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Las guirnaldas del viento alegre
Giran, jovialmente, en torno a los mástiles;
A lo largo del muelle duermen, en montones,
Los remos claros y pulidos.
Y las campanas suenan en las torres de Ostende.
En los cruces, en las ventanas, en las aceras,
Los de las dunas, los campos, los burgos, las landas,
Todos han acudido a ver
A santas y santos de la leyenda
Pasar, y al Buen Dios y a la Virgen su Madre
Ganar el dique y luego, desde allí, bendecir el mar.
Son primero los niños de la escuela
Pasando bajo un vuelo de banderolas;
Y luego los jefes y los regentes
Del hospital y del hospicio,
Y las monjas y las novicias;
Y luego san Pedro y luego san Juan.
En doble fila siguen las cofradías,
De san José y de María,
Y los tiradores de arco izando el pájaro
Sobre un junco;
Y los pastores y las pastoras
Agitando, suavemente, ligeras cayadas
Y avanzando, como un jardín movedizo;
Y los pescadores sosteniendo barcas minúsculas,
Entre sus brazos musculosos como los brazos de Hércules;
Y hombres ásperos con rostros de madera;
Y pequeñuelos tocados con un claro sombrero chino;
Y luego los sacristanes pesados y sus robustos ayudantes,
Que, manteniendo la asta a la altura de los bustos,
Empujan, con un amplio esfuerzo, todos juntos, hacia adelante,
El ímpetu de las banderas infladas de sombra y de viento.
A lo lejos, mientras el paso grave y rígido
De sus servidoras la precede,
Avanza entonces,
Bajo un palio pesado, como un tesoro,
Nuestra Señora de los Siete Dolores:
Un velo negro le desciende de la cabeza,
Su largo vestido es violeta,
Y los cuchillos de plata que perforan su corazón
Aparecen, entre sus vestiduras fúnebres,
Como un sol martirizado en las tinieblas.
Y desfilan tras ella, el enjambre
De los carmelitas blancos y de los rojizos capuchinos,
Y los cantores clamando los altos versículos bíblicos,
Los ojos saltones, la boca oblicua.
Luego todo calla – y ya nada se oye
Sino el tintineo
Furtivo y nítido
De una campanilla:
Una oleada de niños de coro pasa vestida de rojo:
El incienso tórrido y azul
Humea hacia el Buen Dios.
Y helo aquí el solemne deán,
Bajo los flecos del baldaquino,
Erguiendo recto, entre sus manos,
El ostensorio de oro que se mueve.
Y la multitud que se ha echado de rodillas
Se encorva y se levanta, con grandes remolinos,
Y sigue devotamente, hasta la playa,
Por las plazas y los mercados,
El largo cortejo empenachado
De su creencia y de su sueño.
El altar está allí; el mar enfrente.
Entre ellos, nada más que el cielo y el espacio.
Y el sacerdote avanza y sube y se deslumbra,
Y propaga de pronto, con sus manos temblorosas,
Ante la multitud ardiente y violenta,
Su gesto en cruz sobre el infinito.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-bendicion-del-mar-emile-verhaeren/