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Había terminado. Espléndido, reluciente, soberbio,
brillando sobre la ciudad como la guadaña sobre la hierba,
ancha acero al que el día convertía en claridad,
tenía no sé qué en su tranquilidad
del deslumbramiento del triángulo místico,
semejante al resplandor en el fondo de un templo antiguo,
el fatal cuchillo alzado triunfaba.
No había conservado nada de lo que había hecho
sino una pequeña mancha imperceptible y roja.
El verdugo había regresado a su cuchitril;
y la pena de muerte, llevando de vuelta a sus criados,
jueces, sacerdotes, había entrado en su palacio,
con su carreta terrible cuya rueda,
silenciosa, deja un surco en el lodo
que se llena de sangre tan pronto como ha pasado.
La multitud decía: ¡bien! pues el hombre es insensato,
y quienes lo siguen todo, y cuyo modo es ese,
siguen incluso ese carro y esa rodada.
Yo estaba allí. Pensaba. El poniente teñía de púrpura
el grave Ayuntamiento siempre dispuesto a las luchas,
entre el Ayer que medita y el Mañana con que sueña.
El patíbulo acababa, quedándose solo en la Grève,
su jornada, viendo expirar el sol.
El crepúsculo vino, semejante a los fantasmas.
Y yo seguía allí, miraba el hacha,
la noche, la ciudad inmensa y la pequeña mancha.
A medida que en el fondo del firmamento oscuro
la oscuridad crecía como un muro espantoso,
el patíbulo, bloque horrible de maderas fúnebres,
se llenaba de negrura y se volvía tinieblas;
los relojes sonaban, no la hora, sino el toque de difuntos;
y siempre, sobre el acero, aunque el cuchillo
ya no era más que una forma espantosa y sombría,
la rojez de la mancha aparecía en la sombra.
Un astro, el primero que se ve por la noche,
mientras yo cavilaba, subía en el cielo negro.
Su luz hacía el patíbulo más deforme.
El astro se repetía en el triángulo enorme;
vertía en él, como en un lago, su reflejo,
resplandor misterioso y sagrado; parecía
que sobre el hacha horrible, a los asesinatos acostumbrada,
el astro dejaba caer su lágrima de luz.
Su rayo, como un dardo que golpea y rebota,
golpeaba el hierro con un choque luminoso; se hubiera dicho
que se veía saltar de nuevo la estrella del hacha.
Como un carbón que cae y se desprende de un fuego,
se repercutía en aquel espejo de espanto;
sobre la justicia humana y sobre la humana ley
salpicadura augusta de la eternidad serena.
¿Acaso en el cielo ha hecho esa hierba una herida?
Pensé. ¿Sobre quién, pues, golpea el hombre extraviado?
¿Cuál es, pues, tu misterio, oh espada? Y mi mirada
erraba, sin ver ya nada sino a través de un velo,
de la gota de sangre a la gota de estrella.
30 de marzo de 1856.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-patibulo-victor-hugo/