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La Muerte no sorprende al sabio;
Siempre está listo para partir,
Habiéndose advertido a sí mismo
Del tiempo en que uno debe resolverse a ese tránsito.
Ese tiempo, ¡ay!, abarca todos los tiempos:
Ya se divida en días, en horas, en momentos,
No hay ninguno que no comprenda
En el fatal tributo; todos son de su dominio;
Y el primer instante en que los hijos de los reyes
Abren los ojos a la luz,
Es el que a veces viene
A cerrar para siempre sus párpados.
Defendeos con la grandeza,
Alegad la belleza, la virtud, la juventud,
La muerte lo arrebata todo sin pudor;
Un día el mundo entero acrecentará su riqueza.
No hay nada menos ignorado,
Y puesto que he de decirlo,
Nada para lo que uno esté menos preparado.
Un moribundo que contaba más de cien años de vida,
Se quejaba a la Muerte de que precipitadamente
Le obligara a partir de inmediato,
Sin que hubiera hecho testamento,
Sin advertirle al menos. ¿Es justo que uno muera
De repente? Dijo: esperad un poco.
Mi mujer no quiere que parta sin ella;
Me queda por proveer a un sobrino nieto;
Permitid que a mi morada añada aún un ala.
¡Qué apremiante sois, oh Diosa cruel!
– Anciano, le dijo la Muerte, no te he sorprendido;
Te quejas sin razón de mi impaciencia. ¿Y no tienes cien años? Encuéntrame en París
Dos mortales tan viejos, encuéntrame diez en Francia.
Debía, dices, darte algún aviso
Que te dispusiera a la cosa:
Habría encontrado tu testamento ya hecho,
Tu nieto provisto, tu edificio acabado;
¿No te dieron avisos cuando la causa
Del andar y del movimiento,
Cuando los espíritus, el sentimiento,
Cuando todo desfallecía en ti? Ni gusto, ni oído:
Todo para ti parece haberse desvanecido:
Para ti el astro del día prodiga cuidados superfluos:
Lamentas bienes que ya no te tocan.
Te he hecho ver a tus camaradas,
O muertos, o moribundos, o enfermos.
¿Qué es todo eso, sino un aviso?
Vamos, anciano, y sin réplica.
Poco importa a la república
Que hagas tu testamento.
La muerte tenía razón. Quisiera que a esa edad
Se saliera de la vida como de un banquete,
Agradeciendo al anfitrión, y que uno hiciera su equipaje;
Pues ¿cuánto se puede retardar el viaje?
Murmuras, anciano; mira a esos jóvenes morir,
Míralos andar, míralos correr
Hacia muertes, es verdad, gloriosas y bellas,
Pero seguras sin embargo, y a veces crueles.
En vano te lo grito; mi celo es indiscreto:
El más semejante a los muertos muere con mayor pesar.
Jean de La Fontaine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/fabula-la-muerte-y-el-moribundo-jean-de-la-fontaine/