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I
Oh! wenn eine schwere Sonne die großen Platten glühte
Der Brücken und unserer verödeten Quais,
Wenn die Glocken heulten, wenn der Hagel der Kugeln
Durch die Lüfte pfiff und regnete;
Wenn in ganz Paris, wie das Meer, das steigt,
Das aufgewühlte Volk grollte,
Und wenn auf den düsteren Akzent der alten eisernen Kanonen
Die Marseillaise antwortete,
Gewiss, man sah nicht, wie am heutigen Tag,
So viele Uniformen auf einmal;
Unter Lumpen schlugen die Herzen von Männern,
Es waren damals schmutzige Finger,
Die die Musketen luden und den Blitz zurücksandten;
Es war der Mund mit den gemeinen Flüchen,
Der die Patrone kaute und der, schwarz von Pulver,
Den Bürgern zurief: Lasst uns sterben!
II
Was aber all diese schönen Söhne mit dreifarbigen Flammen,
Mit feiner Wäsche, mit elegantem Frack,
Diese Männer im Korsett, diese Frauengesichter,
Helden des Boulevard de Gand,
Was taten sie, während durch das Kartätschenfeuer
Und unter dem verhassten Säbel
Die große Pöbelmasse und der heilige Pöbel
Sich zur Unsterblichkeit stürzten?
Während ganz Paris sich mit Wundern bedeckte,
Zitterten diese Herren in ihrer Haut,
Blass, Schweiß der Angst vergießend, die Hand an den Ohren,
Hinter einem Vorhang geduckt.
III
Denn die Freiheit ist keine Gräfin
Des edlen Faubourg Saint-Germain,
Keine Frau, die ein Schrei in Ohnmacht fallen lässt,
Die Weiß und Karmin auflegt,
Sie ist eine starke Frau mit mächtigen Brüsten,
Mit rauer Stimme, harten Reizen,
Die, Braun auf der Haut, Feuer in den Pupillen,
Behende und mit großen Schritten gehend,
Sich an den Schreien des Volkes erfreut, an den blutigen Getümmeln,
An den langen Wirbeln der Trommeln,
Am Geruch des Pulvers, an den fernen Klängen
Der Glocken und der dumpfen Kanonen;
Die ihre Liebschaften nur im Pöbel sucht,
Die ihre breite Flanke nur
Leuten hingibt, die stark sind wie sie, und die will, dass man sie küsst
Mit blutroten Armen.
IV
Sie ist die feurige Jungfrau, Kind der Bastille,
Die einst, als sie erschien
Mit ihrer kühnen Art, ihren Mädchenallüren,
Fünf Jahre das ganze Volk in Brunst versetzte;
Die später, einen Kriegsmarsch anstimmend,
Müde ihrer ersten Liebhaber,
Ihre Haube hinwarf und Marketenderin wurde
Eines zwanzigjährigen Kapitäns.
Sie ist diese Frau, die, immer schön und nackt,
Mit der Schärpe in den drei Farben,
In unseren von Kartätschen durchsiebten Mauern plötzlich wiedererschienen,
Soeben unsere tränenden Augen getrocknet hat,
In drei Tagen eine hohe Krone
In die Hände der aufgestandenen Franzosen zurücklegte,
Eine Armee zermalmte und einen Thron zermahlte
Mit ein paar Haufen Pflastersteine.
V
Aber, o Schande! Paris, so schön in seinem Zorn,
Paris, so voller Majestät
An diesem Sturmestag, da der Wind des Volkes
Das Königtum entwurzelte,
Paris, so prächtig mit seinen Begräbnissen,
Seinen Trümmern von Menschen, seinen Gräbern,
Seinen aufgerissenen Wegen und seinen Mauerstücken,
Durchlöchert wie alte Fahnen;
Paris, diese Stadt, ganz umkränzt von Lorbeeren,
Um die die ganze Welt beneidet,
Die die ergriffenen Völker alle die heilige nennen,
Und die sie nur kniend nennen,
Paris ist jetzt nur noch eine unreine Kloake,
Eine schmutzige und schlammige Kanalisation,
Wo tausend schwarze Ströme von Schlamm und Unrat
In ihren schändlichen Fluten dahinschleichen;
Ein Elendsloch, überquellend von feigen Schurken,
Von frechen Salonbesuchern,
Die von Tür zu Tür und von Stockwerk zu Stockwerk gehen,
Um ein Stückchen Tressen zu erbetteln;
Eine zynische Halle mit frechen Geschrei,
Wo jeder versucht zu zerren
Ein elendes Stück blutiger Lumpen
Der Macht, die eben erloschen ist.
VI
So, wenn, seine einsame Suhle verlassend,
Der Eber, vom Tode getroffen,
Dort liegt, ganz zuckend, auf der Erde ausgestreckt,
Und unter der Sonne, die ihn beißt;
Wenn, weiß von Schaum und die Zunge herausgestreckt,
Sich nicht mehr in seinen Fesseln bewegend,
Er stirbt, und wenn das Horn die Hetzjagd geblasen hat
Für die ganze Meute der Hunde,
Die ganze Meute dann, wie eine ungeheure Welle,
Springt; dann heult jeder Köter
Zum Zeichen der Freude und bereitet im Voraus
Seine breiten Fänge für das Festmahl;
Und dann kommt das Gedränge, und die wilden Gebelle
Rollen von Tal zu Tal;
Laufhunde und Spürhunde, Doggen und Molosser,
Alles stürzt los, und alles schreit: Los!
Wenn der Eber fällt und über den Sand rollt,
Los, los! die Hunde sind Könige!
Der Kadaver gehört uns; bezahlen wir uns unsere Mühe,
Unsere Bisse und unser Gebell.
Los! wir haben keinen Knecht mehr, der uns peitscht
Und sich an unseren Hals hängt:
Heißes Blut, Fleisch, los, lasst uns schmausen,
Und stopfen wir uns bis zum Überdruss!
Und alle, wie Arbeiter, die man an die Arbeit setzt,
Wühlen in seinen Flanken mit vollem Maul,
Und mit Kralle und Zähnen arbeiten sie ohne Rast,
Denn jeder will ein Stück;
Denn es muss im Hundezwinger jeder wiederkehren
Mit einem halb benagten Knochen,
Und dass, wenn er an der Schwelle seine stolze Hündin findet,
Eifersüchtig und mit gesträubtem Fell,
Er ihr sein Maul zeigt, noch rot, und das knurrt,
Seinen Knochen in den Zähnen steckend,
Und ihr zuruft, indem er sein Stück Aas hinwirft:
„Hier ist mein Anteil an der Königswürde“
August 1830.
Auguste Barbier
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/die-hetzjagd-auguste-barbier/