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Sobre um escolho batido pela vaga plangente,
O barqueiro de longe vê branquear sobre a margem
Um túmulo junto ao bordo pelas ondas deposto;
O tempo ainda não escureceu a estreita pedra,
E sob o verde tecido da silva e da hera
Distingue-se… um cetro quebrado!
Aqui jaz… nenhum nome!… perguntai à terra!
Esse nome? está inscrito em sangrento caráter
Das margens do Tanais ao cume do Cédar,
Sobre o bronze e o mármore, e sobre o seio dos bravos,
E até no coração desses rebanhos de escravos
Que ele calcava trémulos sob o seu carro.
Desde esses dois grandes nomes que um século ao século anuncia,
Jamais nome que aqui em baixo toda língua pronuncia
Sobre a asa do raio tão longe voou.
Jamais de nenhum mortal o pé que um sopro apaga
Não imprimiu sobre a terra uma pegada mais forte,
E esse pé parou ali!…
Ele está ali!… sob três passos uma criança o mede!
A sua sombra nem sequer um leve murmúrio rende!
O pé de um inimigo pisa em paz o seu caixão!
Sobre essa fronte fulminante o mosquito zumbiu,
E a sua sombra só ouve o ruído monótono
De uma vaga contra um escolho!
Não temas nada, contudo, sombra ainda inquieta,
Que eu venha ultrajar a tua majestade muda.
Não. A lira aos túmulos nunca insultou.
A morte foi de todos os tempos o asilo da glória.
Nada deve até aqui perseguir uma memória.
Nada!… excepto a verdade!
O teu túmulo e o teu berço estão cobertos de uma nuvem,
Mas semelhante ao relâmpago saíste de uma tempestade!
Fulminaste o mundo antes de ter um nome!
Tal como esse Nilo cujas vagas fecundas Mênfis bebe
Antes de ser nomeado faz ferver as suas ondas
Nas solidões de Memnom.
Os deuses tinham caído, os tronos estavam vazios;
A vitória tomou-te sobre as suas asas rápidas
De um povo de Bruto a glória fêz-te rei!
Esse século, cuja espuma arrastava na sua corrida
Os costumes, os reis, os deuses… repelido para a sua fonte,
Recuou um passo diante de ti!
Combateste o erro sem olhar para o número;
Semelhante ao orgulhoso Jacob lutaste contra uma sombra!
O fantasma caiu sob o peso de um mortal!
E, de todos os seus grandes nomes profanador sublime,
Brincaste com eles, como a mão do crime
Com os vasos do altar.
Assim, nos acessos de um impotente delírio
Quando um século envelhecido com as suas mãos se dilacera
Lançando nas suas ferros um grito de liberdade,
Um herói de repente do pó se levanta,
Fere-o com o seu cetro… ele acorda, e o sonho
Cai diante da verdade!
Ah! se restituindo esse cetro às suas mãos legítimas,
Colocando sobre o teu pavês de régias vítimas,
As tuas mãos das santas faixas tivessem lavado a afronta!
Soldado vingador dos reis, maior que esses mesmos reis,
De que divino perfume, de que puro diadema
A história teria sagrado a tua fronte!
Glória! honra! liberdade! essas palavras que o homem adora,
Ressoavam para ti como o bronze sonoro
Cujo estúpido eco repete ao longe o som:
Dessa língua em vão o teu ouvido ferido
Só compreendeu aqui em baixo o grito da espada,
E o másculo acorde do clarim!
Soberbo, e desdenhando o que a terra admira,
Nada pedias ao mundo, senão o império!
Marchavas!… todo obstáculo era teu inimigo!
A tua vontade voava como esse dardo rápido
Que vai ferir o alvo onde o olhar o guia,
Mesmo através de um coração amigo!
Jamais, para esclarecer a tua régia tristeza,
A taça dos festins te verteu a embriaguez;
Os teus olhos de outra púrpura gostavam de se embriagar!
Como um soldado de pé que vela sob as armas,
Viste da beleza o sorriso ou as lágrimas,
Sem sorrir e sem suspirar!
Só amavas o ruído do ferro, o grito de alarme!
O brilho resplandecente da aurora sobre as tuas armas!
E a tua mão só afagava o teu ligeiro corcel,
Quando as ondas ondulantes da sua pálida crina
Sulcavam como um vento a sangrenta poeira,
E que os seus pés quebravam o aço!
Cresceste sem prazer, caíste sem murmúrio!
Nada de humano batia sob a tua espessa armadura:
Sem ódio e sem amor, vivias para pensar:
Como a águia reinando num céu solitário,
Só tinhas um olhar para medir a terra,
E garras para a abraçar!
