Ainda Deus, mas com restrições

Poema de Victor Hugo Temas InfânciaÉpoca Século XIX

Que belo lugar! Aí o cedro com o olmo sussurra,
O burro é lírico e parece ter visto Dom Quixote,
O tigre em jaula tem ar de rei no seu palácio,
Os paquidermes são terrivelmente feios;
E depois é literário, sonha-se com idílios
De Viennet ao ver bocejar os crocodilos.
Aí, enquanto ao babuíno a macaca se vende,
Enquanto o asno contempla o sábio,
E o abutre faz ao mocho boa cara,
Certamente é uma ocupação digna de um sábio
Ir sonhar nessa sombra, entre
Estas árvores cheias de ninhos, onde tudo parece adormecido
E vigia, onde a recusa consente, onde o amor luta,
E escutar o vento, esse doce tocador de flauta.

Aprendamos, deixemos fazer, amemos, os céus são grandes;
E tornemo-nos sábios, e permaneçamos ignorantes.
Sejamos sob o infinito ouvintes honestos;
Nada é mudo nem surdo; vejamos o maior número de bestas
Que pudermos; tiremos partido das suas lições.
Porque à nossa volta tudo sonha, nós pensamos.
A ignorância é um pouco semelhante à oração;
O homem é grande por diante e pequeno por detrás;
É, de Euclides a Newton, de Job a Réaumur,
Um indiscreto que quer ver por cima do muro,
E a natureza, no fundo muito zombeteira, rubrica
A nossa ciência com o pescoço da girafa.
Tentai ver, é bem. Espiai. O nosso espírito
Impulsiona a nossa ciência a espreitar; Deus sorri,
Velho malicioso.

Eu disse, Deus presta-se à crítica.
Não é sóbrio. É transbordante, frenético,
Inconveniente; aqui o anão, lá o gigante,
Tudo ao mesmo tempo; enorme; falta-lhe o nada.
Abusa do abismo, abusa do prisma.
Tudo, é demasiado. O seu sol chega ao gongorismo;
Luz exagerada. Sim, Deus é verdadeiramente desigual;
Aqui a Sibéria, e lá o Senegal;
E em toda a parte a antítese! é preciso resignar-se;
Se faz negro o corvo, é porque fez branco o cisne;
Hoje Deus gela-nos, ontem aquecia-nos.
Como na academia dir-lhe-iam o que pensam!
Que nos quer o cometa? Para que serve o bolide?
Quando se é um pedante sério e sólido,
Quanto mais se é deslumbrado, menos se fica satisfeito;
A férula a Batteux, o sabre a Galifet
Não toleram Deus sem alguma impaciência;
Deus perturba a ordem; põe a ciência em alvoroço;
Mal se acabou, é preciso recomeçar;
Parece que se sente na mão escapar-se
Não se sabe que serpente toda escamada de aurora.
Assim que dissestes: basta! ele diz: ainda!

Esse demagogo dá ao pobre tantas flores
Quanto ao rico; não sabe limitar-se; as suas cores,
Os seus raios, os seus relâmpagos, é mais do que se deseja.
Ah! tudo isso faz mal aos olhos! diz a coruja.
E a coruja, é a sabedoria.

É certo
Que Deus talha a seu gosto o mundo em pleno azul;
Mistura a ironia ao seu trovão épico;
Se se plana fulmina e se se pasta pica.
(Não me admira que Planche tivesse ar picado.)
O vento, voz sem razão, espécie de ruído falhado,
Sem nunca se explicar e sem nunca concluir,
Repete, e o oceano não está isento de inchaço.
Quanto a mim, seria, faço aqui a confissão,
Curioso de saber o que diriam de Deus,
Do mundo que ele rege, do céu que ele exagera,
Do infinito, sinistro e confuso estante,
De tudo o que esse Deus prodigaliza, dos amontoados
De estrelas de todo o género e de todos os formatos,
Da sua maneira de encher de astros o telescópio,
Nonotte e Baculard no café Procope.

Victor Hugo

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-ainda-deus-mas-com-restricoes-victor-hugo/