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Sozinha,
Que o verão a embale, que o inverno a agite,
Que o seu tronco esteja coberto de geada ou a sua ramagem verde,
Sempre, ao longo dos dias de ternura ou de ódio,
Ela impõe a sua vida enorme e soberana
Às planícies.
Ela vê os mesmos campos desde há cem e cem anos
E os mesmos trabalhos e as mesmas sementeiras;
Os olhos hoje mortos, os olhos
Das avós e dos avós
Viram, malha após malha,
Atar-se a sua casca e os seus rudes ramos.
Presidia tranquila e forte aos seus trabalhos;
O seu pé veludo preparava-lhes um leito de musgo;
Abrigava a sua sesta à hora do meio-dia
E a sua sombra foi doce
Àqueles dos seus filhos que se amaram outrora.
Desde a manhã, nas aldeias,
Conforme ela canta ou chora, augura-se o tempo;
Está no segredo das violentas nuvens
E do sol que amua aos horizontes latentes;
É todo o passado de pé sobre os campos tristes,
Mas quaisquer que sejam as lembranças
Que, na sua madeira, persistem,
Logo que janeiro acaba de terminar
E que a seiva, no seu velho tronco, se derrama,
Com todos os seus botões, com todos os seus ramos,
– Lábios loucos e braços torcidos –
Ela lança um grito imensamente tenso
Para o futuro.
Então, com raios de chuva e de luz,
Roça os botões das suas primeiras folhas,
Contrai os seus nós, alisa os seus ramos;
Assalta o céu, com uma fronte sempre mais alta;
Projeta tão longe as suas raízes porosas
Que esgota a poça e as terras vizinhas
E que por vezes se detém, como espantada
Do seu trabalho mudo, profundo e encarniçado.
Mas para se desabrochar e reinar na sua força,
Ó as lutas que teve de suportar, o inverno!
Glaives do vento através da sua casca.
Gritos de furacão, raivas do ar,
Geadas iguais a alguma áspera limalha,
Todo o ódio e toda a batalha,
E as chuvas de granizo do Leste e as neves do Norte,
E o gelo sombrio e branco cujo dente morde,
Até ao cerne, o amplo novelo das fibras,
Tudo lhe foi mal que torce, dor que vibra,
Sem que nunca, no entanto,
Um só instante
Se abrandasse a sua energia
De firmemente querer que a sua vida alargada
Fosse mais bela, em cada primavera.
Em outubro, quando o ouro triunfa na sua folhagem,
Os meus passos largos ainda, embora pesados e cansados,
Muitas vezes dirigiram a sua longa peregrinação
Para esta árvore de outono e de vento atravessado.
Como um gigante braseiro de folhas e de chamas,
Erguia-se, soberbamente, sob o céu azul,
Parecia habitada por um milhão de almas
Que docemente cantavam na sua ramagem oca.
Ia para ela com os olhos cheios de luz,
Tocava-a, com os meus dedos, com as minhas mãos,
Sentia-a mover-se até ao fundo da terra
Segundo um movimento enorme e sobre-humano;
E apoiava sobre ela o meu peito brutal,
Com um tal amor, um tal fervor,
Que o seu ritmo profundo e a sua força total
Passavam em mim e penetravam até ao meu coração.
Então, eu estava misturado à sua bela vida ampla;
Sentia-me poderoso como um dos seus ramos;
Ela plantava-se, no esplendor, como um exemplo;
Amava mais ardentemente o solo, os bosques, as águas,
A planície imensa e nua onde as nuvens passam;
Estava armado de firmeza contra o destino,
Os meus braços teriam querido conter em si o espaço;
Os meus músculos e os meus nervos tornavam leve o meu corpo
E eu gritava: “A força é santa.
É preciso que o homem imprima a sua marca
Tranquilamente, sobre os seus desígnios audazes:
Ela é a que tem as chaves dos paraísos
E cujo largo punho faz girar as portas”.
E beijava o tronco nodoso, perdidamente,
E quando a noite se destacava do firmamento,
Perdia-me, na campanha morta,
Caminhando direito diante de mim, para não importa onde,
Com gritos brotados do fundo do meu coração louco.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-arvore-emile-verhaeren/