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Sai das moradas subterrâneas,
Nero, flagelo dos humanos!
Que o triste ruído das nossas cadeias
Te desperte no fundo do sepulcro.
Tudo está cheio de perturbação e alarme:
O nosso sangue corre com as nossas lágrimas;
Rastejar é a primeira lei:
Arrastamos ignóbeis grilhões;
Já não se veem senão escravos:
Vem: o mundo é digno de ti.
Estão devastados nos nossos templos
Os monumentos sagrados dos reis:
O meu olho assustado contempla-os;
Trema e choro ao mesmo tempo.
Enquanto uma fossa comum,
Das grandezas e da fortuna
Recebe os fúnebres farrapos,
Um espectro, de voz ameaçadora,
Perfurou a tumba recente
Que devorou os velhos túmulos.
A sua mão está armada de uma pique:
Um barrete esconde o seu orgulho;
Pela morte a sua vista é encantada:
Procura um tirano no caixão.
Curvado sobre o pó insensível,
Agarra um cetro terrível
Que do lírio murchou a flor,
E de uma coroa gótica
Carregando o seu barrete anárquico,
Faz-se rei da dor.
Eis o fantasma supremo,
Franceses, que vai reinar sobre vós.
Do diadema republicano
Levai o peso leve e doce.
A anarquia e o despotismo,
No vil altar do ateísmo,
Apertam um nó ensanguentado,
E abraçando-se na sombra impura,
Gozam da tortura
Da sua dupla esterilidade.
O cadafalso, a tocha fumegante,
Cobrem os nossos campos de luto.
A Revolução escancarada
Engole o filho e o avô.
O adolescente que a sua raiva atinge
Vai morrer no campo do carnificina
Ou num hospício exilado;
Antes que na tumba adormeça,
Sobre um apoio de carvalho ou de olmo,
Arrasta um busto mutilado:
Assim quando a medonha Quimera
Apareceu não longe de Ascalon,
Em vão a terna e fraca mãe
Escondeu os filhos no vale.
Do Jordão os juncos fremiram;
No Líbano os cedros gemeram,
As palmeiras em Jezreel,
E o camelo deixado sem guias,
Chorou nas areias áridas
Com as mulheres de Ismael.
Napoleão com o seu génio
Finalmente esmaga os perversos;
A ordem renasce: a França unida
Retoma o seu lugar no universo.
Mas, gigante, filho mais velho do homem,
Deverá de um trono que te chamem
Usurpador? Mal fecundado,
O ilustre campo da tua vitória
Deveria renegar a glória
Do velho Cid e do grande Condé?
Contai, ninfas de Vincennes,
Contai feitos inauditos,
Vós que presidíeis sob um carvalho
À justiça de Luís!
Oh! da morte cantor sublime.
Tu que de um herói magnânimo
Tornas maior a grande memória,
Que gritos terias feito ouvir,
Se, quando choravas sobre a sua cinza,
O teu olho tivesse sondado o futuro?
O velho rei cuja chave santa
De Roma guarda os destroços
Não pôde, no eterno recinto,
Encontrar abrigos para a sua fronte.
Podem carregar as suas mãos débéis
De ferros ingratos, mas inúteis,
Pois resta ao novo Justo
A força da sua cruz divina,
E da sua coroa de espinhos,
E do seu cetro de cana.
Triunfador, o nosso sofrimento
Cansa-se dos teus louros;
Longe do doce sol da França
Deverias deixar os nossos guerreiros?
O Duna, que Eolo atormenta,
Ao Neptuno desconhecido do polo
Rola os seus ossos branqueados,
Enquanto o negro Borysthène
Vai contar o luto do Sena
Aos mares brilhantes de Cólquida.
Ao futuro a tua alma aspira;
Ávido ainda do passado,
Queres Mênfis; do tempo o império
Pela águia será atravessado.
Mas, Napoleão, a tua memória
Não se mostrará na história
Senão sob o véu das nossas lágrimas:
Quando a admirar-te me arrastas,
A liberdade diz-me as suas cadeias
A virtude ensina-me as suas dores.
Paris, 1813.
Chateaubriand
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-ode-as-desgracas-da-revolucao-francois-rene-de-chateaubriand/