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A senhora de bandós negros,
Que borda ao alvorecer e borda ao anoitecer,
Sempre à mesma janela,
Está sentada atrás de um biombo verde
E olha a rua e o tempo cinzento de inverno,
Da sua poltrona recheada de lã e de bem-estar.
Duas beguinas saudaram o boticário,
Muito baixinho, depois deixaram o seu limiar recuando;
O sacristão foi-se embora a casa do vigário;
O cantoneiro varreu, com gestos lentos,
O esgoto atulhado de sujidade e de lama velosa.
E agora eis,
À hora de meio-dia,
O jovial burgomestre
Que vem, pára, e longamente saúda
A senhora à sua janela.
Com as suas mãos de chuva e de neblinas,
Há dias e depois dias, Dezembro
Molha os muros, os telhados e os barracões;
Felizmente que no seu quarto,
A senhora de bandós negros
Pode vigiar até à noite
Um fogo alegre, onde se iluminam e mexem,
Chamas! vossas claras borboletas vermelhas.
Ela gosta de viver e de se isolar assim,
No tepor e no tédio;
Enquanto o seu grande gato, ronronando de agrado
Ao pé dela, numa cadeira,
A olha a casar lentamente,
Com as suas mãos magras,
Uma flor amarela com a corriola carmim
Da sua tapeçaria.
A senhora
Alimenta em si
O amor de um amor infiel,
Silenciosamente.
Só o padre que a confessa
Conhece a sua falta e a sua fraqueza,
E que carrasco foi o seu amante!
Nunca falam disso, embora pensem nisso
Com tristeza ou violência,
Quando o sacerdote, aos domingos, vem
Falar de tudo, falar de nada,
Até ao momento em que, na sombra e na bruma,
O primeiro reverberão, à beira do cais, se acende.
A senhora de negro lentamente se foi murchando,
Recontando na sua alma os dias
Que lhe foram doçura e mentira,
E que ela ama e detesta sempre.
Em vão se aconchega no seu canto tépido,
A sombra dos seus remorsos e do seu luto obceca
Mesmo a hora em que o sol desliza sobre a sua fronte cansada.
Quem passa pela cidade pode crer
Que ela espreita, do alto de um morno observatório,
Há anos, alguém que não vem.
E quando a senhora tiver contado as suas penas,
Quantas vezes, ao longo dos anos e das semanas,
E que o seu gato doente e importuno,
Uma noite, tiver fechado os seus olhos defuntos,
Decerto, implorará ao destino,
Para que ele a estenda, por sua vez, na morte;
Então,
Pela primeira vez, o jovial burgomestre,
À hora de meio-dia, passando no passeio,
Aí passará, sem saudar à sua janela,
A senhora de bandós negros.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-velha-senhora-emile-verhaeren/