El patíbulo

Poema de Victor Hugo Temas MuerteÉpoca Siglo XIXImprimir

— ¡Ojo por ojo! ¡Diente por diente! ¡Cabeza por cabeza! ¡A muerte!
¡Justicia! El patíbulo vale más que el remordimiento.
¡Talión! ¡Talión!

— ¡Silencio a los gritos salvajes!
¡No! ¡Basta de desgracia, de asesinato y de estragos!
¡Basta de degüellos! ¡Basta de duelo! ¡Basta
de fantasmas sin cabeza y de espantosos difuntos!
¡Basta de visiones fúnebres en la bruma!
¡Basta de dedos horribles, que muestran la sangre que humea,
negros, y contando los agujeros de los sudarios en la noche!
¡Nada de supliciados cuyo grito nos persiga!
¡Nada de espectros que arrojen su sombra sobre nuestras cabezas!
Estamos chorreando todas las tempestades;
solo queda un deber y una verdad,
es, después de tantas angustias y calamidades,
hombre, abrir su corazón, ave, abrir su ala
¡hacia ese cielo que llena la gran alma eterna!
El pueblo, que los reyes molían bajo sus talones,
es la piedra prometida al templo, y queremos
¡que la piedra construya y no que lapide!
¡Nada de sangre! ¡Nada de muerte! Es un reflujo estúpido
la ferocidad sobre la ferocidad.
Un pilar de patíbulo sostiene mal la ciudad.
¡Tú quieres hacer morir! ¡Yo quiero hacer nacer!
Amurallo el sepulcro y abro la ventana.
Dios no hizo la sangre, reservada al amor,
para que se dé a beber a las grietas del pavimento.
¿Se trata de degollar? Pueblos, se trata de ser.
¡Qué! ¿Quieres vengarte, viandante? ¿de quién? ¿del amo?
Si no vales más, ¿qué vienes a hacer aquí?
Todo misterio donde se arroja un asesinato se oscurece;
la enigma ensangrentada es más áspera de resolver;
la sombra se abre terrible después del golpe de rayos;
matar no es crear, y uno se engañaría
si creyera que todo termina en la cuchilla;
es ahí donde inesperada, impenetrable, inmensa,
llena de relámpagos súbitos, la cuestión comienza;
es del bien y del mal; pero el mal es más grande.
Satán ríe a través del patíbulo transparente.
El verdugo, quienquiera que sea, tiene el pie en el abismo;
haga lo que haga, ¡ay! el hacha comete un crimen;
una lúgubre noche humea sobre ese filo;
cuando acaba de matar, cómo, al acercarse a él,
uno tiembla al verlo todo chorreando, y cómo
se siente que ha golpeado en la sombra más que un hombre
en cuanto ha desaparecido el culpable inmolado.
Fuera del cesto trágico donde la cabeza ha rodado,
el principio inocente, divino, inviolable,
con su mirada de astro semejante a la aurora,
se yergue, espectro augusto, un círculo rojo en el cuello.
El hombre es despiadado, ay, sin saber dónde.
¿Cómo no ve que vive en un problema,
que el hombre es solidario con sus mismos monstruos,
y que no puede matar otra cosa que a Abel?
Cuando una cabeza cae, se siente temblar el cielo.
Decapiten a Nerón, esa hiena insensata,
la vida universal está en Nerón herida;
hagan subir a Tiberio al patíbulo mañana,
Tiberio sangrará la sangre del género humano.
Todos estamos mezclados con lo que hace la Plaza;
cuando un hombre, en público, viéndonos como un sueño,
muere, implorando en vano nuestros cobardes abandonos,
eses asesinato es nuestro asesinato y de él respondemos;
es con un trozo de nuestra indiferencia, es con un harapo de nuestra conciencia,
con nuestra alma de todos, con lo que el ejecutor cansado
se limpia al marcharse su horrible cuchilla.
El hombre puede olvidar; las cosas importunas
se borran en el brillo ondulante de las fortunas;
el pasado, el porvenir, se velan por momentos;
los festines, los hachones, los fuegos, los diamantes,
la iluminación triunfal de las fiestas,
pueden eclipsar la sombra enorme de los profetas;
alrededor de los grandes estanques, al borde de las claras aguas,
los niños radiantes pueden a los gritos de pájaros
mezclar el ruido confuso de sus labios floridos.
Y, en el Luxemburgo o en las Tullerías,
ante los viejos héroes de mármol de puños crispados,
bailar, reír y cantar: ¡los laureles están cortados!
La Courtille de frente baja puede ahogar en las copas
el recuerdo de los días ilustres y severos;
el vals puede arrebatar, deslumbrar, embriagar
a mujeres de satén, felices de entregar
la mayor desnudez posible a los ojos de llama;
el himeneo puede murmurar su casto epitalamio;
el baile de máscaras, lascivo, enjoyado, ruidoso, encantador,
puede encender su antorcha y saltar locamente.
Gula de sudario alegre, larva en flores, espectro rosa;
pero, cualquiera que sea el tiempo, cualquiera que sea la causa,
es siempre una noche funesta para el pueblo entero
la en que, conduciendo un sacerdote, un carcelero
registra en el manojo de llaves que pende de su cinturón
para ir, sobre el lecho de fiebre y de tortura,
a despertar antes de la hora a un pobre hombre dormido,
mientras que, sobre la Plaza, entrevé a medias,
bajo los golpes de martillo que hacen huir a la lechuza,
espantosos maderos levantan su silueta,
enrojecidos por el farol horrible del verdugo.
El viejo glaive del juez tiene la noche por vaina.
El tribunal no puede de esa vaina lívida
sacar sino el dolor, la ansiedad, el vacío,
la nada, el remordimiento, la ignorancia y el espanto.

