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Der Dichter
Das Übel, an dem ich litt, ist wie ein Traum entflohen.
Ich kann seine ferne Erinnerung nur mit jenen leichten Nebeln vergleichen,
die die Morgenröte emporhebt
und die man mit dem Tau vergehen sieht.
Die Muse
Was hattet Ihr denn, o mein Dichter!
Und welches ist der geheime Schmerz,
der Euch von mir getrennt hat?
Ach! ich fühle ihn noch.
Was ist denn dieses Leid, das ich nicht kenne
und um das ich so lange geweint habe?
Der Dichter
Es war ein gewöhnliches Übel und den Menschen wohlbekannt;
Doch wenn wir irgendeinen Kummer im Herzen haben,
so bilden wir uns ein, armselige Narren, die wir sind,
dass niemand vor uns den Schmerz gefühlt hat.
Die Muse
Es gibt keinen gewöhnlichen Kummer
als den einer gewöhnlichen Seele.
Freund, lass dieses traurige Geheimnis
heute aus deiner Brust entweichen.
Glaube mir, sprich mit Vertrauen;
der strenge Gott des Schweigens
ist einer der Brüder des Todes;
im Klagen tröstet man sich,
und manchmal hat ein Wort
uns von einer Reue befreit.
Der Dichter
Wenn ich jetzt von meinem Leiden sprechen müsste,
weiß ich nicht recht, welchen Namen es tragen sollte,
ob es Liebe, Wahnsinn, Stolz, Erfahrung ist,
und ob jemand auf der Welt daraus Nutzen ziehen könnte.
Ich will dir jedoch seine Geschichte erzählen,
da wir nun einmal allein sind, am Herd sitzend.
Nimm diese Leier, komm näher, und lass meine Erinnerung
sich beim Klang deiner Akkorde sanft erwecken.
Die Muse
Bevor du mir deinen Schmerz sagst,
o Dichter! bist du davon geheilt?
Bedenke, dass du heute davon
ohne Liebe und ohne Hass sprechen musst.
Wenn du dich erinnerst, dass ich
den süßen Namen der Trösterin empfangen habe,
so mache mich nicht zur Komplizin
der Leidenschaften, die dich zugrunde gerichtet haben.
Der Dichter
Ich bin so gut von dieser Krankheit geheilt,
dass ich manchmal daran zweifle, wenn ich daran denken will;
und wenn ich an die Orte denke, wo ich mein Leben aufs Spiel gesetzt habe,
glaube ich dort an meiner Stelle ein fremdes Gesicht zu sehen.
Muse, sei also ohne Furcht; dem Hauch, der dich inspiriert,
können wir uns beide ohne Gefahr anvertrauen.
Es ist süß zu weinen, es ist süß zu lächeln
bei der Erinnerung an die Übel, die man vergessen könnte.
Die Muse
Wie eine wache Mutter
an der Wiege eines geliebten Sohnes,
so beuge ich mich zitternd
über dieses Herz, das mir verschlossen war.
Sprich, Freund, – meine aufmerksame Leier
folgt mit einem schwachen und klagenden Ton
schon dem Klang deiner Stimme,
und in einem Lichtstrahl,
wie eine leichte Vision,
ziehen die Schatten der Vergangenheit vorüber.
Der Dichter
Tage der Arbeit! einzige Tage, in denen ich gelebt habe!
O dreimal teure Einsamkeit!
Gelobt sei Gott, ich bin also dorthin zurückgekehrt,
in dieses alte Studierzimmer!
Arme Kammer, Mauern, so oft verlassen,
staubige Sessel, treue Lampe,
o mein Palast, mein kleines Universum,
und du, Muse, o junge Unsterbliche,
Gelobt sei Gott, wir werden also singen!
Ja, ich will euch meine Seele öffnen,
ihr werdet alles erfahren, und ich werde euch erzählen
das Übel, das eine Frau anrichten kann;
denn es ist eine, o meine armen Freunde
(ach! ihr wusstet es vielleicht),
es ist eine Frau, der ich unterworfen war,
wie der Leibeigene seinem Herrn.
Verhasstes Joch! dadurch verlor mein Herz
seine Kraft und seine Jugend;
und dennoch, neben meiner Herrin,
hatte ich das Glück erblickt.
