Das Schafott

Gedicht von Victor Hugo Themen TodEpoche 19. JahrhundertDrucken

— Auge um Auge! Zahn um Zahn! Kopf um Kopf! Zu Tode!
Gerechtigkeit! Das Schafott ist besser als die Reue.
Talion! Talion!

— Schweigt mit euren wilden Schreien!
Nein! Genug des Unglücks, des Mordens und der Verwüstungen!
Genug des Abschlachtens! Genug der Trauer! Genug
Der kopflosen Gespenster und der schrecklichen Toten!
Genug der düsteren Visionen im Nebel!
Genug der scheußlichen Finger, die das rauchende Blut zeigen,
Schwarz, und die Löcher der Leichentücher in der Nacht zählen!
Keine Hingerichteten, deren Schrei uns verfolgt!
Keine Gespenster, die ihren Schatten auf unsere Häupter werfen!
Wir triefen von allen Stürmen;
Es gibt nur noch eine Pflicht und eine Wahrheit,
Nach so viel Angst und Unheil,
Mensch, sein Herz zu öffnen, Vogel, seinen Flügel
Zu diesem Himmel, den die große ewige Seele erfüllt!
Das Volk, das die Könige unter ihren Fersen zermalmten,
Ist der Stein, der dem Tempel versprochen ist, und wir wollen,
Daß der Stein baue und nicht steinige!
Kein Blut! Kein Tod! Es ist eine törichte Ebbe,
Die Grausamkeit auf die Grausamkeit.
Ein Schafottpfeiler stützt die Stadt schlecht.
Du willst töten lassen! Ich will gebären lassen!
Ich mauere das Grab zu und öffne das Fenster.
Gott hat das Blut nicht für den Haß geschaffen,
Damit man es den Fugen des Pflasters zu trinken gibt.
Handelt es sich darum, abzuschlachten? Völker, es handelt sich darum, zu sein.
Was! Du willst dich rächen, Wanderer? an wem? am Herrn?
Wenn du nicht besser bist, was kommst du hierher?
Jedes Geheimnis, in das man einen Mord wirft, wird verdunkelt;
Das blutbefleckte Rätsel ist schwerer zu lösen;
Der Schatten öffnet sich schrecklich nach dem Blitzschlag;
Töten ist nicht erschaffen, und man würde sich täuschen,
Wenn man glaubte, daß alles mit dem Fallbeil endet;
Dort beginnt, unerwartet, undurchdringlich, unermeßlich,
Voll plötzlicher Blitze, die Frage;
Es ist vom Guten und vom Bösen; aber das Böse ist größer.
Satan lacht durch das durchsichtige Schafott.
Der Henker, wer er auch sei, hat den Fuß im Abgrund;
Was sie auch tut, ach! die Axt begeht ein Verbrechen;
Eine düstere Nacht raucht auf dieser Schneide;
Wenn er gerade getötet hat, wie man, indem man sich ihm nähert,
Erschauert, ihn ganz blutüberströmt zu sehen, und wie
Man fühlt, daß er im Dunkeln mehr als einen Menschen getroffen hat,
Sobald der geopferte Schuldige verschwunden ist.
Außerhalb des tragischen Korbes, in den der Kopf gerollt ist,
Das unschuldige, göttliche, unverletzliche Prinzip,
Mit seinem Blick eines Gestirns, dem Morgenrot ähnlich,
Erhebt sich, erhabenes Gespenst, ein roter Kreis am Hals.
Der Mensch ist unbarmherzig, ach, ohne zu wissen, wohin.
Wie sieht er nicht, daß er in einem Problem lebt,
Daß der Mensch mit seinen Ungeheuern selbst solidarisch ist,
Und daß er nichts anderes töten kann als Abel!
Wenn ein Kopf fällt, fühlt man den Himmel erzittern.
Enthauptet Nero, diese wahnsinnige Hyäne,
Das universelle Leben ist in Nero verwundet;
Führt Tiberius morgen auf das Schafott,
Tiberius wird das Blut des Menschengeschlechts bluten.
Wir sind alle verwickelt in das, was die Grève tut;
Wenn ein Mensch, öffentlich, uns wie einen Traum sehend,
Stirbt, vergebens unsere feigen Verlassenheiten anflehend,
Ist dieser Mord unser Mord und wir sind dafür verantwortlich;
Mit einem Stück unserer Sorglosigkeit, mit einem Fetzen unseres Gewissens,
Mit unserer aller Seele, daß der müde Henker
Im Weggehen sein scheußliches Hackmesser abwischt.
Der Mensch kann vergessen; die lästigen Dinge
Verlöschen im wogenden Glanz der Geschicke;
Die Vergangenheit, die Zukunft verhüllen sich manchmal;
Die Festmähler, die Fackeln, die Feuer, die Diamanten,
Die triumphale Erleuchtung der Feste
Können den ungeheuren Schatten der Propheten verdunkeln;
Um die großen Becken, am Rand der klaren Wasser,
Können die strahlenden Kinder mit Vogelrufen
Das wirre Geräusch ihrer blühenden Lippen mischen.
Und, im Luxembourg oder in den Tuilerien,
Vor den alten Helden aus Marmor mit geballten Fäusten,
Tanzen, lachen und singen: die Lorbeeren sind abgeschnitten!
La Courtille mit niedriger Stirn kann in den Gläsern ertränken
Die Erinnerung an die ruhmreichen und strengen Tage;
Der Walzer kann berauschen, blenden, trunken machen
Frauen aus Satin, glücklich, dem Blick voll Flammen
So viel Nacktheit wie möglich preiszugeben;
Die Hochzeit kann ihr keusches Hochzeitslied murmeln;
Der Maskenball, lasziv, geschmückt, lärmend, reizend,
Kann seine Fackel entzünden und toll dahinspringen.
Ghul mit fröhlichem Leichentuch, Larve in Blüten, rosiges Gespenst;
Aber, sei die Zeit, sei die Ursache welche,
Es ist immer eine für das ganze Volk verhängnisvolle Nacht,
Die, in der, einen Priester, einen Kerkermeister führend,
Man im Schlüsselbund, der an seinem Gürtel hängt, sucht,
Um auf dem Bett aus Fieber und Folter
Einen armen schlafenden Menschen vor der Zeit zu wecken,
Während, auf der Grève, halb erblickt,
Unter den Hammerschlägen, die die Eule vertreiben,
Schreckliche Balken ihre Silhouette aufrichten,
Errötet von der schrecklichen Laterne des Henkers.
Das alte Schwert des Richters hat die Nacht zur Scheide.
Das Gericht kann aus dieser bleichen Scheide
Nur Schmerz, Angst, Leere,
Das Nichts, die Reue, die Unwissenheit und den Schrecken ziehen.