Que golpee en nombre del pueblo o vengue en nombre del rey.
¡Justicia! decís. — ¿Qué llamáis justicia?
Que se ayuden mutuamente, que sean hermanos, que vistan
a los que están desnudos, que den a todos el pan sagrado.
Que rompan el horrible presidio donde el pobre está amurallado,
¡pero que no toquen la balanza sombría!
El sepulcro donde, pensativo, el hombre naufraga y se hunde,
más allá de hoy, de mañana, de las estaciones,
de los días, del fulgor de nuestros vanos horizontes,
y de las quimeras, presa y fruto de nuestro estudio,
tiene su cielo lleno de aurora y hecho de certeza;
la justicia es de él el astro inmutable y lejano.
Nuestra justicia, como nuestro destino,
es tanteo, turbación, error, nube, duda;
mártir, me aplaudo; juez, me recelo;
el infalible, ¿soy yo, di? ¿eres tú? responde.
Gritáis: — Nuestros dolores son nuestro derecho. Golpeemos.
Estamos demasiado expuestos al sino que nos abruma.
Estamos demasiado golpeados por un mal inexplicable.
Tenemos demasiados duelos, demasiados yugos, demasiados inviernos.
Sufrimos demasiado, en nuestros destinos diversos,
todos, los grandes, los pequeños, los oscuros, los célebres,
para no condenar a alguien en nuestras tinieblas. —
Puesto que no veis nada claro en la suerte,
no os apresuréis demasiado a concluir de ella la muerte.
Aunque sea la muerte de un rey, de un amo y de un déspota;
en la bruma insondable donde todo sangra y solloza,
no os apresuréis demasiado a tomar vuestras desgracias,
vuestros días sin fuego, vuestros días sin pan, vuestros gritos, vuestras lágrimas,
y ese duelo que sobre vosotros y vuestra raza cae,
para hacerlos servir a construir una tumba.
¿Qué paso habréis dado por haber añadido
a vuestro oscuro destino, sombra y fatalidad,
esa otra oscuridad que llamáis justicia?
Hacer del patíbulo, amenazante construcción,
un altar para bendecir el progreso recién nacido,
oh vivos, es demencia; y ¿qué habréis ganado
cuando, de un culto de muerte lamentables ministros,
hayáis casado esas enfermas siniestras,
la justicia coja y la ciega ananké?
El glaive siempre busca un blanco siempre fallido;
la palma, esa llama de flores centelleantes,
hecha de azur, tiembla ante manos sangrientas,
y retrocede y huye, ¡sensitiva de los cielos!
La cólera saciada tiene la frente ceñuda.
En cuanto a mí, tú lo sabes, noche calma en que respiro,
yo tendría ahí, bajo mis pies, a mi enemigo, el peor,
Caín juez, Judas pontífice, Satán rey,
¡que abriría mi puerta y diría: Sálvate!

No, la ampliación de los tristes cementerios
no es la meta. Marchemos, retrocedamos las fronteras
de la vida! ¡Oh mi siglo, vayamos siempre más alto!
¡Crezcamos!

¿Qué nos quiere, pues, el patíbulo,
esta armazón espectro acostumbrada a las muchedumbres,
este islote negro que asedia y bate con sus oleajes
la multitud de flujos inquietos y movedizos,
este sepulcro que viene a atacar a los vivos,
y que, sobre los palacios así como sobre los tugurios,
surge, levantando un glaive al cabo de sus brazos rojos?
Misterio que se entrega a las encrucijadas, trozo
de la tumba que viene a mojarse en el arroyo,
desafiando el día, el ruido, los gritos; féretro descarado
que, feroz, cínico y cobarde, parece ateo!
Oh espectáculo execrado en los más repugnantes,
una muerte que se hace codear con los transeúntes,
que permite que un pregonero fuera de la sombra la saque!
Una muerte que no tiene el espanto de la risa,
desvelando la escalera que en la noche desciende,
diciendo: ¡ved! marchando en la calle, y dejando
que el lodo salpique su sudario sembrado de astros;
que, sobre un tablado, muestra entre dos viles pilastras
su horror, su frente negra, su ojo de basilisco;
que consiente en venir a trabajar en público,
y que, prostituta, acepta, en las plazas,
¡la familiaridad de las fieras populacheras!

Oh viviente del sepulcro, viviente del infinito,
¡Jehová! Dios, claridad, rayo jamás empañado.
Para hacer de la muerte, de la noche, de las tinieblas,
han puesto tu triángulo entre dos postes fúnebres;
y su muchedumbre, que ve resplandecer tu fulgor,
no siente en su frente brotar un áspero sudor,
y el horror no estrecha a ese negro pueblo unánime,
cuando hacen, para castigar lo que han llamado crimen,
en nombre de lo que han llamado verdad,
¡sobre la vida, oh terror, caer la eternidad!

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-patibulo-victor-hugo-2/