Am Bach, wenn wir zusammen gingen,
abends, auf dem silbernen Sand,
wenn vor uns das weiße Gespenst der Espe
von weitem uns den Weg zeigte;
ich sehe noch, im Schein des Mondes,
diesen schönen Körper sich in meinen Armen beugen…
Sprechen wir nicht mehr davon… – ich ahnte nicht,
wohin mich das Schicksal führen würde.
Zweifellos brauchte damals der Zorn der Götter
ein Opfer;
denn sie hat mich bestraft wie für ein Verbrechen,
versucht zu haben, glücklich zu sein.
Die Muse
Das Bild einer süßen Erinnerung
hat sich eben deinem Denken dargeboten.
Auf der Spur, die sie hinterlassen hat,
warum fürchtest du dich, zurückzukehren?
Ist es eine treue Erzählung,
seine schönen Tage zu verleugnen?
Wenn dein Geschick grausam war,
junger Mann, so tu wenigstens wie es,
lächle deinen ersten Lieben zu.
Der Dichter
Nein, – meinem Unglück will ich zulächeln.
Muse, ich habe es dir gesagt: ich will, ohne Leidenschaft,
dir meine Sorgen, meine Träume, meinen Wahn erzählen
und dir Zeit, Stunde und Anlass nennen.
Es war, ich erinnere mich, in einer Herbstnacht,
traurig und kalt, ungefähr wie diese;
das Murmeln des Windes, mit seinem monotonen Geräusch,
wiegte in meinem müden Gehirn meine schwarze Sorge.
Ich war am Fenster und wartete auf meine Geliebte;
und während ich in dieser Dunkelheit lauschte,
fühlte ich in meiner Seele eine solche Not,
dass mir der Verdacht eines Treuebruchs kam.
Die Straße, in der ich wohnte, war dunkel und verlassen;
einige Schatten gingen vorüber, eine Laterne in der Hand;
wenn die Bise durch die halboffene Tür pfiff,
hörte man von weitem wie einen menschlichen Seufzer.
Ich weiß nicht, in Wahrheit, welchem unheilvollen Vorzeichen
mein unruhiger Geist sich damals hingab.
Vergeblich rief ich einen Rest von Mut zurück,
und ich fühlte mich erschauern, als die Stunde schlug.
Sie kam nicht. Allein, den Kopf gesenkt,
schaute ich lange auf die Mauern und den Weg,
und ich habe dir nicht gesagt, welche wahnsinnige Glut
diese unbeständige Frau in meiner Brust entzündete;
ich liebte nur sie auf der Welt, und einen Tag ohne sie zu leben
schien mir ein Schicksal, schrecklicher als der Tod.
Ich erinnere mich jedoch, dass ich in dieser grausamen Nacht
einen langen Versuch machte, meine Fessel zu brechen.
Ich nannte sie hundertmal treulos und wortbrüchig,
ich zählte all die Übel auf, die sie mir zugefügt hatte.
Ach! beim Andenken an ihre verhängnisvolle Schönheit,
welche Übel und welcher Kummer wurden nicht besänftigt!
Der Tag brach endlich an. – Müde von vergeblichem Warten,
war ich am Rand des Balkons eingeschlummert;
ich öffnete die Lider bei der aufsteigenden Morgenröte,
und ließ meinen geblendeten Blick schweifen.
Plötzlich, an der Biegung der engen Gasse,
höre ich auf dem Kies leise gehen…
Großer Gott! bewahre mich! ich erblicke sie, sie ist es;
sie tritt ein. – Woher kommst du? Was hast du diese Nacht getan?
Antworte, was willst du von mir? wer führt dich zu dieser Stunde hierher?
Dieser schöne Körper, bis zum Tag, wo hat er gelegen?
Während ich an diesem Balkon allein wache und weine,
an welchem Ort, in welchem Bett, wem lächeltest du zu?
Treulose! Verwegene! ist es noch möglich,
dass du kommst, deinen Mund meinen Küssen darzubieten?
Was verlangst du also? von welchem schrecklichen Durst
wagst du mich in deine erschöpften Arme zu ziehen?
Geh weg, zieh dich zurück, Gespenst meiner Geliebten!
Kehre in dein Grab zurück, wenn du daraus aufgestiegen bist;
lass mich für immer meine Jugend vergessen,
und, wenn ich an dich denke, glauben, dass ich geträumt habe!
