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Y aquel poderoso, compacto, pálido y bermejo,
remueve, en sus manos de agua, escarcha y sol;
y aquel otro despliega, entre sus riberas oscuras,
un jardín sombrío y claro para los juegos de la luna;
Y este otro se lanza a través del desierto,
para suspender sus olas en los labios del mar,
y tal otro, cuyos resplandores perforan las brumas
y de pronto se encienden,
figura un Wahallah de vidrio y de oro,
donde gnomes peludos guardan los viejos tesoros.
En Turena, tal río es un manto de gloria.
¿Sus nombres? El Ural, el Oder, el Nilo, el Rin, el Loira.
Gestos de dioses, gritos de héroes, marcha de reyes,
los solemnizáis con el ruido de vuestras hazañas.
Sus orillas son grandes por vuestro orgullo; vastos palacios
elevan hasta las nubes su fasto.
Todos son guerreros: coronas crueles
se reflejan en ellos —torres, burgos, torreones y ciudadelas—
cuyos grandes muros unidos son como sudarios.
No hay más que un río, uno solo,
que mezcla al despliegue de sus meandros
más que grandeza y crueldad,
y ese se consagra al pueblo —y a las ciudades
donde vive, trabaja y aún se yergue, ¡Flandes!
Eres dulce o rugoso, apacible o arrogante,
Escalda de los Nortes —olas pálidas y verdes riberas—
ruta del viento y del sol, circo salvaje
donde se encabrita el potro negro de los huracanes,
donde el invierno blanco se apoya en témpanos aletargados,
donde el verano brilla en el oro de las facetas rápidas
que agitaban los brazos nerviosos de tus corrientes.
¡Te he adorado durante mi primera infancia!
Sobre todo cuando se me prohibía
manejar
vela o remos de barquero,
y vagar entre tus barcas mal guardadas.
Las más bellas ideas
que calientan mi frente,
tú me las diste:
lo que es el espacio inmenso y el horizonte profundo,
lo que es el tiempo y sus horas bien medidas,
al vaivén de tus mareas,
lo aprendí por tu grandeza.
Mis ojos pudieron recoger las flores malvas,
de las más rojas luces,
en las llanuras de tu esplendor.
Tus nieblas rojizas y bravías fueron las tiendas
donde se refugió el dolor jadeante
que durante mucho tiempo, para mi gloria, sufrí;
Tus olas han amotinado, con sus ritmos, mis versos;
me has amasado el cuerpo, me has exaltado el alma;
tus tempestades, tus vientos, tus corrientes fuertes, tus llamas,
han atravesado como un cedazo mi carne;
me has templado, como un acero que se forja,
mi ser es tuyo, y cuando mi voz
te nombra, una brusca y violenta emoción
me angustia y me aprieta la garganta.
Escalda,
salvaje y bello Escalda,
todo el incendio
de mi juventud resistente y enarbolada,
tú lo has hecho florecer:
por eso,
el día que me derribe el destino,
en tu suelo, en tus orillas,
ocultarán mi cuerpo,
¡para sentirte, incluso a través de la muerte, aún!
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-escalda-emile-verhaeren/