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I
Wozu, o Dichter, dich verbannen
In die Menge, wo wir dich sehn?
Was sind für deine unruhige Seele
Die Parteien, ein strahlenloses Chaos?
In ihrem befleckten Dunstkreis
Stirbt deine entblätterte Poesie;
Ihr Atem verweht deinen Weihrauch;
Dein Herz ist in ihren knechtischen Kämpfen
Wie jene Rasenflächen der Städte,
Zernagt von den Füßen der Vorübergehenden.
In den nebligen Hauptstädten
Hörst du nicht mit Schrecken,
Wie zwei verhängnisvolle Mächte,
Volk und König aufeinanderprallen?
Von diesen Hass, den alles weckt,
Wozu dir das Ohr füllen,
O Dichter, o Meister, o Sämann?
Ganz dem Gott ergeben, den du nennst,
Mische dich nicht unter diese Menschen,
Die in einem Lärm leben!
Geh erklingen, geläuterte Seele,
Im friedlichen Konzert!
Geh dich entfalten, geheiligte Blume,
Unter den weiten Himmeln der Wüste!
O Träumer, suche die Zufluchtsorte,
Die Obdächer, die verschwiegenen Grotten,
Und das Vergessen, um die Liebe zu finden,
Und die Stille, um zu hören
Die Stimme von oben, streng und zärtlich,
Und den Schatten, um das Licht zu sehen!
Geh in die Wälder! geh an die Gestade!
Verfasse deine begeisterten Gesänge
Mit dem Lied der Blätter
Und der Hymne der geläuterten Fluten!
Gott erwartet dich in den Einsamkeiten;
Gott ist nicht in den Massen;
Der Mensch ist klein, undankbar und eitel.
In den Feldern bebt und seufzt alles.
Die Natur ist die große Leier,
Der Dichter ist der göttliche Bogen!
Tritt aus unseren Stürmen, o Weiser!
Mag für dich das Reich in Arbeit,
Das seinen gefahrvollen Übergang vollzieht
Ohne Kompass und ohne Steuer,
Sein wie ein Schiff, das im Dezember
Der Fischer vom Grunde seiner Kammer,
Wo seine getrockneten Netze hängen,
Nachts vorüberziehen hört im Schatten
Mit einem unheilvollen und düsteren Geräusch
Von schaudernden und geneigten Masten!
II
Weh! Weh! sagt der Dichter,
Ich liebe die Wasser und die Wälder;
Mein bester Gedanke ist gemacht
Aus dem, was ihre Stimme murmelt.
Die Schöpfung ist ohne Hass.
Dort kein Hindernis und keine Kette.
Die Wiesen, die Berge sind wohltätig;
Die Sonnen erklären mir die Rosen,
In der Heiterkeit der Dinge
Strahlt meine Seele in alle Richtungen.
Ich liebe euch, o heilige Natur!
Ich möchte mich in euch versenken;
Doch in diesem Jahrhundert des Abenteuers
Schuldet sich, ach! jeder allen!
Jeder Gedanke ist eine Kraft.
Gott schuf den Saft für die Rinde,
Für den Vogel die blühenden Zweige,
Den Bach für das Gras der Ebenen,
Für die Münder die vollen Becher,
Und den Denker für die Geister!
Gott will es, in widrigen Zeiten.
Jeder arbeitet und jeder dient.
Wehe dem, der zu seinen Brüdern sagt:
Ich kehre in die Wüste zurück!
Wehe dem, der seine Sandalen nimmt,
Wenn die Hasses und die Skandale
Das aufgewühlte Volk quälen!
Schande dem Denker, der sich verstümmelt
Und davongeht, ein nutzloser Sänger,
Durch das Tor der Stadt!
Der Dichter kommt in gottlosen Tagen,
Um bessere Tage vorzubereiten.
Er ist der Mensch der Utopien.
Die Füße hier, die Augen anderswo.
Er ist es, der über allen Häuptern,
Zu jeder Zeit, den Propheten gleich,
In seiner Hand, worin alles halten kann,
Soll, ob man ihn schmäht oder lobt,
Wie eine Fackel, die er schüttelt,
Die Zukunft auflodern lassen!
Er sieht, wenn die Völker dahinvegetieren!
Seine Träume, stets voller Liebe,
Sind gemacht aus den Schatten, die ihm werfen
Die Dinge, die einst sein werden.
Man verspottet ihn. Was macht’s! er denkt.
Mehr als eine Seele schreibt schweigend auf,
Was die Menge nicht hört.
Er beklagt seine frivolen Verächter;
Und manch falscher Weise lacht laut
Über seine Worte und sinnt im Stillen!
———
Menge, die du über unsere Träume
Zweifel und Ironie in Strömen gießt,
Wie der Ozean über die Ufer
Sein Röcheln und seine Schluchzer gießt.
