Der Schwan, Gedicht von Charles Baudelaire

Gedicht von Charles Baudelaire Sammlung Die Blumen des BösenThemen StadtEpoche 19. Jahrhundert

An Victor Hugo.

Andromache, ich denke an dich! Jener kleine Fluß,
Armes, trauriges Spiegelbild, in dem einst glänzte
Die unermeßliche Majestät deines Witwenleids,
Dieser lügnerische Simois, der durch deine Tränen wuchs,

Hat plötzlich mein fruchtbares Gedächtnis befruchtet,
Als ich den neuen Carrousel durchquerte.
Das alte Paris ist nicht mehr (die Gestalt einer Stadt
Ändert sich schneller, ach! als das Herz eines Sterblichen);

Ich sehe nur im Geiste all dies Lager von Baracken,
Diese Haufen halbfertiger Kapitelle und Säulenschäfte,
Das Gras, die großen, vom Wasser der Pfützen grün gewordenen Blöcke,
Und, in den Scheiben glänzend, den wirren Trödelkram.

Dort breitete sich einst eine Menagerie aus;
Dort sah ich eines Morgens, zur Stunde, da unter kaltem
Und klarem Himmel die Arbeit erwacht, da die Müllabfuhr
Einen düsteren Orkan in die schweigende Luft stößt,

Einen Schwan, der seinem Käfig entflohen war,
Und, mit seinen Schwimmfüßen das trockene Pflaster scharrend,
Auf dem rauhen Boden sein weißes Gefieder schleppte.
Neben einem Wasserlauf ohne Wasser öffnete das Tier den Schnabel

Und badete nervös seine Flügel im Staub
Und sprach, das Herz voll von seinem schönen heimatlichen See:
„Wasser, wann wirst du regnen? wann wirst du donnern, Blitz?“
Ich sehe diesen Unglücklichen, seltsamer und fataler Mythos,

Zum Himmel manchmal, wie der Mann Ovids,
Zum Himmel, ironisch und grausam blau,
Auf seinem zuckenden Hals seinen gierigen Kopf reckend,
Als ob er Gott Vorwürfe machte!

Paris verändert sich! doch nichts in meiner Schwermut
Hat sich bewegt! neue Paläste, Gerüste, Blöcke,
Alte Vorstädte, alles wird mir zur Allegorie,
Und meine teuren Erinnerungen sind schwerer als Felsen.

So bedrückt mich vor diesem Louvre ein Bild:
Ich denke an meinen großen Schwan, mit seinen irren Gesten,
Wie die Exilierten, lächerlich und erhaben,
Und von einem Wunsch ohne Rast zerfressen! und dann an dich,

Andromache, aus den Armen eines großen Gatten gefallen,
Viles Vieh, unter der Hand des stolzen Pyrrhus,
An einem leeren Grab in Ekstase gebeugt;
Witwe Hektors, ach! und Frau des Helenus!

Ich denke an die Negerin, abgemagert und schwindsüchtig,
Im Schlamm stapfend und suchend, mit verstörtem Blick,
Die abwesenden Kokospalmen des stolzen Afrika
Hinter der unermeßlichen Mauer des Nebels;

An jeden, der verloren hat, was man nie wiederfindet,
Niemals, niemals! an die, die sich mit Tränen tränken
Und den Schmerz saugen wie eine gute Wölfin!
An die mageren Waisen, die wie Blumen verdorren!

So tönt in dem Wald, in den mein Geist sich verbannt,
Eine alte Erinnerung mit vollem Hornblasen!
Ich denke an die Matrosen, vergessen auf einer Insel,
An die Gefangenen, die Besiegten!… an viele andere noch!

Charles Baudelaire

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-schwan-charles-baudelaire/