A Europa

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIX

Uma tarde plena de claridades e de nuvens de ouro,
Do fundo dos céus distantes, irradia no coração de um porto
Leve de mastros e pesado de navios monstruosos;
A sombra é de púrpura em torno das águias do Império
Cujo bronze gigante reina sobre as casas.
Ouve-se saltar, nos seus campanários, os sinos;
Drapejantes heroicos pendem dos frontões próximos,
E a glória em tumulto invade o horizonte.
E é a hora em que o sonho e o esforço se confundem,
Em que nos demoramos, olhando ao longe o mar,
A sonhar o que são o homem e o universo
Graças à Europa intensa e senhora do mundo.
Há cem e cem anos
Que o sangue corre no seu coração ofegante,
Sempre, apesar dos lutos e das pragas vorazes,
E das guerras gritando o ódio através dos tempos,
Ela educou as suas raças
A nunca plantarem
As árvores da sua força e da sua vontade
Senão no jardim fechado das realidades seguras.
Clarividência, método, ordem e medida;
Caminhos cujo fim nenhum nevoeiro esconde;
Vindima imensamente e devidamente prosseguida
Ao longo dos ramos claros das vinhas da vida;
Cálculo no trabalho universal que ferve;
Pressa, calma, prudência, audácia,
Febre misturada à lentidão tenaz,
Ó o complexo e formidável ardor
Para as lutas e as conquistas
Que a Europa traz na cabeça
E entesoura no coração!
Ela está em toda a parte presente
E atuante,
Os olhos alucinados pelos tesouros vermelhos
Que nos seus recantos obscuros, profundos e meândricos,
As montanhas da Ásia e as florestas de África
Não se sabe onde, lá longe, lhe reservam ainda.
As árvores violentas das florestas milenares
Inclinam para as suas mãos os seus frutos deliciosos:
Os punhos dos seus ramos parecem torcer os céus
E a sua fronte firme e alta embater-se nos trovões.
No coração dos arquipélagos, ela explora ilhas
Cujo solo é estriado de amianto e prata
E cujas grandes flores, ao vento das tardes, movendo-se,
Lhe apresentam os seus sucos ou os seus venenos dóceis.
Os montes são perfurados e os istmos fendidos
Para que caminhos de água menos longos e menos perdidos
Liguem entre si os portos maravilhosos da terra.
Mesmo a noite e as suas estrelas feudatárias
Colaboram, lá em cima, com os seus fogos unidos,
Na marcha tranquila, enorme e solitária,
Dos grandes navios apontando o seu rumo ao infinito;
E os mercadores de Londres e os corretores de Hamburgo,
E aqueles que partiram de Génova ou de Marselha,
E os aventureiros que a audácia aconselha,
E os sábios ousados e os emigrantes entorpecidos,
Todos, onde quer que desembarquem, passem, lutem, se instalem,
Confiam aos solos novos dos mais distantes países,
Com a sua febre ativa e o seu trabalho preciso,
O grão que fez florescer a sua alma ocidental.

Ó esses heróis da Europa armados de projetos claros,
Ativos no triunfo, hábeis nos reveses,
Cérebros dominadores de crimes e delitos,
Mãos que agarram a esperança à força unânime,
Construtores deslumbrados das torres do futuro
Onde as pedras de prata das ideias mais firmes
Brilham, de vento, de espaço e de fogos inundadas,
São eles gigantes pelo seu ardor em tudo unir!
Esquecer-se-iam a si mesmos na sua obra fecunda,
Não fosse que no Norte, lá em cima, sob as brumas profundas,
Os bancos de Glasgow, de Antuérpia e de Francoforte
Espiam sempre, com os seus olhos de febre e de ouro,
Os seus gestos de pesquisadores dispersos pelo mundo.

A terra imensa e rica e pródiga, a terra
Viva é daquele que melhor a detém
E a doma, sob o seu esforço vitorioso,
Como um cavalo fumegante empinado na luz.
E a Europa que modelou ao longo dos tempos
A rude Oceânia e a jovem América,
Com os dedos sábios da sua força lírica,
Prossegue, como outrora, o seu trabalho exaltante.
Os grandes lagos luminosos dos Congos negros tentam-na,
Os velhos desertos semeados de oásis e de tendas,
O equador vermelho e as suas floras de ouro brilhante.

Diante da máscara crua dos ferozes ídolos,
Ela traz de repente novas palavras,
Ela desdobra em almas ainda mornas
A asa obscura que sustentará o seu primeiro voo
E sobre frontes estreitas e duras que o diminui
A escravidão, o medo, o pavor, a crueldade,
A sua mão faz lentamente, mas seguramente flutuar
Algum sonho futuro que seria a justiça.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-europa-emile-verhaeren/