A revolta, Poema de Emile Verhaeren

Para uma cidade ao longe de motim e de rebate,
Onde luz o cutelo nu das guilhotinas,
Num súbito de louco desejo, vai o meu coração.

Os surdos tambores de tantos dias
De raiva mata e de tempestade,
Batêm a carga nas cabeças.

O velho mostrador de um negro campanário
Lança o seu disco ao fundo da noite,
Contra um céu de estrelas vermelhas.

Dobres de passos são ouvidos
E grandes fogos de telhados torcidos
Desgrenham as capitais.

Aqueles que já não podem ter
Esperança senão no seu desespero
Desceram do seu silêncio.

Dizei, que é pois que se ouve vir
Nos caminhos do futuro,
De tão tranquilamente terrível?

O ódio do mundo está no ar
E punhos para agarrar o relâmpago
Estendem-se para as nuvens.

É a hora em que os alucinados
Os mendigos e os desenraizados
Erguem o seu orgulho na vida.

É a hora – e é lá que toca o rebate ;
Culatas de fuzis batem à minha porta ;
Matar, ser morto! – Que importa!

É a hora.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-revolta-emile-verhaeren/