Fim de ano

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIX

Sob céus feitos de estopa e fuligem,
Donde cai lúgubre e longa a chuva,
Eis que apodrecem
Ao vento tenaz e monótono,
Os ouros do outono;
Eis que os ouros e as púrpuras morrem.

Ó vós que fremíeis, docemente voluntariosas,
Lá em cima, contra o céu, ao longo do caminho,
Tristes folhas como mãos,
Jazeis, negras, sobre a terra.

A hora esgota-se a compor os dias;
O vento sul, como um rondador, pelas planícies circula;
A vida ampla e sagrada, com surdos pesares,
Sob um vago túmulo de sombra e crepúsculo,
Até ao fundo do solo se comprime e recua.

Dizei, ouvis-la vir ao som dos dobres,
Vir do fundo dos infinitos lá longe,
A velha e lúgubre destinação?
Aquela que lança imensamente ao monte
Dos séculos velhos, dos séculos cansados,
Como um saco de lenha morta, o ano.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-fim-de-ano-emile-verhaeren/