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A Morte não surpreende o sábio;
Está sempre pronto a partir,
Tendo sabido a si mesmo avisar
Do tempo em que se deve resolver a essa passagem.
Esse tempo, ai de nós! abrange todos os tempos:
Que se reparta em dias, em horas, em momentos,
Não há nenhum que ele não compreenda
No fatal tributo; todos são do seu domínio;
E o primeiro instante em que os filhos dos reis
Abrem os olhos à luz,
É aquele que vem por vezes
Fechar para sempre a sua pálpebra.
Defendei-vos pela grandeza,
Alegai a beleza, a virtude, a juventude,
A morte tudo arrebata sem pudor
Um dia o mundo inteiro aumentará a sua riqueza.
Não há nada menos ignorado,
E já que tenho de o dizer,
Nada em que se esteja menos preparado.
Um moribundo que contava mais de cem anos de vida,
Queixava-se à Morte de que apressadamente
Ela o obrigava a partir imediatamente,
Sem que ele tivesse feito o seu testamento,
Sem avisá-lo ao menos. Será justo que se morra
De repente? dizia ele: esperai um pouco.
Minha mulher não quer que eu parta sem ela;
Falta-me prover um sobrinho-neto;
Permiti que à minha morada acrescente ainda uma ala.
Como sois apressada, ó Deusa cruel!
– Velho, disse-lhe a morte, eu não te surpreendi;
Tu te queixas sem razão da minha impaciência. Ora não tens cem anos? encontra-me em Paris
Dois mortais tão velhos, encontra-me dez em França.
Devia, dizes tu, dar-te algum aviso
Que te dispusesse à coisa:
Teria encontrado o teu testamento já feito,
O teu neto provido, o teu edifício acabado;
Não te deram avisos quando a causa
Do andar e do movimento,
Quando os espíritos, o sentimento,
Quando tudo falhava em ti? Mais gosto, mais audição:
Toda a coisa para ti parece ter-se desvanecido:
Para ti o astro do dia toma cuidados supérfluos:
Lamentas bens que já não te tocam
Eu te fiz ver os teus companheiros,
Ou mortos, ou moribundos, ou doentes.
Que é tudo isso, senão um aviso?
Vamos, velho, e sem réplica.
Pouco importa à república
Que tu faças o teu testamento.
A morte tinha razão. Queria que a essa idade
Se saísse da vida como de um banquete,
Agradecendo ao seu anfitrião, e que se fizesse a trouxa;
Pois quanto se pode retardar a viagem?
Tu murmuras, velho; vê esses jovens morrer,
Vê-los caminhar, vê-los correr
Para mortes, é verdade, gloriosas e belas,
Mas certas contudo, e por vezes cruéis.
Em vão te grito isto; o meu zelo é indiscreto:
O mais semelhante aos mortos morre com mais pesar.
Jean de La Fontaine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/fabula-a-morte-e-o-moribundo-jean-de-la-fontaine/