A uma flor, poema de Alfred De Musset

Que me queres tu, querida florzinha,
Amável e encantadora lembrança?
Meio morta e meio coquete,
Até mim, quem te fez chegar?

Sob este selo envolta,
Acabaste de fazer um longo caminho.
Que viste? Que te disse a mão
Que te cortou do arbusto?

Não és mais que uma erva seca
Que vem acabar de morrer?
Ou o teu seio, prestes a reflorescer,
Encerra um pensamento?

A tua flor, ai de mim! tem a brancura
Da desoladora inocência;
Mas da temerosa esperança
A tua folha tem a cor.

Tens para mim alguma mensagem?
Podes falar, sou discreto.
O teu verde é um segredo?
O teu perfume é uma linguagem?

Se assim for, fala baixo,
Misteriosa mensageira;
Se não for nada disso, não respondas;
Dorme sobre o meu coração, fresca e leve.

Conheço bem demais essa mão,
Cheia de graça e de capricho,
Que com um fio flexível e fino
Amarrou o teu pálido cálice.

Essa mão, pequena flor,
Nem Fídias nem Praxíteles
Lhe poderiam ter encontrado a irmã,
Senão tomando Vénus por modelo.

Ela é branca, é doce e bela,
Franca, dizem, e mais ainda;
A quem soubesse apoderar-se dela
Pode abrir um tesouro.

Mas ela é sábia, ela é severa;
Algum mal me poderia acontecer.
Florzinha, temamos a sua cólera.
Não digas nada, deixa-me sonhar.

Alfred De Musset

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-uma-flor-alfred-de-musset/