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Meinem großen Freund
dem Grafen Roselly de Lorgues
Der Tag stirbt, — und die Nacht setzt den Fuß auf sein Grab
Mit dem schwarzen Stolz, den Tag getötet zu haben.
Von der Patera bis zur Sphinx fällt der schwere Vorhang zurück,
Und der verlassene Salon hat in seinem weiten Umfang
Das Aussehen einer Katakombe angenommen.
Und die Fensterläden, über dem Vorhang geschlossen,
Haben meinem dunklen Gedanken gleichsam einen Sarg gemacht…
Ich bin allein wie ein Toter; — und die Lampe, gesenkt
Unter ihrer schwarzen Kapuze, nah bei mir abgestellt,
Gleicht einem Mönch auf einem Grab.
Und die Alabastervasen in den Ecken
Erbleichen dunstig, doch erscheinen sie noch.
Nichts bewegt mehr die schweren Falten der Behänge…
Alles schweigt, — außer dem Wind im Korridor,
Der auch über den Dächern weint!
Und durch die Kapuze der Lampe verdunkelt,
Scheinen die großen Wände des Salons um eine Elle länger…
Und im Halbdunkel, schwankend, vage, tonlos,
Sieht man eine Büste sich ablösen, — eine gelbe Büste,
Die aus einem Winkel der Täfelung hervorgewölbt ist.
Es ist eine schöne blonde Büste, — von blassem Blond, — aus Ton,
Göttlich geformt mit reizender Kunst.
Kein Name ist auf ihrem zerbrechlichen Sockel zu lesen.
Ich habe sie immer dort gesehen, in dieser Ecke, wo sie bleibt
Wie ein Traum, — ein unbeweglicher Traum.
Es ist eine Frauenbüste mit feinen, gewölbten Zügen,
Mit hochgestecktem Haar, mit entblößten Schläfen,
Und die, — dort, — aus dieser Ecke, von diskreten Schatten verschleiert,
Ihnen im Dreiviertelprofil die offenen Lider
Mit hochmütigen, ungewissen Blicken zuwendet.
Dies ist für mich immer eine seltsame Gestalt gewesen,
Diese Frauenbüste, — und von meinen ersten Jahren an
Suchte ich sie mit den Augen in ihrem dunklen Halbdunkel…
Dann, als ich durch Raum und Zeit von ihr fern war,
In meinem Herzen, — diese andere Ecke!
Denn diese Büste, sie war… ja! meine erste Liebe,
Die erste wahnsinnige Liebe meines einsamen Herzens!
Die Frau, die sie war, ist ein Geheimnis geblieben…
Es war — hatte man mir gesagt — die Tante meiner Mutter,
Eine Dame von Chavincour,
Gestorben um die dreißig… Nichts weiter. Ihre Toilette
An dieser Büste ist sehr einfach und die ihrer Zeit.
Ihr gestuftes Haar hat nicht einmal einen Federbusch.
Man könnte meinen, doch dann ohne Schleifen und ohne Bänder,
Die Königin Marie-Antoinette.
Es ist wohl diese Halskette, — diese Kette aus Pailletten,
Die die Frauen eng anlegten wie man seinen Gürtel macht,
Die Halsbinde, weit mehr als ihr Schmuck…
Und auch dieses Mieder, dessen jäher Ausschnitt
Bis zwischen die beiden Brüste hinabreicht.
O Büste, vergöttert von der Torheit meiner Kindheit,
Geheimnisvolle Büste, die ich heute Abend wiedersehe!…
Wenn nichts, nichts in meinem Herzen mehr einen Heiligenschein hat,
Strahlst du immer noch, gelb, in deiner schwarzen Ecke,
O Büste! mein erstes Idol!
Alle lebenden Büsten, die ich an mein Herz gedrückt habe,
Haben sich daran zerbrochen, abgenutzt, vom Leben verformt…
Ihr Fleischton ist schneller weich geworden
Als dein Ton, o Büste! unbewegliches Abbild
Und Besieger der trägen Zeit!
Du allein hast dich nicht bewegt, Büste! Form und Materie,
Das Leben, im Verrinnen, konnte dir nichts davon nehmen…
Meinen Traum will ich bei dir vollenden…
Ich werde von dir träumen bis zum Friedhof,
Aber, o Büste! nach mir, welches Herz wird träumen lassen
Deinen Ton, — auf meinem Staub?…
Jules Barbey d’Aurevilly
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-gelbe-bueste-jules-barbey-d-aurevilly/