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VII
¿Qué hacéis, Señor? ¿A qué sirve vuestra obra?
¿A qué el agua del río y el relámpago de la tormenta?
¿Los prados? ¿los arroyos puros que lavan el césped?
¿Y, sobre las verdes colinas que llenan el horizonte,
los inmensos rebaños de fecundos alientos
que el ladrido de los perros persigue por las llanuras?
¿Por qué, en este dulce mes en que el aire parece tibio,
cuando un cáliz se abre a los soplos del mediodía,
hundir en él, oh Señor, a la abeja libadora,
y cambiar toda flor en campana zumbadora?
¿Por qué la niebla de oro que sube de las aldeas?
¿Por qué la sombra y la paz que caen de las ramas?
¿Por qué el lago de azur sembrado de mansas islas?
¿Por qué los bosques profundos, las grutas, los asilos?
¿A qué, cada tarde, cuando brilla el estío bermejo,
como un carbón ardiente que depone el sol
en medio de los vapores por los vientos removidos,
encender en el poniente un brasero de nubes?
¿Por qué enrojecer la viña y arrojar a los viejos muros
el rayo que vuelve a henchir las uvas maduras?
¿A qué inclinar sobre sus móviles ejes
esa esfera monstruosa con todas sus ciudades,
y sus montes y sus mares que flotan alrededor,
a qué, oh Señor, inclinarla a su vez,
para que la sombra la apague o el día la dore,
tan pronto hacia la noche sombría y tan pronto hacia la aurora?
¿De qué os sirve la ola, la nube, el ruido
que en secreto hace en la flor el germen del fruto?
¿A qué fecundar los éteres y las ondas,
hacer a todos los soles cinturones de mundos,
poblar de astros errantes el arca enorme de los cielos,
Señor, y sobre nuestras frentes, de donde irradian nuestros ojos,
amontonar en todo sentido millones de leguas
y del vago infinito posar las llanuras azules?
¿Por qué sobre las alturas y en las profundidades
esa acumulación espantosa de sombras y de esplendores?
¿A qué perfumar, calentar, nutrir y lucir,
amar todo, y, ¡Dios bueno!, incesantemente traducir,
para el ojo interior como para el ojo carnal,
el eterno pensamiento en eterno espectáculo?
Si es para que en este siglo en que la ley cae en ceniza
el hombre pase sin ver, sin creer, sin comprender,
sin buscar nada en la sombra, y sin alzar los ojos
hacia los consejos divinos que flotan en los cielos,
bajo la forma sagrada o bajo el deslumbrante velo
tan pronto de una nube y tan pronto de una estrella.
Si es para que este tiempo haga, en su lúgubre hastío,
del oprimido de ayer el opresor de hoy;
para que se despedacen unos a otros a propósito de cien sueños;
para que el pueblo, muchedumbre donde duermen tantas savias,
lo mismo que los reyes, — ¡grave y alta lección! —
tenga la brutalidad por última razón,
y responda, rebaño al que matan o que lapida,
al ciego proyectil con el adoquín estúpido.
¡Si es para que el motín estremezca la ciudad!
¡Para que todo sea tirano, incluso la libertad!
Si es para que el honor de los antiguos gentileshombres
se uncen tristemente a los proyectos de los partidos;
si es para que a su odio se añada un juramento
como a su viejo puñal se le pone una hoja;
si es para que el príncipe, hombre nacido de mujer,
nacido para brillar muy pronto y vivir muy poco,
¡se imagine ser rey como vos sois Dios!
Si es para que la alegría sea arrebatada a los justos;
para que reine la iniquidad, para que la envidia,
llenando tantas frentes de braseros devoradores,
¡haga pequeños corazones que el amor haría grandes!
Si es para que el sacerdote, enfermo y triste apóstol,
camine con sus dos ojos, abriendo uno y cerrando el otro,
insulte a la naturaleza en nombre del verbo escrito,
y no comprenda que aquí todo es el espíritu,
que Dios pone como en nosotros su aliento en la arcilla,
y que el árbol y la flor comentan el Evangelio.
Si es para que nadie, en fin, grande o pequeño,
ni siquiera el anciano que la edad hace pesado,
nadie, sondeando las avenidas del sepulcro,
tenga la austera preocupación de las cosas desconocidas,
y que, semejante al buey por el instinto adormecido,
cada cual trace un surco sin pensar en la espiga.
Pues la humanidad, lúgubre y falto de profetas,
pierde la admiración de las obras que hacéis;
el hombre ya no siente lucir en su corazón triunfante
ni el alba, ni el lirio, ni el ángel, ni el niño,
ni el alma, ese rayo hecho de luz pura,
¡ni la creación, esa inmensa figura!
De ahí viene que a menudo sueño y que me digo:
— ¿Estaremos condenados y malditos?
¿Estos vivientes, mezquinamente prósperos,
estarán desheredados del aliento de sus padres?
¡Oh Dios! considerad a los hombres de este tiempo,
ciegos, lejos de vos bajo tantas sombras flotantes.
¡Apagad vuestros soles, o reavivad su llama!
¡Recobrad vuestro mundo, o dadles un alma!
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-mundo-y-el-siglo-victor-hugo/