Mag es im Namen des Volkes schlagen oder im Namen des Königs rächen.
Gerechtigkeit! sagt ihr. — Was nennt ihr Gerechtigkeit?
Daß man einander helfe, daß man Brüder sei, daß man die kleide,
Die nackt sind, daß man allen das heilige Brot gebe.
Daß man das schreckliche Zuchthaus zerbricht, in das der Arme eingemauert ist,
Aber daß man die düstere Waage nicht berühre!
Das Grab, in dem, nachdenklich, der Mensch Schiffbruch erleidet und versinkt,
Jenseits von heute, morgen, den Jahreszeiten,
Den Tagen, dem Flackern unserer eitlen Horizonte,
Und den Chimären, Beute und Frucht unseres Studiums,
Hat seinen Himmel voll Morgenrot und aus Gewißheit gemacht;
Die Gerechtigkeit ist sein unwandelbares und fernes Gestirn.
Unsere Gerechtigkeit, wie unser Schicksal,
Ist Tasten, Verwirrung, Irrtum, Wolke, Zweifel;
Märtyrer, ich beglückwünsche mich; Richter, ich fürchte mich;
Der Unfehlbare, bin ich es, sag? bist du es? antworte.
Ihr schreit: — Unsere Schmerzen sind unser Recht. Schlagen wir.
Wir sind zu sehr dem Geschick ausgesetzt, das uns niederdrückt.
Wir sind zu sehr von einem unerklärlichen Übel getroffen.
Wir haben zu viel Trauer, zu viel Joche, zu viel Winter.
Wir sind zu leidend, in unseren verschiedenen Schicksalen,
Alle, die Großen, die Kleinen, die Dunklen, die Berühmten,
Um nicht jemanden in unserem Dunkel zu verurteilen. —
Da ihr nichts Klares im Schicksal seht,
Beeilt euch nicht zu sehr, daraus den Tod zu schließen.
Sei es der Tod eines Königs, eines Herrn und eines Despoten;
Im unergründlichen Nebel, wo alles blutet und schluchzt,
Beeilt euch nicht zu sehr, eure Unglücke zu nehmen,
Eure Tage ohne Feuer, eure Tage ohne Brot, eure Schreie, eure Tränen,
Und diese Trauer, die auf euch und euer Geschlecht fällt,
Um sie dazu zu bringen, ein Grab zu bauen.
Welchen Schritt hättet ihr getan, um zu eurem dunklen Schicksal, Schatten und Verhängnis,
Diese andere Dunkelheit hinzugefügt, die ihr Gerechtigkeit nennt?
Aus dem Schafott, diesem drohenden Bau,
Einen Altar machen, um den neugeborenen Fortschritt zu segnen,
O Lebende, das ist Wahnsinn; und was hättet ihr gewonnen,
Wenn ihr, traurige Diener eines Todeskults,
Diese unseligen Krüppel vermählt hättet,
Die hinkende Gerechtigkeit und die blinde Ananke?
Das Schwert sucht immer ein immer verfehltes Ziel;
Die Palme, diese Flamme mit funkelnden Blüten,
Aus Azur gemacht, erzittert vor blutigen Händen,
Und weicht zurück und flieht, Mimose der Himmel!
Der gesättigte Zorn hat eine sorgenvolle Stirn.
Was mich betrifft, du weißt es, stille Nacht, in der ich atme,
Hätte ich dort, unter meinen Füßen, meinen Feind, den schlimmsten,
Kain als Richter, Judas als Pontifex, Satan als König,
Ich würde meine Tür öffnen und sagen: Rette dich!

