Georges und Jeanne

Gedicht von Victor Hugo Sammlung Die Kunst, Großvater zu seinThemen KindheitEpoche 19. Jahrhundert

Ich, den ein kleines Kind ganz und gar verdummt,
Ich habe zwei; George und Jeanne; und ich nehme den einen zum Führer
Und die andere zum Licht, und ich eile auf ihre Stimme zu,
Denn George ist zwei Jahre alt und Jeanne zehn Monate.
Ihre Versuche zu sein sind göttlich unbeholfen;
Man glaubt, in ihrem Wort, in dem Entwürfe zittern,
Einen Rest des Himmels zu sehen, der sich auflöst und entflieht;
Und ich, der ich der Abend bin, und ich, der ich die Nacht bin,
Ich, dessen blasses und kaltes Schicksal sich entfärbt,
Ich habe die Rührung zu sagen: Sie sind die Morgenröte.
Ihr dunkler Dialog öffnet mir Horizonte;
Sie verstehen sich untereinander, geben sich ihre Gründe.
Urteilt, wie das meine Gedanken zerstreut.
In mir, Begierden, Pläne, die unsinnigen Dinge,
Die weisen Dinge, alles, bei ihrem zarten Schein,
Fällt, und ich bin nur noch ein träumender alter Mann.
Ich spüre nicht mehr den wirren und geheimen Stoß
Des Übels, das uns anzieht, und des Schicksals, das uns treibt.
Die schwankenden Kinder sind unsere besten Stützen.
Ich schaue sie an, und dann höre ich sie, und dann
Bin ich gut, und mein Herz beruhigt sich in ihrer Gegenwart;
Ich nehme die heiligen Ratschläge der Unschuld an,
Ich war mein ganzes Leben so; ich habe nie
Etwas gekannt, in Trauer wie auf Gipfeln,
Süßeres als das Vergessen, das unsere Seele überkommt
Vor den reinen Wesen, aus denen eine demütige Flamme steigt;
Ich betrachte, in unseren oft schwarzen und trüben Zeiten,
Diesen Tagesanbruch, der aus Wiegen und Nestern hervorgeht.

Am Abend gehe ich, sie schlafen sehen. Auf ihren stillen Stirnen
Erkenne ich geblendet den Schatten, den die Palmen werfen,
Und wie eine Klarheit eines Sterns bei seinem Aufgang,
Und ich sage mir: Woran mögen sie wohl träumen?
Georges träumt von Kuchen, von schönen fremden Spielzeugen,
Vom Hund, vom Hahn, von der Katze; und Jeanne denkt an die Engel.
Dann, beim Erwachen, öffnen sich ihre Augen, voller Strahlen.

Sie kommen, ach! zur Stunde, da wir fliehen.
Sie plappern. Sprechen sie? Ja, wie die Blume spricht
Zur Quelle der Wälder; wie ihr Vater Charle,
Als Kind, einst zu ihrer Tante Dédé sprach;
Wie ich zu euch sprach, von Sonne überflutet,
O meine Brüder, in der Zeit, da mein Vater, ein junger Mann,
Uns spielen sah in der Kaserne, in Rom,
Auf seinem großen Degen reitend, und noch ganz klein.

Jeanne, die in den Augen das Vergissmeinnicht hat,
Und die, um den Schatten zu fassen, der ihre zarten Finger öffnet,
Fast keine Arme hat, die noch Flügel haben,
Jeanne redet, mit Gesängen, in denen ein Wort schwebt,
Georges schön wie ein Gott, der ein Knirps wäre.
Das ist nicht das Wort, o blauer Himmel, das ist das Verb;
Es ist die unendliche, unschuldige und erhabene Sprache,
Die die Winde, die Wälder und die Fluten seufzen;
Die Piloten Jason, Palinurus und Typhlos
Hörten die Sirene mit dieser süßen Stimme
Die dunkle Hymne murmeln, die das tiefe Wasser dämpft;
Es ist die im Grunde des Monats Mai verstreute Musik,
Die bewirkt, dass der eine sagt: Ich liebe, und der andere, ach: Ich liebte;
Es ist die vage und leuchtende Sprache der Wesen,
Neugeborene, die das Leben an seine Fenster lockt,
Und die, vor April, verwirrt, zögernd,
An der ungeheuren Scheibe des Frühlings summen.
Diese geheimnisvollen Worte, die Jeanne zu George sagt,
Es ist die Idylle des Schwans mit dem Rotkehlchen,
Es sind die Fragen, die die Bienen stellen,
Und die die naive Lilie dem tiefsinnigen Spatz stellt;
Es ist dieser göttliche Untergrund der weiten Harmonie,
Das Geflüster, der unaussprechliche und gesegnete Schatten,
Der plaudert, lallt Laute von Visionen,
Und vielleicht eine Erklärung gibt;
Denn die kleinen Kinder waren gestern noch
Im Himmel, und wussten, was die Erde nicht weiß.
O Jeanne! Georges! Stimmen, von denen mein Herz ergriffen ist!
Wenn die Gestirne sängen, würden sie so stammeln.
Ihre uns zugewandte Stirn erhellt und vergoldet uns.
Oh! woher kommt ihr denn, Unbekannte, die man anbetet?
Jeanne hat ein erstauntes Aussehen; Georges hat kühne Augen.
Sie stolpern, noch trunken vom Paradies.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-georges-und-jeanne-victor-hugo/