A dama de pedra, poema de Charles Cros

A Catulle Mendès.

Sobre esta tampa de sepulcro
Ela dorme. O obscuro artista
Que a esculpiu viu o belo
Sem nada de triste.

Juntando as mãos, os olhos felizes
Sob o véu das pálpebras,
Ela tem sonhos amorosos
Nas suas preces.

Sob as dobras pesadas do vestido,
A carne aparece rebelde,
Não esquecendo completamente
Que era bela.

Trazidos sobre o seio gelado
Os braços, em estreitas mangas,
Sonham o amante que enlaçaram
As suas correntes brancas.

O lebréu, como outrora
Esperando uma carícia,
Dorme aconchegado contra os pés frios
Da sua senhora.

*
Todo o passado revive. Vejo
Os esplendores senhoriais.
Os escudos e os pavezes
Das grandes salas.

Os altos tetos de madeira, bordados
De esculturas emblemáticas,
As caçadas, os torneios bordados
Nas tapeçarias.

Na sua poltrona, sem qualquer cuidado
Com as pessoas de que a sala está cheia,
Em que pode então sonhar assim,
A castelã?

Os seus olhos onde brilham por momentos
Os orgulhos interiores,
Leem melancolicamente
Um livro de horas.

Quando uma mulher sonha assim
Orgulhosa da sua beleza rara,
É algum drama sem piedade
Que se prepara.

Talvez a tempo, em plena flor,
Esta foi posta na terra.
Embora implacável, a dor
Disso foi austera.

O amante não viu toldar-se,
Ao sopro da infiel,
A pureza da lembrança
Que tinha dela.

A morte não atingiu o belo.
A carne perversa é morta,
Mas a forma é, sobre um sepulcro,
Perpetuada.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-dama-de-pedra-charles-cros/