primaveras han pasado en mi vida:
Poseo una lira, y sin embargo mis manos
No sacan de ella desde hace tiempo más que sonidos inciertos.
¡Oh! ¿cuándo llegará el día en que, libre de su cadena,
Mi corazón no vea ya la gloria, su amor,
Mostrarse incierta en los sueños de la noche,
Para huir como una sombra a los primeros fuegos del día?

Aún era muy joven cuando Francia abatida
Vio con su propia sangre cubrirse sus laureles;
Dos veces de su héroe la mano cansada y vencida
Había roto el cetro, queriendo asirlo.
Esos males ya están lejos: sin embargo, bajo cadenas,
Lloramos mucho tiempo nuestro honor ultrajado;
La huella ha quedado, y se ve en nuestras llanuras
Una sangre que humea aún… ¡y que no está vengada!

Esos cuadros de esplendor, esos recuerdos sublimes,
He visto días fatales rodar sus escombros,
En su curso sangriento arrastrar víctimas,
E inundar mi país con oleadas extranjeras.
Me quedé mudo; pues la voz de un genio
No me había inspirado aún conciertos;
Mi alma ignoraba de la lira la armonía,
Y sus placeres tan dulces, y sus penas amargas.

No reprochéis a mis cantos, a mis lágrimas,
Descender demasiado tarde sobre escombros helados,
Devolver los corazones a ilustres alarmas,
Y llamar a días ya casi borrados;
Pues la fuente de las lágrimas en mí no está agotada,
Pues mi primer acorde debía ser a la patria;
Feliz si pudiera expresar por mis versos
El orgullo que me anima al pensar en sus glorias,
El placer que siento al cantar sus victorias,
¡El dolor que experimento al llorar sus reveses!

Sí, amo mi país: desde mi más tierna infancia,
Ya apreciaba el esplendor de Francia;
De nuestras águilas vencedoras admiraba los apoyos;
De lejos aplaudía su marcha brillante,
Y mi voz deletreó la página triunfante
Que contaba sus hazañas a mis conciudadanos.

Pero pronto, águila, imperio, ¡todo se vio desaparecer!
Esos tiempos ya no viven más que en el recuerdo;
Solo la historia, un día, demasiado débilmente quizá,
Dirá la maravilla a los siglos venideros.
Entonces se verá en sus líneas sangrientas
Las acciones de los valientes despertar radiantes…
Luego cuadros de muerte les seguirán, y nuestros hijos,
Viendo tantos laureles marchitados por esclavos,
Preguntarán cómo todos esos brazos envilecidos
¿Pudieron, en un solo día, domar corazones tan bravos?

¡Oh! si la lira aún tiene acentos nuevos,
Si su varonil armonía pertenece a la historia,
Consagremos sus sonidos a celebrar la gloria,
¡A deplorar el destino fatal de nuestros héroes!
¡Que puedan revivir en ella, y, si la tierra ávida
Dio solo a sus cuerpos un lecho lívido,
Elevemos un trofeo donde faltan tumbas!
Sí, a pesar del dolor que su memoria inspira,
Y a pesar de todos los males de que su corazón estuvo lleno,
Solo ese tiempo puede aún animar una lira;
El águila fue derribada, pero no envilecida;
Entonces, si del destino celoso sucumbía víctima,
El valiente igualaba su muerte a la victoria,
Cuando, fulminado desde lo alto, suspendido sobre el abismo,
Su frente muerta se inclinaba… ¡y no se abatía!

Desde que nada grande pasa o se prepara,
Que la gloria ha dado lugar a días más oscuros,
¿Quién podría en adelante inspirar al poeta
Y prestarle cantos dignos de los tiempos futuros?
Todo ha cambiado desde entonces, ¡oh Francia desdichada!
¡Tu orgullo ha pasado, tu valor abatido!
¡De tus antiguos guerreros la vida abandonada
Se agota sin combates y languidece sin virtud!
Por tu destino desdichado en vano se suspira.
Se hace a tus hijos un crimen de sus llantos,
Y la pálida antorcha que conduce a los honores
Se enciende en esa pira donde la patria expira.

¡Oh! si los versos temerosos salidos de mi pluma
O si la expresión que temblando he trazado,
Osaran, independientes, responder a mi pensamiento,
Y palpitar del fuego que en mí he sentido…
¡Cuán orgulloso estaría de desenmascarar el crimen,
Cuyo poder colosal crece cada día,
Y vengando la patria ultrajada y víctima
De enfrentar a nuestros Sejanes en su carro triunfal!…
Pero se dice que pronto, a su voz sofocada,
Mi débil musa, ¡ay!, se apagará para siempre,
Y que mi laúd roto engrosará el trofeo
Erguido por la bajeza a los ídolos de las cortes…

¡Que antes de ese día aún se anime bajo mis dedos!
¡Que vaya, estremeciéndose de un acorde más sublime,
A reavivar un instante en los corazones de los franceses
Esa voz del honor demasiado tiempo dormida,
Que, dóciles a los votos de una liga enemiga,
El interés o el miedo querrían sofocar en ellos!

Gérard de Nerval

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-prologo-de-las-elegias-nacionales-gerard-de-nerval/