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Am sinkenden Abend, wenn schon der Schwung
Des unruhigen, raubgierigen Lebens erschlafft,
Unter tiefem, weichem und von dickem Schatten geschwollenem Himmel
Richtet das fahle und schwarze Viertel seine alte Kulisse auf
Aus Fleisch, aus Blut, aus Laster und Gold.
Klatschtanten, Klötze gedrungenen und müden Fleisches,
Rufen, von der Schwelle niedriger Türen,
Die Vorübergehenden an;
Hinter ihnen, am Grunde roter Gänge,
Leuchten Feuer, ein Vorhang bewegt sich
Und hebt sich und lässt erblicken
Schöne nackte Körper in Spiegeln.
Der Hafen ist nah. Links, am Ende der Straßen,
Verstopft das Gewirr von Masten und Rahen
Ein Stück ungeheuren Himmels;
Rechts, ein wimmelnder Haufen unförmiger Gassen
Fällt von der Stadt ab – und die dunklen Menschenmengen
Eilen dort ihren Schicksalen der Verwesung entgegen.
Das ist der schlaffe und ungeheuerliche Fleischmarkt der Wollust,
Aufgerichtet seit jeher an den Grenzen
Der Stadt und des Meeres.
Dort unten, unter den Fluten und den Zufällen,
Diejenigen, die melancholisch die Wachen halten bei den Quartierbänken,
Und die Schiffsjungen, deren Lumpen aufgehängt sind
An gesenkten Masten oder gespannten Tauen,
Alle träumen davon und rufen es herauf, an solchen Abenden;
Der rohe Wunsch krümmt sie in rasenden Begehren;
Die weichen Küsse des Windes kreisen über ihrem Rumpf;
Die Welle weckt in ihnen Bilder, die brennen;
Und ihre beiden Hände und ihre beiden Arme verzweifeln
Oder entflammen, hingestreckt zur Seite des Landes.
Und die von hier, die aus den Büros und Basaren,
Sture Zahlenrechner, genaue Kaufleute, wirre Schreiber,
Geschmeidige Stirnen, gemietete Gehirne und verkaufte Hände,
Wenn die Kassenchlüssel an der Wand aufgehängt sind,
Fühlen dieselbe Brunst ihren Körper packen, an solchen Abenden;
Man hört sie in schwarzen Herden heruntersteigen,
Wie gejagte Hunde, aus dem Grunde der Dämmerung,
Und die Ausschweifung stößt in ihnen so heftig
Ihren Geiz und ihre gewohnte Vorsicht um,
Dass sie sie verbraucht und ruiniert, mit Zorn.
Das ist der schlaffe und ungeheuerliche Fleischmarkt der Wollust,
Aufgerichtet seit jeher an den Grenzen
Der Stadt und des Meeres.
Woher gekommen, aus welchen glücklichen oder schicksalhaften Fernen?
Woher gekommen, aus welchen fiebrigen oder methodischen Kontoren?
Mit, in ihren harten Augen, dem herben und heimtückischen Hass,
Mit, in ihrem Instinkt, dem Kampf und der Angst,
Um rote Weibchen, die sie in Raserei versetzen,
Versammeln sie sich und rotten sich zusammen in glühenden Worten.
Ungestüme Maskarons und rohe Ornamente
Leuchten an den Wänden entlang und schießen im Schatten hervor;
Springende Satyrn und bauchige Bacchusse
Lachen ein regloses Lachen in bleichen Spiegeln;
Blumen sterben. Auf Spieltischen
Erhitzen sich die Bowlen und winden ihre Flamme zu blauen Fahnen;
Ein Schminktopf verkrustet in der Ecke eines Regals;
Eine Katze springt leicht nach Fliegen;
Ein Trunkenbold schlummert ausgestreckt auf einer Bank,
Und Frauen kommen zu ihm und beugen sich
Und streifen seine geschlossenen Augen mit ihren gewaltigen Brüsten.
Ihre Gefährtinnen, müde Lenden, schlafende Kruppen,
Sind auf Sesseln und Sofas aufgehäuft,
Das Fleisch schon düster davon, getreten worden zu sein
Von den ersten Passanten des gewöhnlichen Lasters.
Eine von ihnen lässt ein Stück Gold in ihren Strumpf gleiten,
Eine andere gähnt und streckt sich, andere noch
– Erloschene Fackeln, abgenutzte Thyrsosstäbe der Bacchanalien,
Die das Alter und das Ende mit der Schnauze an sich schnuppern spüren,
Die starren Augen, streicheln ihre Haut,
Mit einer langsamen und mechanischen Hand.
Das ist der schlaffe und ungeheuerliche Fleischmarkt der Wollust,
Aufgerichtet seit jeher an den Grenzen
Der Stadt und des Meeres.
Nach dem Geld, das in den Taschen klingt,
Wechselt das Versprechen oder der Vorwurf;
Ein ruhiger Zynismus, eine müde Glut
Waltet über der Zärtlichkeit oder der Drohung.
Die Umarmung und die Küsse langweilen. Oft,
Wenn die Fäuste aufeinandertreffen, im Wind
Der Beleidigungen und der Flüche, immer derselben,
Löst sich irgendeine Heiterkeit und sprudelt aus den Lästerungen,
Aber fällt sogleich wieder zurück – und manchmal hört man,
In der beunruhigenden Stille,
Einen nahen und keuchenden Glockenturm
Die schwere und düstere Stunde läuten,
Über die Stadt, in den Finsternissen.
Doch im Lauf der Tage, wenn die Feste sich zeigen,
Sei es im Winter, Weihnachten, sei es im Sommer, Sankt Peter,
Steigt das alte Viertel aus Schmutz und Licht
Zur Sünde empor, mit weitem Schwung.
Es gärt von aufgeschrienen Gesängen und von Lärm:
Fenster für Fenster, Stockwerk für Stockwerk,
Schleudern seine Fassaden, von oben bis unten,
Das Laster – und bis in den Grund der Dachkammern
Röhrt die Glut und paaren sich die Wutausbrüche.
Im großen Saal, wo die Matrosen zusammenströmen,
Indem sie irgendeinen Straßenclown vor sich hertreiben,
Der sich in obszönen Mienen verkrampft,
Springen die Weine aus Schaum und Gold aus ihrer Hülle;
Die betrunkenen Männer brüllen wie Verrückte,
Die Frauen geben sich hin – und plötzlich
Flammen die Brunst, verschlingen sich die Arme, winden sich die Körper,
Man sieht nichts mehr als Instinkte, die sich gegenseitig beißen,
Dargebotene Brüste, genommene Bäuche und den Brand
Der wirren Augen in Büschen hingestreckten Fleisches.
Das ist der schlaffe und ungeheuerliche Fleischmarkt der Wollust,
Wo das Verbrechen seine hellen Messer pflanzt,
Wo der Wahnsinn, mit Blitzschlägen,
Die Stirnen von Wunden splittert,
Das ist der schlaffe und ungeheuerliche Fleischmarkt,
Aufgerichtet seit jeher an den Grenzen,
Tributpflichtig der Stadt und des Meeres.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-fleischmarkt-emile-verhaeren/