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Fieri sui nostri cavalli, tribù sovrana,
spingiamo davanti a noi i greggi belanti,
i buoi mugghianti. Che ognuno conduca,
stretta a sé con le sue belle braccia bianche,
l’amorosa. Ché la sosta è vicina.
Partiti dal paese delle alte cime nevose,
delle valli bagnate da sorgenti vive,
ne portiamo via i risi, i giochi,
i freschi ricordi, senza canzoni lamentose.
In paesi nuovi troveremo di meglio.
Schiavi, affrettate la marcia assonnante
dei greggi. L’agnello sa poppare mentre
la pecora corre brucando la menta.
Con i vostri pungoli pizzicate i buoi forti,
i buoi pigri che il tafano tormenta.
Ma si rallenta il passo, attraverso
i boschi; si scende da cavallo; e, bianche,
le nostre ragazze se ne vanno nei cespugli verdi,
capelli al vento, scostando i rami,
cercando con noi sentieri aperti.
Posando i piedi bianchi sulle foglie secche,
fanno tintinnare intorno ai loro colli
e sui bei seni, dolci come pesche,
l’oro e l’argento fini, sonori gioielli.
Così camminiamo nelle foreste fresche.
Ecco l’alba. Andiamo! Basta con il sonno!
Non aspettiamo quelli lenti a seguire,
ecco che il giorno si è levato vermiglio.
Vinceremo i nani d’ebano o di rame
nei bei paesi riscaldati dal sole.
E i nani, sapendo i nostri cuori indomabili,
saranno conduttori e ingrassatori tremanti
dei nostri carri, nettatori di stalle,
per custodire le vostre dita rosate, le vostre braccia bianche,
ragazze di sangue puro, dagli occhi desiderabili.
Ai popoli sottomessi, a terra piegati,
le cure dell’aratura e del pascolo,
noi sulle alture e nei folti
consultando il vento, i rumori del fogliame,
combattiamo i lupi e i cinghiali.
Lasciamo i greggi brucare nella pianura.
Non uccidete mai le dolci pecore,
ché da loro prendiamo il latte e la lana.
Anche la vacca offre il latte dalle sue poppe.
Rallegriamoci quando la vacca è piena.
Il latte rende gioiosi i bambini rosei
che fanno dimenticare il pensiero amaro.
Con il latte facciamo i formaggi bianchi,
piccanti, buoni con il vino e la birra.
Non uccidete mai la vacca dai bei fianchi.
I buoi mugghianti hanno il passo lento
che lascia dormire nei carri
i nostri bambini, tra la calda pelliccia.
Rispettate i buoi, e anche i tori
fecondatori gelosi, potenti di collottola.
La sera torniamo dalla caccia, fieri
del bottino conquistato. Il capriolo, la lepre,
il cinghiale nero, carni odorose
e i tordi grassi, nutriti di ginepro
arrostiscono, fumanti, davanti ai fuochi chiari.
Le donne allora ci mostrano contente
la lana e il lino che hanno filato,
mentre giocavano, all’ombra delle tende,
i bambini rumorosi, dagli occhi svegli
sotto il cespuglio rosso dei ricci fluttuanti.
Ai pasti serali, prima del riposo,
quando sono cotti le lepri, i tordi,
quando la birra d’oro spuma nei boccali,
quando il vino vermiglio risuona nelle borracce,
si cantano le gesta degli antichi eroi.
Il bagliore dei fuochi, i raggi di luna
illuminano, di notte, le vostre flessuose forme,
ragazze di sangue puro. O voi, che ciascuna
a ciascuno di noi doni i suoi amori,
e offra il suo corpo bianco, nella notte bruna.
Fa male colui che, lontano dagli amici
si insinua, dimentico delle nostre leggi altere,
sotto i carri dove dormono
i nostri figli puri, e va, di notte, verso le nane
ragazze senza bellezza dei popoli sottomessi.
Da ciò, figli mescolati, detestabili,
servitori cattivi dei nostri figli puri,
che, moltiplicati come le sabbie,
faranno rivoltare, nei giorni futuri,
i popoli sottomessi, nettatori di stalle.
Dunque, bisogna scacciare gli istinti torbidi
e lasciare che tra loro si uniscano gli schiavi,
ingrassatori dei mozzi, pungitori dei buoi lenti,
mentre che, la sera, le nostre ragazze soavi
si stringono a noi con le loro belle braccia bianche.
In marcia, a cavallo, tribù sovrana,
eroi discesi dalle alte cime nevose;
ragazze dai piedi bianchi che ognuno conduce!
Ritroveremo i risi, i giochi,
e l’amore questa sera; la sosta è vicina.
Charles Cros
Traduzione generata da Poésies 123 con il supporto del modello di intelligenza artificiale deepseek-chat.
Testo pubblicato su Poésies 123: https://www.poesies123.com/it/poesia-canzone-di-marcia-aria-charles-cros/