Die Ebene (II)

Gedicht von Emile Verhaeren Epoche 19. JahrhundertDrucken

Durch die Ebenen meiner Seele, nach Norden gewandt,
Bläst der alte Hirt der düsteren November, er hornruft,
Aufrecht, wie ein Unglück, an der Schwelle des düsteren Pferchs,
Er hornruft in der Ferne den Ruf der Schafe des Todes.

Der Stall ist in mir erbaut aus meiner alten Reue,
Tief in meinen Ländern grenzenloser Traurigkeit,
Durch die Ebenen meiner Seele, die ein Schneeballstrauch,
Müde seiner müden Fluten, mit gewundenem Lauf welken lässt.

Schwarze Vliese mit roten Kreuzen auf den Schultern
Und feuerfarbene Widder kehren zurück, mit Stockschlägen,
Wie seine langsamen Sünden, in meine Seele voll Schrecken.

Der alte Hirt der November hornruft Sturm:
Sagt, welch Blitz hat mein Haupt durchfahren,
Dass heute Abend mein Leben so sehr vor mir selbst erschrak?

Emile Verhaeren

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-ebene-ii-emile-verhaeren/