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A Victor Hugo.
I
Andrómaca, penso em vós ! Esse pequeno rio,
Pobre e triste espelho onde outrora resplandeceu
A imensa majestade das vossas dores de viúva,
Esse Simoente mentiroso que com as vossas lágrimas cresceu,
Fecundou de repente a minha memória fértil,
Quando eu atravessava o novo Carrossel.
A velha Paris já não existe (a forma de uma cidade
Muda mais depressa, ai ! que o coração de um mortal) ;
Só vejo em espírito todo esse acampamento de barracas,
Esses montes de capitéis esboçados e de fustes,
As ervas, os grandes blocos enverdecidos pela água das poças,
E, brilhando nos vidros, o bric-à-brac confuso.
Ali se estendia outrora uma menagerie ;
Ali vi, numa manhã, à hora em que sob os céus
Frios e claros o trabalho desperta, em que a limpeza urbana
Lança um sombrio furacão no ar silencioso,
Um cisne que tinha fugido da sua gaiola,
E, com os seus pés palmados roçando o lajeado seco,
Sobre o solo rugoso arrastava a sua branca plumagem.
Junto de um regato sem água a besta abrindo o bico
Banhava nervosamente as asas no pó,
E dizia, com o coração cheio do seu belo lago natal :
« Água, quando choverás tu ? quando trovejarás, raio ? »
Vejo esse infeliz, mito estranho e fatal,
Para o céu por vezes, como o homem de Ovídio,
Para o céu irónico e cruelmente azul,
Sobre o seu colo convulsivo estendendo a cabeça ávida,
Como se dirigisse reproches a Deus !
II
Paris muda ! mas nada na minha melancolia
Se moveu ! palácios novos, andaimes, blocos,
Velhos arrabaldes, tudo para mim se torna alegoria,
E as minhas queridas recordações são mais pesadas que rochedos.
Também diante deste Louvre uma imagem me oprime :
Penso no meu grande cisne, com os seus gestos loucos,
Como os exilados, ridículo e sublime,
E roído de um desejo sem trégua ! e depois em vós,
Andrómaca, dos braços de um grande esposo caída,
Vil gado, sob a mão do soberbo Pirro,
Junto de um túmulo vazio em êxtase curvada ;
Viúva de Heitor, ai ! e mulher de Heleno !
Penso na negra, emagrecida e tísica,
Pisando na lama, e procurando, com o olhar esquivo,
Os coqueiros ausentes da soberba África
Por detrás da muralha imensa do nevoeiro ;
Em quem perdeu aquilo que não se encontra
Nunca, nunca ! naqueles que se embriagam de lágrimas
E mamam a dor como uma boa loba !
Nos magros órfãos secando como flores !
Assim na floresta onde o meu espírito se exila
Uma velha Recordação soa a plenos pulmões da trompa !
Penso nos marinheiros esquecidos numa ilha,
Nos cativos, nos vencidos !… e em muitos outros ainda !
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-cisne-charles-baudelaire/