Die Muse
Beruhige dich, ich beschwöre dich;
deine Worte haben mich erschauern lassen.
O mein Geliebter! deine Wunde
ist noch bereit, sich wieder zu öffnen.
Ach! ist sie denn so tief?
Und die Leiden dieser Welt
vergehen so langsam!
Vergiss, Kind, und aus deiner Seele
vertreibe den Namen dieser Frau,
den ich nicht aussprechen will.
Der Dichter
Schande über dich, die du als erste
mich den Verrat gelehrt
und mich vor Entsetzen und Zorn
den Verstand verlieren ließest!
Schande über dich, Frau mit dem dunklen Blick,
deren unheilvolle Liebe
meinen Frühling und meine schönen Tage
in Schatten gehüllt hat!
Es ist deine Stimme, es ist dein Lächeln,
es ist dein verderblicher Blick,
die mich gelehrt haben, sogar
den Schein des Glücks zu verfluchen;
es ist deine Jugend und dein Zauber,
die mich verzweifeln ließen,
und wenn ich an Tränen zweifle,
so deshalb, weil ich dich weinen sah.
Schande über dich, ich war noch
so einfältig wie ein Kind;
wie eine Blume im Morgenrot
öffnete sich mein Herz, als ich dich liebte.
Gewiss, dieses wehrlose Herz
konnte leicht getäuscht werden;
aber ihm die Unschuld lassen
war noch leichter.
Schande über dich! du warst die Mutter
meiner ersten Schmerzen,
und du ließest aus meinen Lidern
die Quelle der Tränen sprudeln!
Sie fließt, sei dessen sicher,
und nichts wird sie trockenlegen;
sie entspringt einer Wunde,
die niemals heilen wird;
aber in dieser bitteren Quelle
werde ich mich wenigstens waschen,
und ich werde dort, so hoffe ich,
deine verabscheute Erinnerung lassen!
Die Muse
Dichter, es ist genug. Bei einer Treulosen,
wenn deine Illusion auch nur einen Tag gedauert hätte,
so schmähe diesen Tag nicht, wenn du von ihr sprichst;
wenn du geliebt werden willst, achte deine Liebe.
Wenn die Anstrengung zu groß ist für die menschliche Schwäche,
die Übel zu verzeihen, die uns von anderen kommen,
so erspare dir wenigstens die Qual des Hasses;
wenn schon nicht Verzeihung, so lass doch Vergessen kommen.
Die Toten schlafen in Frieden im Schoß der Erde:
so müssen unsere erloschenen Gefühle schlafen.
Diese Reliquien des Herzens haben auch ihren Staub;
auf ihre heiligen Reste legen wir nicht unsere Hände.
Warum, in dieser Erzählung eines lebhaften Leidens,
willst du nur einen Traum und eine betrogene Liebe sehen?
Handelt die Vorsehung denn ohne Grund,
und glaubst du, der Gott, der dich schlug, sei zerstreut?
Der Schlag, über den du dich beklagst, hat dich vielleicht bewahrt,
Kind; denn dadurch hat sich dein Herz geöffnet.
Der Mensch ist ein Lehrling, der Schmerz ist sein Meister,
und niemand kennt sich selbst, solange er nicht gelitten hat.
Es ist ein hartes Gesetz, aber ein höchstes Gesetz,
alt wie die Welt und das Verhängnis,
dass wir vom Unglück die Taufe empfangen müssen
und dass um diesen traurigen Preis alles gekauft werden muss.
Die Ernten brauchen Tau, um zu reifen;
um zu leben und zu fühlen, braucht der Mensch Tränen;
die Freude hat als Symbol eine gebrochene Pflanze,
noch feucht vom Regen und bedeckt mit Blumen.
Sagtest du nicht, du seist von deinem Wahnsinn geheilt?
Bist du nicht jung, glücklich, überall willkommen?
Und diese leichten Freuden, die das Leben liebenswert machen,
welchen Wert hättest du ihnen gegeben, wenn du nicht geweint hättest?
Wenn du bei Tagesneige, auf der Heide sitzend,
mit einem alten Freund in Freiheit trinkst,
sag mir, würdest du dein Glas so von Herzen erheben,
wenn du nicht den Wert der Fröhlichkeit gefühlt hättest?
