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Die Philosophie wagt es, den Himmel zu erklimmen.
Traurig steht sie da. Wer hat dich erbaut, o Babel?
Oh! Welch ein Haufen zielloser Anstrengungen! Welch Spiralen
von Träumen, Lehren, Dogmen, Moralen!
Bienenkorb, den ein Gewimmel von Laut und Wirrsal erfüllt,
von Magiern, Doktoren, Päpsten, Lamas!
Bruchbude, wo die Hypothese sich an die Fiktionen lehnt,
mit der Nacht als Dach und der Grube als Keller;
blaue Portiken, weit offen auf die Unermesslichkeiten,
von allen Wirbeln der Träume besucht;
vaines Giebeldreieck, das die Last des Unendlichen niederdrückt,
Art finsterer Glockenturm des Abgrunds,
worin der Schrecken, die Empörung summen und der Schwarm
aller Irrtümer, die ihr schwarzes Alarmzeichen läuten!
Und wie aus verworren verstreuten Schimmern
durch die Ritzen eines Daches Dünste entweichen,
so entweichen die Lehren, die Gesetze und die Religionen,
was man heute glaubt, was wir gestern träumten,
alles, was der Mensch erfand, Altar, Kult oder System,
durch alle Luftlöcher des bleichen Bauwerks,
durch die Schwärze des düsteren, tiefen Himmels
dringen alle Visionen des Menschengeschlechts hinaus,
verstreut, in Fetzen, von den Winden aufgelöst,
in einem fahlen Ausfließen von Wolken.
Tempel, Werkstatt, Grab, das Bauwerk flößt Schrecken ein.
Man will einen Stein nehmen, man berührt einen Dunst.
Niemand hat es vollenden können. Kein Zyklus und kein Zeitalter,
das nicht seine Leiter ans finstere Gerüst gesetzt hätte.
Wer wohnt denn dort? Es ist eingestürzt, es steht noch auf;
es ist Ungeheuerlichkeit, die zittert und zerfällt;
ein Haus der Nacht, das die Leere aufbläht.
Pyrrhon gießt dort Wasser über die Hände des Pilatus;
der Zweifel wandert dort umher und macht die Runde um die Zelle,
wo Descartes ja sagt, während Hobbes nein sagt;
die Generationen rollen unter dem Schlund der Pforten
wie im Winter Haufen toten Laubs;
die Treppen, endlos hinauf- und hinabgestiegen,
sind voll von Schreien, Rufen, dumpfen und verlorenen Schritten
und von einem Gewimmel kriechender Chimären;
erschreckende Vögel fliegen im Gebälk;
das ist Buddha, Mohammed, Luther, die sagen: auf!
Lukrez, Spinosa, all die schwarzen geflügelten Sphinxe!
Der ganze Mensch ist dort eingemeißelt. Sokrates, Pythagoras,
Malebranche, Thales, Platon mit den Augen der Morgenröte,
verbinden das Ideal, während Swift, Timon,
Äsop und Rabelais den Lehm kneten.
Ist es Tag? Ist es Nacht? Im schrecklichen Zwielicht
grimassiert der Fratzenschneider, kichert und gestikuliert;
man weiß nicht, welcher Widerschein eines düsteren Orients
die nackten Leiber der lachenden Zyniker bleicht,
und der Weisen, die Schatten von Satyrn werfen;
der Seher träumt und windet in die Saiten der Leiern
den grünen Lorbeer, vermischt mit immergrünem Smilax.
Jedes halboffene Portal enthüllt einen schwarzen Tunnel,
dessen Ende einen idealen Stern zeigt;
als ob – du weißt es, Isis mit dem dreifachen Schleier –
diese Höhlen der Wissenschaft und diese Brunnen der Vernunft,
Untergründe des menschlichen Geistes, ohne Horizont,
ohne Luft, ohne Flamme, mit dem Zweifel als Pfeiler,
die Nacht dazu verwendeten, einen Stern auszubrüten,
und die unreine, unförmige, grenzenlose Lüge,
weit, blind, dazu, die weiße Wahrheit zu erbauen!
Überall umschlingt das Falsche das Wahre, hässliches Efeu;
kein Dogma, das nicht seinen schwachen Punkt hätte, und nicht
eine Karyatide, eine Stütze, einen Pfeiler ermattete;
Theben hat Indien zum Halt, und Indien Cathay;
Memphis lastet auf Delphi, und Genf auf Rom;
und, Gewächs des finsteren Geistes des Menschen,
sieht man, zu gewissen Zeiten von einem Hauch gebeugt,
zwischen den Zinnen der hohen Gebälke
monströse und verschwommene Bäume wachsen, deren Stämme
im düsteren Azur der Schwindel zittern.
Und von diesen schwarzen Bäumen fällt zuweilen eine Frucht
in die Schar der in der Nacht geöffneten Hände;
welche Frucht? Frag den Wind, der heult und sich entfesselt!
Welche Frucht? Die Frucht des Irrtums. Welche Frucht? Die Frucht des Hasses;
der Apfel Evas samt dem Apfel der Venus.
O Turm! Bauwerk unbekannter Maurer!
Er steigt, er steigt, und steigt, und steigt noch,
noch, und man möchte meinen, der Himmel verschlinge ihn;
und während jeder Weise oder Narr, der vorbeikommt,
einen Stein mehr auf seinen nebligen Gipfel legt,
stürzt er unaufhörlich an seiner Basis ein und sinkt zusammen
in den Schatten, wo Satan mit Gott sich vermischt;
Abgrund, in dem man nichts hört als den Wind, der
jene zwei Larven im Grunde eines Zitterns der Nacht verfolgt!
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-idolatries-et-philosophies-victor-hugo/