Français
English
Italiano
Deutsch
Português
Habría querido vivir como dulce ermitaño,
vivir de un rábano y del agua que corre.
¡Pero el arte es tan largo y el tiempo tan corto!
Sueño con puñales, venenos, dinamita.
¡Tener una cabaña de madera de abeto!
Tengo hijos hermosos (el porvenir), su madre
me quiere bien, a pesar de esta idea amarga
de que no sé ganar nuestro pan.
El mundo nuevo me ve a su cabeza.
Si yo fuera inglés, chino, alemán,
o ruso, ¡oh!, entonces se vería cómo
Francia se haría la coqueta conmigo.
Todo lo he soñado, todo lo he dicho, en mi país
he jugado con el fuego, el aire, la lira.
Se me ha podido oír, se me ha podido leer
y la gente se va a dormir, pasmada…
Tengo diez mil amigos. Todos tienen rentas.
¿Cuántos enemigos?… No los cuento.
Quisieran tenerme al final de las comidas,
entre cigarros, licores embriagadores.
Luego me iría pisando la alfombra
en la escalera cálida, ante la escupidera;
caminando en el barro, o en el polvo,
regresaría a pie a mi casa.
Cansado de ser tratado como los ilotas,
me voy a marchar lejos de vosotros, pensando
que no puedo, sin mucho dinero,
gastar tantas botas contra tantos traseros.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-indignacion-charles-cros/