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I
Das klare Wasser; wie das Salz der Kindheitstränen,
der Ansturm der Weiße von Frauenkörpern an die Sonne;
die Seide, in Mengen und aus reinen Lilien, der Banner
unter den Mauern, die einst eine Jungfrau verteidigte;
das Spiel der Engel; – Nein… der goldene Strom, der voranschreitet,
regt seine Arme, schwarze, schwere und vor allem kühle, aus Gras. Sie
sinkt, hat den blauen Himmel als Himmelbett, ruft
als Vorhänge den Schatten des Hügels und des Bogens.
II
Ei! die feuchte Scheibe spannt ihre klaren Blasen!
Das Wasser möbliert mit blassem, grundlosem Gold die bereiten Lager.
Die grünen und verblichenen Kleider der Mädchen
bilden die Weiden, aus denen Vögel ohne Zügel springen.
Reiner als eine Louisd’or, gelbes und warmes Augenlid
ist die Sumpfdotterblume – dein ehelicher Glaube, o Gattin! –
am schnellen Mittag, aus ihrem trüben Spiegel, eifersüchtig
auf den grauen Himmel vor Hitze die rosa und teure Sphäre.
III
Madame steht zu aufrecht in der nahen Wiese,
wo die Fäden der Arbeit schneien; den Sonnenschirm
in den Fingern; die Doldenblüte zertretend; zu stolz für sich;
Kinder, die im blühenden Grün
ihr Buch aus rotem Marokkoleder lesen! Ach, Er, wie
tausend weiße Engel, die sich auf dem Weg trennen,
entfernt sich jenseits des Berges! Sie, ganz
kalt und schwarz, läuft! nach dem Aufbruch des Mannes!
IV
Sehnsucht nach den dicken und jungen Armen aus reinem Gras!
Gold der Aprilmonde im Herzen des heiligen Lagers! Freude
der ufernahen Werften, die verlassen sind, preisgegeben
den Augustabenden, die diese Fäulnisse keimen ließen!
Dass sie jetzt unter den Wällen weint! Der Atem
der hohen Pappeln ist nur für die Brise.
Dann ist es das Tischtuch, ohne Reflexe, ohne Quelle, grau:
ein Alter, Baggerer, in seinem unbeweglichen Boot, müht sich.
V
Spielzeug dieses trüben Wasser-Auges, ich kann daraus nicht nehmen,
o unbewegliches Boot! oh! allzu kurze Arme! weder die eine
noch die andere Blume: weder die gelbe, die mich stört,
dort; noch die blaue, Freundin des aschfarbenen Wassers.
Ach! der Staub der Weiden, den ein Flügel schüttelt!
Die Rosen der Schilfe, längst verschlungen!
Mein Boot, immer fest; und seine Kette gezogen
im Grund dieses Wasser-Auges ohne Ufer, – zu welchem Schlamm?
Arthur Rimbaud
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-erinnerung-arthur-rimbaud/