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Es war vollbracht. Prächtig, funkelnd, erhaben,
Glänzend über der Stadt wie die Sense über dem Gras,
Breiter Stahl, den der Tag zu einer Klarheit machte,
Mit einem gewissen Etwas in seiner Ruhe
Von der Blendung des mystischen Dreiecks,
Gleich dem Schimmer im Innern eines antiken Tempels,
Triumphierte das erhobene tödliche Beil.
Es hatte nichts behalten von dem, was es getan,
Als einen kleinen, unmerklichen roten Fleck.
Der Henker war in seine Spelunke zurückgekehrt;
Und die Todesstrafe, die ihre Diener zurückführte,
Richter, Priester, war in ihren Palast zurückgekehrt,
Mit ihrem schrecklichen Karren, dessen Rad,
Schweigsam, eine Furche im Schlamm hinterlässt,
Die sich mit Blut füllt, sobald es vorübergefahren ist.
Die Menge sagte: gut! denn der Mensch ist unvernünftig,
Und diejenigen, die allem folgen, und deren Art es ist,
Folgen sogar diesem Wagen und sogar dieser Spur.
Ich war dort. Ich dachte nach. Der Sonnenuntergang purpurte
Das ernste Rathaus, zu Kämpfen stets bereit,
Zwischen Gestern, das es bedenkt, und Morgen, von dem es träumt.
Das Schafott beendete, allein auf dem Grève geblieben,
Seinen Tag, indem es die Sonne erlöschen sah.
Die Dämmerung kam, den Gespenstern gleich.
Und ich war immer noch da, ich betrachtete das Beil,
Die Nacht, die unermessliche Stadt und den kleinen Fleck.
Wie im Grund des dunklen Firmaments
Die Dunkelheit wuchs wie eine furchtbare Mauer,
Füllte sich das Schafott, scheußlicher Block finsterer Gerüste,
Mit Schwärze und wurde Finsternis;
Die Uhren schlugen, nicht die Stunde, sondern das Totengeläut;
Und immer, auf dem Stahl, obwohl das Hackmesser
Nur noch eine schreckliche und dunkle Form war,
Erschien die Röte des Flecks im Schatten.
Ein Gestirn, das erste, das man am Abend erblickt,
Stieg, während ich nachsann, in den schwarzen Himmel.
Sein Licht machte das Schafott noch unförmiger.
Das Gestirn wiederholte sich im enormen Dreieck;
Es warf dorthin wie in einen See sein Spiegelbild,
Mysteriöser und heiliger Schimmer; es schien,
Als ließe auf dem schrecklichen Beil, an Morde gewöhnt,
Das Gestirn seine Träne aus Licht fallen.
Sein Strahl, wie ein Stachel, der stößt und zurückprallt,
Traf das Eisen mit einem leuchtenden Schlag; man hätte gesagt,
Man sähe den Stern vom Beil zurückprallen.
Wie eine fallende Kohle, die sich von einem Feuer löst,
Wurde er in diesem Spiegel des Schreckens zurückgeworfen;
Auf die menschliche Gerechtigkeit und auf das menschliche Gesetz
Der ruhigen Ewigkeit erhabener Spritzer.
„Hat dieses Eisen dem Himmel eine Wunde zugefügt?
Dachte ich. Auf wen schlägt der verstörte Mensch?
Was ist dein Geheimnis, o Schwert?“ Und mein Blick
Schweifte, nichts mehr sehend außer durch einen Schleier,
Vom Blutstropfen zum Sternstropfen.
30. März 1856.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-das-schafott-victor-hugo/