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Por las llanuras de mi temor, vuelta hacia el Norte,
he aquí al viejo pastor de los Noviembres que toca el cuerno,
de pie, como una desgracia, en el umbral del redil mustio,
que toca a lo lejos la llamada de los rebaños de la muerte.
El establo está allí, pesado y viejo como un remordimiento,
en el fondo de mis países de tristeza sin límite,
que un arroyuelo, bordeado de menta y de mundillo,
cansado de sus ondas pesadas, marchita, con curso torcido.
Ovejas negras, con cruces rojas en las espaldas,
y carneros color fuego entran, a golpes de cayado,
como sus lentos pecados, en mi alma de espanto;
El viejo pastor de los Noviembres toca a tempestad.
Decid, ¿qué vuelo de relámpagos acaba de rozar mi cabeza
para que, esta noche, mi vida haya tenido tanto miedo de mí?
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-miedo-emile-verhaeren/