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Eu, a quem um pequeno filho torna completamente estúpido,
Tenho dois; George e Jeanne; e tomo um por guia
E o outro por luz, e acorro à sua voz,
Visto que George tem dois anos e Jeanne dez meses.
Os seus esforços de existir são divinamente desajeitados;
Crê-se, na sua fala onde tremem esboços,
Ver um resto de céu que se dissipa e foge;
E eu que sou a tarde, e eu que sou a noite,
Eu cujo destino pálido e frio se descolore,
Tenho a ternura de dizer: Eles são a aurora.
O seu diálogo obscuro abre-me horizontes;
Entendem-se entre si, dão-se as suas razões.
Julgai como isso dispersa os meus pensamentos.
Em mim, desejos, projetos, as coisas insensatas,
As coisas sábias, tudo, ao seu terno fulgor,
Cai, e já não sou mais que um velhote sonhador.
Já não sinto o abalo turvo e secreto
Do mal que nos atrai e do sorte que nos impele.
As crianças vacilantes são os nossos melhores apoios.
Olho-as, e depois escuto-as, e depois
Sou bom, e o meu coração se apazigua na sua presença;
Aceito os conselhos sagrados da inocência,
Fui toda a minha vida assim; nunca
Conheci nada, nos lutos como nos cumes,
Mais doce que o esquecimento que nos invade a alma
Diante dos seres puros de onde sobe uma humilde chama;
Contemplo, nos nossos tempos tantas vezes negros e baços,
Esse romper do dia que sai dos berços e dos ninhos.
À tarde vou vê-los dormir. Nas suas frontes calmas,
Distingo, deslumbrado, a sombra que fazem as palmas
E como uma claridade de estrela ao seu nascer,
E digo a mim mesmo: Em que poderão eles sonhar?
George sonha com bolos, com belos brinquedos estranhos,
Com o cão, com o galo, com o gato; e Jeanne pensa nos anjos.
Depois, ao acordar, os seus olhos abrem-se, cheios de raios.
Eles chegam, ai!, à hora em que nós fugimos.
Eles balbuciam. Falam? Sim, como a flor fala
À fonte dos bosques; como o seu pai Charles,
Criança, falava outrora à sua tia Dédé;
Como eu vos falava, inundado de sol,
Ó meus irmãos, no tempo em que meu pai, jovem,
Nos olhava brincar no quartel, em Roma,
Montado na sua grande espada, e nós bem pequenos.
Jeanne, que nos olhos tem o miosótis,
E que, para agarrar a sombra entreabrindo os seus dedos frágeis,
Quase não tem braços tendo ainda asas,
Jeanne discursa, com cantos onde flutua uma palavra,
George belo como um deus que fosse um bebé.
Não é a palavra, ó céu azul, é o verbo;
É a língua infinita, inocente e soberba
Que suspiram os ventos, as florestas e as ondas;
Os pilotos Jasão, Palinuro e Tiflos
Ouviam a sereia com essa voz doce
Murmurar o hino obscuro que a água profunda amortece;
É a música dispersa no fundo do mês de maio
Que faz com que um diga: Amo, e o outro, ai: Amei;
É a linguagem vaga e luminosa dos seres
Recém-nascidos, que a vida atrai às suas janelas,
E que, diante de abril, desvairados, hesitantes,
Zumbem na vidraça imensa da primavera.
Estas palavras misteriosas que Jeanne diz a George,
É a idílio do cisne com o pisco-de-peito-ruivo,
São as perguntas que as abelhas fazem,
E que o lírio ingénuo põe ao pardal profundo;
É esse fundo divino da vasta harmonia,
O sussurro, a sombra inefável e bendita
Palrando, balbuciando ruídos de visão,
E talvez dando uma explicação;
Pois os pequeninos eram ainda ontem
No céu, e sabiam o que a terra ignora.
Ó Jeanne! George! vozes de que tenho o coração tomado!
Se os astros cantassem, gaguejariam assim.
A sua fronte voltada para nós ilumina-nos e dourá-nos.
Oh! donde vindes vós, pois, desconhecidos que se adoram?
Jeanne tem o ar espantado; George tem os olhos ousados.
Eles tropeçam, ainda embriagados do paraíso.
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-georges-e-jeanne-victor-hugo/