Aún Dios, pero con restricciones

Poema de Victor Hugo Temas InfanciaÉpoca Siglo XIX

¡Qué hermoso lugar! Allí el cedro con el olmo cuchichea,
el asno es lírico y parece haber visto a Don Quijote,
el tigre enjaulado tiene aire de rey en su palacio,
los paquidermos son espantosamente feos;
y además es literario, uno sueña con idilios
de Viennet al ver bostezar a los cocodrilos.
Allí, mientras al babuino se vende la mona,
mientras el borrico contempla al sabio,
y el buitre hace buena cara al búho,
ciertamente es un empleo del tiempo digno de un sabio
irse a soñar en esa sombra, entre
esos árboles llenos de nidos, donde todo parece dormido
y vela, donde el rechazo consiente, donde el amor lucha,
y escuchar al viento, ese dulce flautista.

Aprendamos, dejemos hacer, amemos, los cielos son grandes;
y volvámonos sabios, y sigamos ignorantes.
Seamos bajo el infinito oyentes honrados;
nada es mudo ni sordo; veamos el mayor número de bestias
que podamos; saquemos partido de sus lecciones.
Porque en torno a nosotros todo sueña, nosotros pensamos.
La ignorancia se parece un poco a la plegaria;
el hombre es grande por delante y pequeño por detrás;
es, de Euclides a Newton, de Job a Réaumur,
un indiscreto que quiere ver por encima del muro,
y la naturaleza, en el fondo muy burlona, refrenda
nuestra ciencia con el cuello de la jirafa.
Procurad ver, está bien. Espiad. Nuestro espíritu
empuja nuestra ciencia a acechar; Dios sonríe,
viejo malicioso.

Lo he dicho, Dios se presta a la crítica.
No es sobrio. Es desbordante, frenético,
inconveniente; aquí el enano, allí el gigante,
todo a la vez; enorme; carece de nada.
Abusa del abismo, abusa del prisma.
Todo, es demasiado. Su sol llega hasta el gongorismo;
luz exagerada. Sí, Dios verdaderamente es desigual;
aquí Siberia, y allí el Senegal;
y ¡en todas partes la antítesis! hay que resignarse;
si hace negro al cuervo, es que hizo blanco al cisne;
hoy Dios nos hiela, ayer nos calentaba.
¡Cómo en la academia le dirían sus verdades!
¿Qué nos quiere el cometa? ¿Para qué sirve el bólido?
Cuando se es un pedante serio y sólido, cuanto más se está deslumbrado, menos se está satisfecho;
la férula a Batteux, el sable a Galifet
no toleran a Dios sin cierta impaciencia;
Dios turba el orden; pone los nervios de punta a la ciencia;
apenas se ha terminado cuando hay que volver a empezar;
parece que se siente en la mano deslizarse
no se sabe qué serpiente toda escamada de aurora.
En cuanto habéis dicho: ¡basta!, él dice: ¡aún!

Este demagogo da al pobre tantas flores
como al rico; no sabe limitarse; sus colores,
sus rayos, sus relámpagos, es más de lo que se desea.
¡Ah! ¡todo eso hace daño a los ojos! dice la lechuza.
Y la lechuza es la sabiduría.

Es seguro
que Dios talla a su antojo el mundo en pleno azur;
mezcla la ironía a su trueno épico;
si uno se eleva fulmina y si uno pace pincha.
(No me extraña que Planche tuviera aire de picado.)
El viento, voz sin razón, especie de ruido fallido,
sin nunca explicarse y sin nunca concluir,
repite, y el océano no está exento de hinchazón.
En cuanto a mí, estaría, hago aquí la confesión,
curioso de saber qué dirían de Dios,
del mundo que rige, del cielo que exagera,
del infinito, siniestro y confuso estante,
de todo lo que este Dios prodiga, de los amasijos
de estrellas de todo género y de todos los formatos,
de su manera de llenar de astros el telescopio,
Nonotte y Baculard en el café Procope.

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-aun-dios-pero-con-restricciones-victor-hugo/