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Ein Toter zog betrübt dahin,
Sein letztes Lager einzunehmen;
Ein Pfarrer ging voll Heiterkeit,
Den Toten eilig zu begraben.
Unser Verblichener ward im Wagen hergeführt,
Wohl und gehörig eingepackt,
Und gekleidet in ein Gewand, ach! das man Bahre nennt,
Winterkleid, Sommerkleid,
Das die Toten kaum ablegen.
Der Seelenhirte war zur Seite,
Und sprach wie gewöhnlich
Mancherlei fromme Gebete,
Und Psalmen und Lesungen,
Und Verse und Responsorien:
Herr Toter, lasst uns nur machen,
Man wird euch auf jede Weise davon geben;
Es handelt sich nur um den Lohn.
Herr Jean Chouart beäugte seinen Toten,
Als hätte man ihm diesen Schatz rauben können,
Und mit Blicken schien er ihm zu sagen:
Herr Toter, ich werde von euch bekommen
So viel in Geld, und so viel in Wachs,
Und so viel an anderen kleinen Kosten.
Darauf gründete er den Kauf eines Fässchens
Vom besten Wein der Umgebung;
Eine gewisse Nichte, recht proper,
Und ihre Kammerzofe Pâquette
Sollten neue Röcke sehen.
Auf diesen angenehmen Gedanken
Kommt ein Stoß, ade, der Wagen.
Da ist Herr Jean Chouart,
Der vom Zusammenstoß seines Toten den Kopf zerschlagen hat:
Der Gemeindegänger aus Blei zieht seinen Hirten mit;
Unser Pfarrer folgt seinem Herrn;
Beide gehen sie gemeinsam dahin.
Ganz genau unser ganzes Leben
Ist der Pfarrer Chouart, der auf seinen Toten zählte,
Und die Fabel vom Milchtopf.
Jean de La Fontaine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/fabel-le-cure-et-le-mort-jean-de-la-fontaine/