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Lançar-se de um só salto ao carro da vitória,
Fulminar o universo dos esplendores da sua glória,
Calcar com um mesmo pé tribunos e reis;
Forjar um jugo temperado no amor e no ódio,
E fazer estremecer sob o freio que o acorrenta
Um povo escapado das suas leis!
Ser de um século inteiro o pensamento e a vida,
Embolar o punhal, desencorajar a inveja;
Abalar, firmar o universo incerto,
Aos sinistros clarões do teu raio que troveja
Vinte vezes contra os deuses jogar a sorte do mundo,
Que sonho! e foi o teu destino!…
Caíste, contudo, desse sublime fastígio!
Sobre esse rochedo deserto lançado pela tempestade,
Viste os teus inimigos rasgarem o teu manto!
E a sorte, esse único deus que adorava a tua audácia,
Como última mercê concedeu-te esse espaço
Entre o trono e o túmulo!
Oh! quem me tivesse dado sondar aí o teu pensamento,
Quando a lembrança da tua grandeza passada
Vinha, como um remorso, assaltar-te longe do ruído!
E que, com os braços cruzados sobre o teu largo peito,
Sobre a tua fronte calva e nua, que o pensamento inclina,
O horror passava como a noite!
Tal como um pastor de pé sobre a margem profunda
Vê a sua sombra de longe prolongar-se sobre a onda
E do rio tempestuoso seguir em flutuação o curso;
Tal do cume deserto da tua grandeza suprema,
Na sombra do passado te procurando a ti mesmo,
Chamavas os teus antigos dias!
Passavam diante de ti como vagas sublimes
Cujo olho vê sobre os mares cintilar os cimos,
O teu ouvido escutava o seu ruído harmonioso!
E, de um reflexo de glória iluminando o teu rosto,
Cada vaga trazia-te uma brilhante imagem
Que seguías longamente com os olhos!
Ali, sobre uma ponte trémula desafiavas o raio!
Ali, do deserto sagrado acordavas o pó!
O teu corcel estremecia nas ondas do Jordão!
Ali, os teus passos abaixavam um cume escarpado!
Ali, mudavas em cetro uma invencível espada!
Aqui… Mas que terror súbito?
Porque desvias a tua pálpebra desvairada?
Donde vem essa palidez sobre a tua fronte derramada?
Que viste de repente no horror do passado?
É de uma cidade a ruína fumegante?
Ou do sangue dos humanos alguma planície espumante?
Mas a glória tudo apagou.
A glória tudo apaga!… tudo excepto o crime!
Mas o seu dedo mostrava-me o corpo de uma vítima;
Um jovem! um herói, de um sangue puro inundado!
A vaga que o trazia, passava, passava, sem cessar;
E sempre ao passar a vaga vingadora
Lançava-lhe o nome de Condé!…
Como para apagar uma mancha lívida,
Via-se sobre a sua fronte passar a sua mão rápida;
Mas o traço do sangue sob o seu dedo renascia!
E, como um selo batido por uma mão suprema,
A gota inefável, assim como um diadema,
Coroava-o do seu forfait!
É por isso, tirano! que a tua glória deslustrada
Fará pelo teu forfait duvidar do teu génio!
Que um traço de sangue seguirá por toda a parte o teu carro!
E que o teu nome, brinquedo de uma eterna tempestade,
Será pelo futuro balouçado de idade em idade
Entre Mário e César!
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Morreste, contudo, da morte do vulgar,
Assim como um segador vai buscar o seu salário,
E dorme sobre a sua foice antes de ser pago!
Cingiste ao morrer o teu gládio sobre a tua coxa,
E foste pedir recompensa ou justiça
Ao deus que te tinha enviado!
Diz-se que nos últimos dias da sua longa agonia,
Diante da eternidade só com o seu génio,
O seu olhar para o céu pareceu levantar-se!
O sinal redentor tocou a sua fronte selvagem!…
E mesmo se ouviu começar sobre a sua boca
Um nome!… que ele não ousava acabar!
Acaba… É o deus que reina e que coroa!
É o deus que pune! é o deus que perdoa!
Para os heróis e para nós ele tem pesos diversos!
Fala-lhe sem temor! só ele te pode compreender!
O escravo e o tirano todos têm uma conta a prestar,
Um do cetro, o outro das ferros!
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O seu caixão está fechado! Deus julgou-o! Silêncio!
O seu crime e os seus feitos pesam na balança:
Que dos fracos mortais a mão nele não toque mais!
Quem pode sondar, Senhor, a tua clemência infinita?
E vós, flagelos de Deus! quem sabe se o génio
Não é uma das vossas virtudes?…
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-bonaparte-alphonse-de-lamartine/