Die erhabene Idee, die dich erheitert,
Stammelt zu dieser Stunde noch;
Doch vom Leben hat sie das Siegel!
Eva enthält das Menschengeschlecht,
Ein Ei den Adler, eine Eichel die Eiche!
Eine Utopie ist eine Wiege!
Aus dieser Wiege, wenn die Stunde kommt,
Werdet ihr hervorgehen sehen, geblendet,
Eine bessere Gesellschaft
Für besser entfaltete Herzen,
Die Pflicht, die das Recht gebiert,
Die heilige Ordnung, den triumphierenden Glauben,
Und die Sitten, diese bewegte Gruppe,
Die stets, froh oder mürrisch,
Auf ihren Schritten etwas sät,
Das das Gesetz träumend erntet!
Doch um diese mächtigen Keime auszubrüten,
Braucht es alle begeisterten Herzen,
Alle reinen Herzen, alle festen Herzen,
Von göttlichen Strahlen durchdrungen.
Ohne Matrosen kentert das Schiff;
Und wie an den beiden Flanken eines Schiffes
Muss Gott, von allen verstanden,
Um die unsinnige Menge zu durchpflügen,
An den beiden Seiten seines Gedankens
Große Geister rudern lassen!
———
Fern von euch, heilige Theorien,
Gesetzeswerke, der Zukunft verheißen,
Dieser Rhetor mit welken Lippen,
Ohne Hoffnung und ohne Erinnerung,
Der einst eurem Stern folgte,
Doch der seitdem, den Schleier werfend,
Worin die Illusion sich birgt,
Seine Seele hat vergewaltigen lassen
Von allem, was das Gemeinste ist,
Von Habsucht und Ehrgeiz!
Riese des Hochmuts mit winziger Seele,
Verschwender des wahren Schatzes,
Der, von menschlicher Wissenschaft übersättigt,
Sich an Gold hat sättigen wollen,
Und, von Dienern zum Herrn tragend
Sein falsches Lächeln eines ehemaligen Priesters,
Der seine Göttlichkeit verkaufte,
Sich berauscht, zur Stunde, da andere denken,
In dieser unreinen Orgie, worin tanzen
Die Missbräuche mit frechem Lachen!
Fern diese Schreiber mit schmutzigem Herzen,
Die im Schatten ohne Schrecken gesagt haben
Zur prächtigen Verderbnis:
Kurtisane, liebkose mich!
Und die manchmal, in ihrer Trunkenheit,
Vom Tempel, worin ihre Jugend träumte,
Wieder die Wege zu gehen wagen
Und, ihre Gesichter noch geschminkt,
Sich den keuschen Ideen nähern,
Mit dem Geruch der Ausschweifung an den Händen!
Fern diese Doktoren, denen misstraut
Der Weise, ungern streng!
Die aus der Philosophie
Einen Laden für ihren Vorteil machen!
Niedrige Händler, die eine Kirche birgt!
Die man sieht, schwarze heuchlerische Brut,
Ihren Mantel mit Goldsäcken füllen,
Den Priester stören, der betrachtet,
Und an die Säulen des Tempels
Ihr unreines Schild nageln!
Fern von euch diese jungen Niederträchtigen,
Deren Tage, von der Nacht gezählt,
Damit vergehen, Frauen zu entehren,
Die der Hunger zu Höhlen führt!
Feiglinge, denen in ihrem Wahn
Eine geheime Stimme sagen muss:
Diese Frau, die das Gold beschmutzt,
Die die Orgie besudelt, in die du fällst,
Hatte nur zwischen zwei Gräbern zu wählen,
Das hässliche Leichenhaus oder dein Bett!
Fern von euch die eitlen Zorne,
Die auf der Straßenkreuzung sich regen!
Fern von euch diese Volkskatzen,
Die eines Tages Tiger sein werden!
Die Schmeichler des Volkes oder des Thrones!
Der Egoist, der aus seiner Zone
Sich das Zentrum und die Mitte macht!
Und alle jene, die, Flammen ohne Feuer,
Nicht eine Seele in ihrer Brust haben
Und nicht einen Gott in ihrer Seele!
———
Hätten wir nur solche Männer,
Gerechter Gott! wie mit Schmerz
Der Dichter im Jahrhundert, worin wir sind,
Schreien würde: Wehe! Wehe!
Man sähe ihn sein Antlitz verhüllen;
Und, den Tag beweinend, der erlischt,
Aufrecht an der Schwelle seines Hauses,
Vor der Nacht, die bereit ist herabzusinken,
Unheilvoll Asche werfen
Nach den vier Punkten des Horizonts!
Wie der Habicht in den Wolken,
Hörte man lachen, siegreich,
Die schwarzen Dichter des Hohngeschreis,
Die spöttischen Aristophane.
