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La diana cantaba en los patios de los cuarteles,
Y el viento de la mañana soplaba sobre los faroles.
Era la hora en que el enjambre de los sueños maléficos
Retuerce sobre sus almohadas a los morenos adolescentes;
En que, como un ojo sangriento que palpita y que se mueve,
La lámpara sobre el día hace una mancha roja;
En que el alma, bajo el peso del cuerpo arisco y pesado,
Imita los combates de la lámpara y del día.
Como un rostro en llanto que las brisas enjugan,
El aire está lleno del estremecimiento de las cosas que huyen,
Y el hombre está cansado de escribir y la mujer de amar.
Las casas acá y allá comenzaban a humear.
Las mujeres de placer, el párpado lívido,
Boca abierta, dormían su sueño estúpido;
Las mendigas, arrastrando sus pechos flacos y fríos,
Soplaban sobre sus tizones y soplaban sobre sus dedos.
Era la hora en que entre el frío y la miseria
Se agravan los dolores de las mujeres en parto;
Como un sollozo cortado por una sangre espumosa
El canto del gallo a lo lejos desgarraba el aire brumoso;
Un mar de nieblas bañaba los edificios,
Y los agonizantes en el fondo de los hospicios
Lanzaban su último estertor en hipos desiguales.
Los libertinos regresaban, quebrantados por sus trabajos.
La aurora tiritando en vestido rosa y verde
Avanzaba lentamente sobre el Sena desierto,
Y el sombrío París, frotándose los ojos,
Empuñaba sus herramientas, viejo laborioso.
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-crepusculo-matutino-charles-baudelaire/