Nein, die Erweiterung der düsteren Friedhöfe
Ist nicht das Ziel. Gehen wir, verschieben wir die Grenzen
Des Lebens! O mein Jahrhundert, gehen wir immer höher!
Wachsen wir!

Was will es also von uns, das Schafott,
Dieses Gespenstergerüst, an Menschenmengen gewöhnt,
Diese schwarze Insel, die die Menge mit ihren unruhigen und bewegten Fluten
Belagert und anbrandet,
Dieses Grab, das die Lebenden anzugreifen kommt,
Und das, über den Palästen wie über den Elendsquartieren,
Auftaucht, ein Schwert am Ende seiner roten Arme erhebend?
Geheimnis, das sich an den Kreuzungen preisgibt, Stück
Des Grabes, das kommt, im Rinnstein zu netzen,
Den Tag, den Lärm, die Schreie trotzend; schamlose Bahre,
Die, grausam, zynisch und feige, gottlos scheint!
O verabscheutes Schauspiel in den widerwärtigsten,
Ein Tod, der sich von den Vorübergehenden anstoßen läßt,
Der erlaubt, daß ein Ausrufer ihn aus dem Dunkel zieht!
Ein Tod, der nicht das Entsetzen des Lachens hat,
Die Treppe enthüllend, die in die Nacht hinabsteigt,
Sagend: seht! in der Straße gehend, und lassend,
Daß der Schlamm sein mit Gestirnen besätes Leichentuch bespritzt;
Der, auf einem Gerüst, zwischen zwei gemeinen Pfeilern
Sein Entsetzen zeigt, seine schwarze Stirn, sein Basiliskenauge;
Der einwilligt, öffentlich zu arbeiten,
Und der, prostituiert, auf den Plätzen
Die Vertraulichkeit der wilden Pöbelmengen annimmt!

O Lebender des Grabes, Lebender des Unendlichen,
Jehova! Gott, Klarheit, nie getrübter Strahl,
Um aus dem Tod, der Nacht, den Finsternissen zu machen,
Haben sie dein Dreieck zwischen zwei Totenpfähle gesetzt;
Und ihre Menge, die dein Leuchten erglänzen sieht,
Fühlt nicht auf ihrer Stirn einen rauhen Schweiß aufkeimen,
Und das Entsetzen umklammert nicht dieses schwarze einmütige Volk,
Wenn sie, um das zu bestrafen, was sie Verbrechen nannten,
Im Namen dessen, was sie Wahrheit nannten,
Auf das Leben, o Schrecken, die Ewigkeit fallen lassen!

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-das-schafott-victor-hugo-2/