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Hacia una ciudad a lo lejos de motín y de rebato,
donde brilla el cuchillo desnudo de las guillotinas,
en arrebato de loco deseo, se va mi corazón.
Los sordos tambores de tantos días
de rabia asesina y de tormenta,
baten la carga en las cabezas.
La esfera vieja de un campanario negro
lanza su disco en el fondo de la tarde,
contra un cielo de estrellas rojas.
Toques de difunto, que son pasos, se oyen
y grandes fuegos de tejados torcidos
desenredan las capitales.
Los que ya no pueden tener
esperanza sino en su desesperación
han bajado de su silencio.
Decid, ¿qué es lo que se oye llegar
por los caminos del porvenir,
tan tranquilamente terrible?
El odio del mundo está en el aire
y puños para asir el relámpago
se tienden hacia las nubes.
Es la hora en que los alucinados,
los mendigos y los desarraigados
erigen su orgullo en la vida.
Es la hora – y es allá lejos donde suena el rebato;
culatas de fusiles golpean mi puerta;
¡matar, ser matado! – ¡Qué importa!
Es la hora.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-revuelta-emile-verhaeren/