El mes mojado

Poema de Henry Bataille Época Siglo XIX

Por los cristales grises de la lavandería,
he visto caer la noche de otoño, esa de ahí…
Alguien camina a lo largo de las cunetas llenas de lluvia…
Viajero, viajero de antaño, que te vas,
a la hora en que los pastores bajan de las montañas,
date prisa. – Los hogares están apagados adonde vas,
cerradas las puertas en el país al que regresas…
El gran camino está vacío y el ruido de las alfalfas
viene de tan lejos que daría miedo… Date prisa:
los viejos carros han apagado sus faroles…
Es el otoño: se ha sentado y duerme de frío
sobre la silla de paja al fondo de la cocina…
El otoño canta en los sarmientos muertos de las viñas…
Es el momento en que los cadáveres no encontrados,
los blancos ahogados, flotando, pensativos, entre dos ondas,
asidos ellos mismos a los primeros fríos alzados,
descienden a guarecerse en los lodos profundos.

Henry Bataille

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-mes-mojado-henry-bataille/