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El sueño es no cenar,
sino beber, charlar, bromear,
cuando cae la noche;
agotando los aperitivos,
se ríe de los cipreses y los tejos
que dan sombra a la tumba.
Y cada cual siempre tiene razón
en todo, mientras en casa
humea la sopa,
se olvida, con palabras triunfantes,
la risa nueva de los niños
que nos perfuma.
Se cruza, vaga siembra,
a los amigos y a los enemigos
que se evitan.
Mejor sería jugar a los dados,
pues las palabras son procedimientos
de los que se muere pronto.
Esa gente del café, ¿quiénes son?
Yo, en los cuartos de hora sutiles,
he encontrado cosas
que jamás comprenderán.
Y, desdeñoso, adorno mi frente
con rosas.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-en-el-cafe-charles-cros/