Um unsere zahllosen Schanden zu brandmarken,
Würde Petron, im Schatten erwacht,
Seinen römischen Stilus ergreifen.
Um unsere schändliche Epoche
Würde der hinkende Jambus des Archilochos
Springen, die Peitsche in der Hand!
Doch Gott zieht sich niemals zurück!
Nein! — Niemals, hinter den Bergen verborgen,
Ist diese Sonne, zu der alles strebt,
Vollständig untergegangen!
Immer, für die düsteren Täler,
Für die vom Schatten geblendeten Seelen,
Für die Herzen, die der Hochmut verdirbt,
Lässt er, über dem Abgrund,
Einige Strahlen auf einem Gipfel,
Einige Wahrheiten auf einer Stirn!
———
Mut also, Geist, Gedanken,
Gehirne, von Ängsten zernagt,
Kranke Herzen, verwundete Seelen,
Ihr, die ihr betet, ihr, die ihr sinnt!
O Generationen! Mut!
Ihr, die ihr wie widerwillig kommt,
Mit dem Lärm, den das Gewitter macht
In den Bäumen des Waldes!
Zweifler, die ohne Ziel und Rast umherirren,
Die ihr glaubt, die Hand ausstreckend,
Die Formen eures Traums zu sehen
In den Finsternissen des Weges!
Philosophen, deren Geist leidet,
Und die, voll göttlichen Schreckens,
Sich am Rand des Abgrunds festklammern,
An den Dornen der Schlucht hängend!
Schiffbrüche aller Systeme,
Die aus dieser traurigen und siegreichen Flut
Zitternd hervorgehen und von euch selbst
Nur euer Herz gerettet habt!
Weise, die ihr die Morgenröte erblühen seht
Jeden Morgen unter den Blumen,
Und die ihr von der Morgenröte zurückkehrt,
Benetzt von himmlischen Lichtern!
Kämpfer, die ihr, um eure Glieder zu waschen,
Vor dem Tag aufrecht steht!
Träumer, die ihr in euren Kammern träumt,
Das Auge verloren im Schatten von allem!
Ihr, Männer der Beharrlichkeit,
Die ihr stets das Glück wollt,
Und noch die Hoffnung haltet,
Diesen Zipfel vom Mantel des Herrn!
Sucher, die eine Lampe begleitet!
Hirten, mit dem Stachel bewaffnet!
Mut allen auf dem Berg!
Mut allen im Tal!
Wenn nur jeder von euch folgt
Einem Pfad oder einer Furche;
Dass, dunkle Flut, er Gott als Ufer habe,
Und, Wolke, den Nordwind;
Wenn er nur seinen Glauben hat, den er bewahrt;
Und dass er in seiner Freude oder seinem Schmerz
Manchmal sanft betrachtet
Ein Kind, einen Stern, eine Blume;
Wenn er nur fühlt, Sklave oder frei,
Mit allen durch eine Seite verbunden,
In sich durch eine Faser vibrieren
Die universelle Menschheit;
Mut! — Im Schatten und im Schaum
Wird das Ziel bald erscheinen!
Das Menschengeschlecht in einem Nebel,
Das ist das Rätsel und nicht das Wort!
Genug der Nacht und des Sturms
Ist über eure geneigten Stirnen gezogen.
Erhebt die Augen! erhebt das Haupt!
Das Licht ist dort oben! marschiert!
———
Völker! hört den Dichter!
Hört den heiligen Träumer!
In eurer Nacht, ohne ihn vollständig,
Hat er allein die erleuchtete Stirn.
Die Schatten der künftigen Zeiten durchdringend,
Unterscheidet er allein in ihren dunklen Flanken
Den Keim, der noch nicht entsprossen ist.
Mann, ist er sanft wie eine Frau.
Gott spricht mit leiser Stimme zu seiner Seele
Wie zu den Wäldern und wie zu den Fluten.
Er ist es, der, trotz der Dornen,
Des Neides und des Hohns,
Schreitet, gebeugt in euren Ruinen,
Die Tradition aufsammelnd.
Aus der fruchtbaren Tradition
Geht alles hervor, was die Welt bedeckt,
Alles, was der Himmel segnen kann.
Jede Idee, menschlich oder göttlich,
Die die Vergangenheit zur Wurzel nimmt,
Hat die Zukunft zum Laub.
Er strahlt! er wirft seine Flamme
Auf die ewige Wahrheit!
Er lässt sie erstrahlen für die Seele
In wunderbarer Klarheit.
Er überflutet mit seinem Licht
Stadt und Wüste, Louvre und Strohhütte,
Und die Ebenen und die Höhen;
Allen von oben enthüllt er sie;
Denn die Poesie ist der Stern,
Der zu Gott Könige und Hirten führt!
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-funktion-des-dichters-victor-hugo/