A sátira hoje, canto onde se mistura um grito

Poema de Victor Hugo Época Século XIXImprimir

A sátira hoje, canto onde se mistura um grito,
Boca de ferro de onde sai um soluço comovido,
Já não é o que era outrora na nossa infância,
Quando nos levavam, escolares sem defesa,
À Sorbonne, lugar rabugento e mau antro,
E que, diante de todos nós que a escutávamos muito pouco,
Desfiando a sua lição e fiando a sua roca,
O pequeno Andrieux, com cara de rã,
Mordia Shakespeare, Hamlet, Macbeth, Lear, Otelo,
Com os seus dentes falsos tirados ao velho Boileau.

A vida neste século inquieto tornou-se
Passo a passo grave e sombria, e a verdade nua
Chama o pensamento em seu socorro desde
Que a emparedaram com a mentira no seu poço.
Depois de Jean-Jacques, depois de Danton, o destino traz de novo
O pesado passo da noite sobre a triste alma humana;
Direito e Dever estão ali jazendo, a ferida no flanco;
O sol covarde ri do negro dragão sibilante;
O homem lança ao mar a honra, velha bússola;
Lambendo o vencedor o vencido consola-se;
Toda a história cabe nesta palavra: vencer;
O sucesso é sultão e o assassínio é vizir;
Ai, a velha embriaguez horrível da vergonha
Reaparece nos olhos e nas frontes remonta,
Brinda com os tiranos, e o povo exausto
Torna a beber este vinho sombrio que já bebeu.
É por isso que a sátira é severa. Ela ignora
Esta grandeza dos reis que fez Boileau sonoro,
E só deles se lembra para os esbofetear.
O cadafalso que é preciso desmontar peça a peça,
A infame lei de sangue que resiste às rasuras,
Que guarda os cepos soltando as torturas,
E a quem é preciso cortar todas as unhas; a criança
Que a ignorância segura no seu punho sufocante
E que deve, ave livre, na aurora abrir as asas;
Erguer por sua vez estas sombrias sentinelas,
O mal, o preconceito, o erro, monstro romano,
Que guardam o cárcere onde dorme o espírito humano;
A guerra e os seus abutres, a peste com as suas moscas,
A expulsar; as mordaças que é preciso tirar das bocas;
A palavra a dar a todas as dores;
A eclosão de um dia novo sobre o homem em flores;
Tal é o alvo, tal é o dever, que complica
A sua cólera, e a faz de utilidade pública.

Para ensinar a todos a virtude, a equidade,
A razão, basta que a Realidade,
Pura e serena, suba ao horizonte e faça
Desvanecer o horror das noites diante da sua face.
Vergonha, glória, grandezas, vícios, belezas, defeitos,
Planície e montes, estão misturados enquanto é noite; o falso
Finge ser honesto na obscuridade equívoca.
Que é o raio? Uma pedra de toque.
A luz de tudo aqui em baixo faz o ensaio.
O justo é na terra iluminado pelo verdadeiro;
O justo é o cume e o verdadeiro é a aurora.

Portanto Luz, Razão, Verdade, mais ainda,
Bondade na ira e suprema Piedade,
O mau perdoado, mas o mal castigado,
Eis o que hoje, como nos velhos tempos de Roma,
A sátira implacável e terna deve ao homem.
Marquês ou médicos, uma casta, um ofício,
Já não é esse o seu campo; ela precisa do homem inteiro.
Ela persegue o infame e não o ridículo.

Um pequeno Augias quer um pequeno Hércules,
E o bom Despréaux malicioso fez o que pôde.
Ela já não tem que ver com o antigo Lilipute.

Ela voa, através da sombra e das catástrofes,
Grande e pálida, no meio de um furacão de estrofes;
Ela grita à sua matilha assustadora: — Corramos!
Quando um vil arrivista, marchando sobre todas as frontes,
Esmaga um povo com pés outrora sem botas.
Ela dá aos seus cães alados todos os déspotas,
Todos os monstros, gigantes e anões, para devorar.
Ela aparece aos czares para os desesperar.
Ouve-se no seu verso estalar os ossos do tigre.
Tal como a ave para a primavera emigra,
Ela vai sempre do lado da honra.
O anjo de Josafat, o espectro de Elsinore
São seus amigos, e, sábia, parece demente,
Tanto o seu clamor profundo enche o céu imenso.
Ela precisa, para bramir e pairar amplamente,
De todo o povo sob ela, áspero, vasto, espumante;
Só sobre o mar é que o vento está à vontade.

Quando Colombo parte, ela está de pé na falésia;
Ela ama-te, ó Barbès! E segue com um longo vivó
Fulton, Garibaldi, Byron, John Brown e Watt,
E tu Sócrates, e tu Jesus, e tu Voltaire!
Ela faz, quando um morto glorioso está sob a terra,
Sair um verde loureiro do seu túmulo dormente;
Ela não permite que ele apodreça de outra maneira.
Ela trata de joelhos os vencidos veneráveis,
Abençoa os malditos, beija na fronte os miseráveis,
Luta, e, sem se dignar sequer um instante pensar nisso,
Sente-se por lacaios atrás de si julgar;
Pois, sob os reinados vis e traidores, é um crime
Não rir à hora em que agoniza a vítima
E amar os cativos através das suas grades;
E quem chora os mortos ofende os carrascos.

Está ela triste? Não, pois é formidável.
Já que junto dos túmulos os vencedores estão à mesa,
Já que se está satisfeito no opróbrio, e se tem
A impudência de ser covarde com um hosana,
Já que se canta e se dança devorando as presas,
Ela vem à festa ela também. Nessas alegrias,
Nesses contentamentos enormes, nesses jogos
De tanto triunfo e embriaguez tempestuosos,
Nesses banquetes que misturam Pafos, Clamart e Cnido,
Ela traz, sinistra, um riso de euménide.

Mas o seu imenso esforço é a vida. Ela quer
Expulsar a morte, banir a noite, romper o nó,
Ainda que tenha de maltratar o titã popular.
Como tem mais amor, tem mais cólera.
Quê! A abdicação seria um travesseiro!
A consciência humana é lenta a despertar;
A honra deixa o seu fogo empalidecer, cair, descer
Sob o espessamento lúgubre da cinza.
Também a Némesis cantante que salta
E fere, e diante de quem Tibério fica interdito,
A deusa do grande Juvenal, a áspera musa,
Hebe pela beleza, pela terror Medusa,
Que semeou na noite o que Dante lá encontrou,
E que Job julgava ver falar a Jeová,
Sente-se ainda mais furor magnânimo
Para despertar o esquecimento que para punir o crime.
Ela aproxima-se do povo e, espreitando o rumor,
Inclina o iambo amargo sobre o imenso dorminhoco;
A estrofe então estremece no seu trágico zelo,
E cora-se tentando tirar a faísca
De toda essa morna e fatal languidez,
E o verso irritado torna-se um clarão.
Assim avermelha na sombra uma face feroz
Que vem sobre um tição soprar a plenos pulmões.

26 de abril de 1870.

Victor Hugo

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-satira-hoje-canto-onde-se-mistura-um-grito-victor-hugo/