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I
Quando o Senhor, erguendo ao céu os seus magros braços,
Sob as árvores sagradas, como fazem os poetas,
Se perdeu por longo tempo nas suas dores mudas,
E se julgou traído por amigos ingratos;
Voltou-se para aqueles que o esperavam em baixo
Sonhando ser reis, sábios, profetas…
Mas entorpecidos, perdidos no sono dos animais,
E começou a gritar: “Não, Deus não existe!”
Eles dormiam. “Meus amigos, sabeis a novidade?
Toquei com a minha fronte a abóbada eterna;
Estou sangrento, quebrado, sofrendo por muitos dias!
“Irmãos, eu vos enganava. Abismo! abismo! abismo!
O deus falta ao altar onde sou a vítima…
Deus não é! Deus já não é!” Mas eles dormiam sempre!…
II
Ele retomou: “Tudo está morto! Percorri os mundos;
E perdi o meu voo nos seus caminhos lácteos,
Tão longe quanto a vida, nas suas veias fecundas,
Espalha areias de ouro e ondas prateadas:
“Por toda a parte o solo deserto ladeado por ondas,
Turbilhões confusos de oceanos agitados…
Um sopro vago comove as esferas vagabundas,
Mas nenhum espírito existe nestas imensidades.
“Procurando o olho de Deus, não vi senão uma órbita
Vasta, negra e sem fundo, de onde a noite que a habita
Irradia sobre o mundo e se espessa sempre;
“Um arco-íris estranho rodeia este poço sombrio,
Limiar do antigo caos cuja névoa é a sombra,
Espiral que engole os Mundos e os dias!
III
“Imóvel Destino, muda sentinela,
Fria Necessidade!… Acaso que, avançando
Entre os mundos mortos sob a neve eterna,
Arrefeces, por graus, o universo que empalidece,
“Sabes o que fazes, potência original,
Dos teus sóis extintos, um contra o outro se chocando…
Estás certo de transmitir um hálito imortal,
Entre um mundo que morre e o outro que renasce?…
“Ó meu pai! és tu que sinto em mim mesmo?
Tens poder de viver e de vencer a morte?
Teria sucumbido sob um último esforço
“Deste anjo das noites que foi ferido pelo anátema?…
Pois sinto-me todo só a chorar e a sofrer,
Ai! e, se eu morro, é que tudo vai morrer!”
IV
Ninguém ouvia gemer a eterna vítima,
Entregando ao mundo em vão todo o seu coração transbordante;
Mas prestes a desfalecer e sem forças curvado,
Chamou o único – desperto em Solima:
“Judas! gritou-lhe, sabes o que me estimam,
Apressa-te a vender-me, e termina este negócio:
Estou sofrendo, amigo! sobre a terra deitado…
Vem! ó tu que, ao menos, tens a força do crime!”
Mas Judas ia-se embora, descontente e pensativo,
Achando-se mal pago, cheio de um remorso tão vivo
Que lia as suas negruras em todas as paredes escritas…
Enfim Pilatos só, que velava por César,
Sentindo alguma piedade, voltou-se por acaso:
“Ide buscar este louco!” disse ele aos satélites.
V
Era bem ele, este louco, este insensato sublime…
Este Ícaro esquecido que subia aos céus,
Este Faetonte perdido sob o raio dos deuses,
Este belo Átis ferido que Cibele reanima!
O áugure interrogava o flanco da vítima,
A terra embriagava-se com este sangue precioso…
O universo atordoado inclinava-se sobre os seus eixos,
E o Olimpo por um instante oscilou para o abismo.
“Responde! gritava César a Júpiter Amon,
Qual é este novo deus que se impõe à terra?
E se não é um deus, é pelo menos um demónio…”
Mas o oráculo invocado para sempre teve de se calar;
Um só podia ao mundo explicar este mistério:
– Aquele que deu a alma aos filhos do limo.
Gérard de Nerval
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-cristo-no-horto-das-oliveiras-gerard-de-nerval/