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O Erde, du elender Klumpen Schlamm,
In dem dornige Blumen keimen,
Lasst uns Gott danken, der auf deinem Schoß
Seine frischen Farben schüttelt!
Ohne diese Urnen, in denen Tropfen für Tropfen
Der Himmel unseren Schritten Kraft zurückgibt,
Wäre alles Wüste, und der Weg
Zum Himmel würde nicht vollendet.
Wir würden sagen: – Wozu weitergehen
Diesen Pfad, der zum Sarg führt?
Da man sich vergeblich am Leben müht,
Besser ist’s, an der Schwelle stehen zu bleiben. –
Doch um uns die Entfernungen zu verbergen,
Auf dem Weg unserer Schmerzen
Säst du den Boden mit Hoffnungen,
Wie man ein Leichentuch mit Blumen säumt!
Und du, mein Herz, trauriges und zärtliches Herz,
In dem so frische Stimmen sangen;
Du, das nur noch ein Aschenblock ist,
Bedeckt mit schwarzen und kalten Kohlen,
Ach! Lass noch einmal erblühen
Diese Schimmer des Spätsommers!
Der Sommerabend, der verdampft,
Lässt Purpur am Horizont zurück.
Ja, stirb brennend, o meine Seele,
Auf deinem Scheiterhaufen der Illusionen,
Wie der Stern, der seine Flamme löscht
Sich in seinen Strahlen begräbt!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-blumen-alphonse-de-lamartine/