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A alvorada cantava nos pátios dos quartéis,
E o vento da manhã soprava sobre os candeeiros.
Era a hora em que o enxame dos sonhos malignos
Torce nos seus travesseiros os morenos adolescentes;
Em que, como um olho sangrento que palpita e se move,
A lâmpada sobre o dia faz uma mancha vermelha;
Em que a alma, sob o peso do corpo ríspido e pesado,
Imita os combates da lâmpada e do dia.
Como um rosto em pranto que as brisas enxugam,
O ar está cheio do frémito das coisas que fogem,
E o homem está farto de escrever e a mulher de amar.
As casas aqui e além começavam a fumegar.
As mulheres de prazer, a pálpebra lívida,
Boca aberta, dormiam o seu sono estúpido;
As mendigas, arrastando os seus seios magros e frios,
Sopravam sobre os seus tições e sopravam sobre os seus dedos.
Era a hora em que, entre o frio e a penúria,
Se agravam as dores das mulheres em trabalho de parto;
Como um soluço cortado por um sangue espumoso
O canto do galo ao longe rasgava o ar brumoso;
Um mar de nevoeiros banhava os edifícios,
E os agonizantes no fundo dos hospícios
Soltavam o seu último estertor em arquejos desiguais.
Os devassos regressavam, quebrados pelos seus trabalhos.
A aurora tiritante em vestido rosa e verde
Avançava lentamente sobre o Sena deserto,
E o sombrio Paris, esfregando os olhos,
Empunhava as suas ferramentas, velho laborioso.
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-crepusculo-da-manha-charles-baudelaire/