Würdest du die Blumen, die Wiesen und das Grün lieben,
die Sonette Petrarcas und den Gesang der Vögel,
Michelangelo und die Künste, Shakespeare und die Natur,
wenn du darin nicht einige alte Schluchzer wiederfändest?
Würdest du die unaussprechliche Harmonie der Himmel verstehen,
das Schweigen der Nächte, das Murmeln der Fluten,
wenn nicht irgendwo dort unten Fieber und Schlaflosigkeit
dich an die ewige Ruhe hätten denken lassen?
Hast du jetzt nicht eine schöne Geliebte?
Und wenn du beim Einschlafen ihre Hand drückst,
macht nicht die ferne Erinnerung an die Übel deiner Jugend
ihr göttliches Lächeln noch süßer?
Geht ihr nicht auch zusammen spazieren
im Grund der blühenden Wälder, auf dem silbernen Sand?
Und weiß das weiße Gespenst der Espe in diesem grünen Palast
nicht mehr, euch abends den Weg zu zeigen?
Siehst du dann nicht, im Schein des Mondes,
wie einst einen schönen Körper sich in deinen Armen beugen,
und wenn du auf dem Pfad das Glück fändest,
würdest du nicht singend hinter ihm hergehen?
Worüber beklagst du dich also? Die unsterbliche Hoffnung
ist in dir unter der Hand des Unglücks neu gestählt.
Warum willst du deine junge Erfahrung hassen
und ein Übel verabscheuen, das dich besser gemacht hat?
O mein Kind! bemitleide sie, diese schöne Treulose,
die einst die Tränen aus deinen Augen fließen ließ;
bemitleide sie! sie ist eine Frau, und Gott hat dich, neben ihr,
im Leiden das Geheimnis der Glücklichen erraten lassen.
Ihre Aufgabe war schwer; sie liebte dich vielleicht;
aber das Schicksal wollte, dass sie dein Herz brach.
Sie kannte das Leben und hat es dich gelehrt;
eine andere hat die Frucht deines Schmerzes geerntet.
Bemitleide sie! ihre traurige Liebe ist wie ein Traum vergangen;
sie sah deine Wunde und konnte sie nicht schließen.
In ihren Tränen, glaube mir, war nicht alles Lüge.
Wenn auch alles Lüge wäre, bemitleide sie! du verstehst zu lieben.
Der Dichter
Du sagst die Wahrheit: der Hass ist ruchlos,
und es ist ein Schauer voller Entsetzen,
wenn diese schlummernde Viper
sich in unserem Herzen entrollt.
Höre mich also, o Göttin!
Und sei Zeuge meines Schwurs:
Bei den blauen Augen meiner Geliebten
und beim Azur des Firmaments;
Bei diesem glänzenden Funken,
der den Namen Venus trägt
und wie eine zitternde Perle
in der Ferne am Horizont schimmert;
Bei der Größe der Natur,
bei der Güte des Schöpfers,
beim ruhigen und reinen Licht
des Sterns, der dem Reisenden teuer ist.
Beim Gras der Wiese,
bei den Wäldern, bei den grünen Feldern,
bei der Macht des Lebens,
beim Saft des Universums,
ich verbanne dich aus meinem Gedächtnis,
Rest einer wahnsinnigen Liebe,
geheimnisvolle und dunkle Geschichte,
die du in der Vergangenheit schlafen wirst!
Und du, die einst einer Freundin
die Gestalt und den süßen Namen trugst,
der höchste Augenblick, in dem ich dich vergesse,
soll der der Vergebung sein.
Verzeihen wir einander; – ich breche den Zauber,
der uns vor Gott verband.
Mit einer letzten Träne
empfange einen ewigen Abschied.
– Und nun, blonde Träumerin,
nun, Muse, zu unseren Lieben!
Sing mir ein fröhliches Lied,
wie in der ersten Zeit der schönen Tage.
Schon duftet der Rasen
und spürt die Nähe des Morgens;
komm, erwecke meine Geliebte
und pflücke die Blumen des Gartens.
Komm, sieh die unsterbliche Natur
aus den Schleiern des Schlafs hervortreten;
wir werden mit ihr wiedergeboren
beim ersten Strahl der Sonne!
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-oktobernacht-alfred-de-musset/